Мне снишься ты... И, может быть, по Фрейду,
есть в этом что-то... Только толпы книг,
стоящие на полках, как и прежде,
мне повторяют - всё тобой одним
и объяснимо, и... необъяснимо,
как будто сказка - быль, а быль - лишь сон,
и всё перемешалось - солнце, рифмы,
апрели, декабри... И невесом
весенний лучик, самый нежный лучик,
но... вес его - касание тепла,
что отменяет дождь, все эти тучи,
и серость мыслей, и... напополам
он делит вёсны все, он... их сшивает -
из половинок двух, тебе и мне...
И так вот... то ли сказочно бескрайно,
а то ли... былью, что ещё нежней,
он пишет на стекле, он пишет сердцем,
и - не во сне - выводит вновь и вновь,
что ты... любимый мой, ты мой... весенний,
мой родненький, немыслимо родной...
|
|
