небо так истерически плачет, хочеться спать и ничего не делать.
Страдаю от того, что не могу ничего написать. Все получаеться как-то тяжело и тяжело читаеться.
Друзья говорят, что им стоит прочитать мои творения и они знают каково мене, ведь в них моя душа.
Но сейчас они просто напуганы, да и я сама впринципе.Что со мной? Я пишу о смерти, словно ее не боюсь...
каждое слово буквально выдавливаю, рожаю, а не писать просто не могу - мне что-то буд-то делается.
|
|