Всё переносится, сгорит,
и по весне растает...
Вот только запах мандарин,
как личный запах рая,
со мной останется, чтоб март
наполнить... самым сладким,
апрели все свести с ума,
и где-то, в главных платах,
что отвечают и за звук,
и за стихи такие,
и за улыбку, жадность рук,
и торжество стихии,
соединить вот этот рай
с весной, а позже - с летом,
и в красках осени сгорать,
и декабри обветрить...
И чтоб неважным было всё,
что не о нас - с годами,
сегодня и сейчас, как сон,
как... выборочна память.
Всё перемелется, сгорит,
пройдёт, но... о хорошем
я напишу сто тысяч рифм -
о нас с тобой, о прошлом,
о днях весенних, до зари
наполненных волненьем,
о вкусе райских мандарин,
о рук немом сплетеньи...
О том, что не проходит, нет!
О том, что обожаю...
Люблю тебя! Ещё сильней
и, кажется, бескрайней...
|
|
