Листья приходят к тебе пошептаться о сокровенном -
Слишком едины мы, чтоб разорваться бесшовно
Ищешь в кленовых ладоней моих очертанья и вены
С каждой минутой ясней понимая - мы единокровны
..
: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=276731
дата надходження 24.08.2011
дата закладки 26.11.2011
вірші таємничого автора
*
вона не може жити без мене,
бо я єдиний, хто знає, де в її кімнаті вимикач,
вона боїться світла, як боїться знову відчути клаустрофобію,
вона сміється і плаче, бо я єдиний, хто знає, де в її кімнаті вимикач,
і думки не можуть піти, і сни кидаються собаками на вії,
вона мріє про звільнення,
про вірші у золотавій оправі,
грати на клавішах долі пальцями стомленими,
співати голосом меланхолічно, вважаючи себе щасливою,
позаочі ховати сльози,
кидатись на ліжко собакою -
у самоті.
Бо я єдиний, хто знає, де в її кімнаті вимикач.
*
стрічками вкриті її тоненькі пальці -
рікою стікають вони до моїх стель.
я більше не хочу прокидатись від крапель на обличчя,
більше не хочу ранкову каву холодну,
від крапель кисло-солодку-гірку,
захлинатись мокрому не від поту.
я більше не подушка і навіть не пір*я,
прокидаючись на стрічках її палець краплями,
благаю про сонце,
щоб залишитись у пам*яті лише випаровуванням.
*
останні вірші я писав тобі у стані афекту,
останні рими вже не мали спільне із нами,
я вигадав їх на мові незнайомій тобі,
приправив сіллю із надр голови,
доклеїв трохи розбитого серця -
маленькі камінчики, шматочки цукру.
останні епітети я писав у стані сну,
не вважай, вони характерні тобі,
але я писав їх, дивлячись сни не про минуле.
і вітер дме крізь кватирку ніч на годинник,
де стрілки стоять вже майже вічність,
з моменту, як я написав останній вірші
****
сутінки ллються крізь вікно терпким англійським чаєм,
на ліжко твоє, застелене не так, як завжди,
не тими словами, новими звуками ближчого раю.
в кімнаті хапаєш надію на справжність,
вивчаєш афоризми позбутись запахів минулого тижня,
під акомпанування сутінкового чаю,
я прийду до тебе у слові " колишній"
***
вона співала мені пісні по суботам,
проводила літургію для думок і вагання,
змінювала тембри голосів як колір лаку на нігтях,
під музику, що лунала з кави чи перцю,
я змінював очі, як вона колір помади.
Вона співала мені по суботам непарних тижнів,
чекаючи на скрипку, що надійде з Відня,
ставала гарячою, мов румба чи диско,
мов сонети залишені мною на диску
про кохання до твого внутрішнього світу.
Я співав тобі пісень уві сні,
коли ти від*їжджала до Берліну,
в суботу останнього парного тижня
****
саме з цього пагорбу ми допивали
вино вечорів,
тримаючись так близько за руки,
як земля обвита корінням,
ти рахувала ковтки, перебираючи волосся,
дихала холодом у сторону, де я щойно ріс
маленькою трояндою мигдалевого солоду,
самотність залишилась тепер там, де я був поряд
де пагорба схил виринав з хвиль твого моря,
забутою квіткою втонув я у небі,
коли ти виростала з-за пагорбу сонцем
***
закінчив писати статті у повітрі,
відривати заклеєні двері до світу,
де кров у венах ставала червоним желе,
взимку носити з собою кишені,
цідити в них крізь холод легені,
палити цигарки, палити за обідом,
і в тебе в кімнаті,
на підвіконнях сидіти у светра загорнувшись,
ти казала " починай нове життя,
й зніми ці набридливі окуляри"
закінчив статті, розпочав новий цикл віршів,
на свята читав їх для тебе публічно,
і зникав серед натовпу, не закінчивши строфи
на якій стоїть крапка зі словом "ми"
***
ти дивилась на мене рентгенівським зором,
вивчала міміку, гортаючи сторінки улюбленого роману
аналізувала думки, й записувала їх навколо
кроками мого спілкування.
ніколи не були одинокі, й, навіть,
не було нас двоє.
ми як квіти, що росли у горщику, й досі не в*яли,
ставали більшими, навесні цвіли, розкривались,
сміялись, плакали, сміялись.
ти дивилась на мене рентгенівським зором,
а я був прозорий, наче вірш в понеділок,
складала кістки за алгоритмом повторів,
читала Мольєра, доки я був хворим,
так і не зрозумівши мою прозорість
*
вночі ми з тобою грали у карти,
пили коктейлі з дощу та фруктів,
залишали на постілі запах оргазму,
вбиваючи в серці декількох амурів.
вранці зникала ти, як вода у крані,
ввечері знову ми грали до смерті,
вмирали щоразу з приходом кохання,
й народжувались доторками на стелі.
: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=283970
дата надходження 02.10.2011
дата закладки 03.10.2011
: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=
дата надходження 01.01.1970
дата закладки 08.07.2011
Белый и чёрный ангелы, приставленные к плечам,
закрывают глаза и кусают крылья от страха,
когда рыба из неба выныривает по ночам
из чернильного омута где-то за тропиком Рака.
А внизу тишина. Хоть бы кто-нибудь закричал!
Разве что расплескался на кухне остывший чай,
и запах опять - этот рыбий безжизненный запах.
Звёзды гаснут, шипя, словно в тине болотной огни,
но только бы не проснулась лежащая рядом
отражённый в родных глазах - страх вернётся вдвойне
и скуёт нас одним нескончаемым каменным взглядом...
я цепляюсь ногтями за рвущийся край простыни.
Ни города, ни постели, ни пола, ни потолка.
За скорлупою висков - только щепки и пена.
Она плавает возле Земли будто возле крючка,
секунды ползут через ночь, будто тромбы по венам.
и не размыкая бескровных, белёсых губ
она тычется плоской мордой - глотнуть ли разом
и снова уйти в неподвижную ртутную глубь
где чёрный ветер наполнит холодную грудь
и пустота отразится - её немигающим глазом.
: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=220373
дата надходження 05.11.2010
дата закладки 08.07.2011
Она изучает город, к которому небезразлична.
Можно предположить, что она с ним
периодически спит, роняя одежду
в его пасть.
Она просит подойти ближе
все воды, которые текут внутри города,
воды подходят и
гладят ее запястья, но это ей неприятно.
Она смотрит каждый день свой фильм,
где в главной роли некое небо
жалеет ее и называет себя ее именем.
Она – это нечто похожее на время
цветущих орхидей в окнах ее актера.
Она играет со стенами до конца солнца,
стряхивает на стенах тени
и не спит.
Что-то похожее происходило вчера.
И каждое «вчера» ассоциируется у нее
со снегом и рок-н-роллом,
и она совершенно непредсказуема
в этих вещах.
Она раскидывает свои волосы
по всем улицам города
и ищет последних путников,
которые идут к солнцу,
она ищет его цвет.
..Последний шторм.
: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=262278
дата надходження 29.05.2011
дата закладки 04.07.2011
: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=
дата надходження 01.01.1970
дата закладки 02.07.2011
Мы потратим остатки нашей молодости на правду.
Нам хотелось бы знать, на кого мы станем похожи.
Кто решит это за нас?
Причины заставляют нас задуматься. Факты предоставляют нам судьбу на выбор.
Из нас бы вышли герои, если бы не наследственный травматизм.
Но и этого не достаточно.
Вера раскрепощает;
Нигилизм придает решимость;
Атавизм побуждает к действию.
С этой святой троицей мы не можем проиграть.
Наши сомнения стоят спереди, фильтром пропуская через пыль обрывчатые очертания города.
Глаза здесь лишние.
Пройти сквозь стену – оказаться в пустыне величия времени –
только ребенок выдержит подобное.
Можно выражать свои мысли, но совсем не обязательно их говорить.
Это не придает мужества.
Это не придает тщеславия.
В этом может быть смысл –
но не более.
В нашей трагедии присутствуют лирические персонажи. Их хочется затоптать до смерти, а потом плакать над ними.
В нашей трагедии слишком мало зла.
Мы не любим говорить об этом.
Ведь нам по праву принадлежит любовь.
Наши воспоминания пылятся в книгах, строго соблюдая жанровый пафос.
Это придает нам стимул искать спасение.
Искать спасение в храмах, необъятных гостиницах, устойчивых офисах.
И, наконец, в любви.
И мы не подведем.
Вперед.
: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=90627
дата надходження 28.08.2008
дата закладки 30.06.2011
Не будем – лгать,
(Это – моя привилегия)
Прийти
Увидеть
Взять –
Мужская стратегия…
Размельчённые зёрна – лжи
С кубиком – правды -
Такого свойства все стихи:
Сатира
И
Дифирамбы…
Хватит! писать – «о себе»,
Насиловать
Алфавит,
Называть свои слёзы –
Эссе,
Подражать стилю многих
Книг…
Где билеты – в дом сочувствия?
Надо обойти эту кассу – мимо:
«- О, дорогая!
Ты – лучшая!
Ты пишешь и живёшь – красиво!
Лучше тебя – разве только Цветаева…
Да и то!
Ого!
Она - мало всем нам оставила! »
: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=232733
дата надходження 03.01.2011
дата закладки 29.06.2011
(постоянно дополняемая страница)
_______________________________________________
...и казалось бы - всё хорошо и отлично... и казалось бы и ещё, и ещё...но кто-то первым пришёл - и сказал:"Ложь!"
Оттуда и начался МОЙ человек...
__________________________________________________________________
- И что же, я делаю?
Да-да, что я делаю?
Всегда в своих мыслях обращаюсь к человечеству с одним лицом. Лицом немого взгляда с острова Пасхи. Никогда не отвечающим, обязательно – серым, бесчувственным…. Первое, что и вправду заставляет ощутить себя «ничтожной частью» - это необозримых размеров тень, которая стоит над тобой не зависимо от положения солнца. Тень человечества над всем, кто собрал себе свой образ, свой лик, своего - проклятого бога.
Но в конечном итоге, всё равно, я начинаю беспокоиться о своём здоровье, если образность – начинает торжественно говорить высокопарными фразами. Кого, я хочу впечатлить? Неужели – себя самого? А что, если и – влюбить! Влюбить – впечатлённого! – самый верный путь. Особенно, если в нём угадался стосковавшийся по людям сгусток. Рука его протянута, но в тоже время – попробуй вложить в неё помощь - и увидишь, сколько гордости может вместиться в одном человеке.
Всегда, мне было стыдно за себя самого. Когда – в дни ещё неопытной лжи – мне метко указывали на сознательность обмана, я синхронизировался с коллективом судей и нависал над собою до состояния воспламенения. Я тут же лгал и себе, как будто, нечто злое вынудило меня пойти низменным путём обманщика.
«- Как! – при имеющемся выборе – ты, выбрал ложь?»
«- Да…да…да… и не только, я – её, но и она – меня…»
«- Тогда, ты знаешь к чему ведёт это всё. Ты, вполне мог бы быть надеждой человеку»
«- В таком случае, я мог бы и родиться не сейчас, не мужчиной, не человеком. Но, я есть. Я лгу. И это моё Я лжёт во мне. От чего же мне – избавиться? При борьбе с ложью, мой холодный нож, всегда был именно у моего собственного горла»
«- Ты ведь помнишь? Самоубийство – грех»
«- Потому и жива до сих пор, моя любимая ложь»
Никогда не любил посредственных игроков. Когда они не доиграли – становится за них неловко, когда они явно переигрывают – ужасно стыдно. Им бы всем просто выполнять механическую работу, которая не требует импровизации улыбки при похоронном шествии. Один только момент – застаёт их врасплох.
Как им достаётся – когда этим моментом бываю я.
Вопрос гуманности меня никогда не беспокоил: я делал важное дело! Я лишал человека – иллюзии. Но при этом плодил – врагов.
И эти поленья – называли меня «хитрым»…
Но «хитрые» - плодят друзей.
Разве не была, главным моим аргументом к добрым поступкам, мысль : «- Но я живу только – раз! » , чтобы отдать последнее, что имел?
Откуда же происходят доводы: «- Я отказываю тебе, потому что думаю о своём завтра»?
Жизнь всегда становится - хуже....Перед тем, как наладиться.
Кто утром проснулся и понял, что любви нет, а жить нужно дальше - тот будит второго и говорит: - "Эй... я теперь в другую сторону..."
..мы - правы...но мир сдвинут торгашами.... нужна глобальная война.... захват власти...давно хочу и вынашиваю это.... пусть с меня начнётся великий заговор, который осуществится через триста лет...
Во мне всегда пишут стихи ДВЕ сущности: ленивый ученик и строгий учитель.
Один проповедник - КАК НИБУДЬ.
Другой - проповедник ЛУЧШЕГО.
В разные периоды молодости - мне казалось, что сегодня я уже понимаю так много, так серьёзно, что становилось непонятно - чем же ещё жить? чему удивляться? чему радоваться?
А потом появляется случай...или человек... или день, который называет тебя - неопытным, который заставляет смотреть на всё вокруг - широкими от удивления глазами... И вот....где твоё вчера? Оно принимает имя - юношеской абстракции в мире геометрии...
Любая теория,
Если - попасть с нею в шторм,
Порвётся, как слабый, матерчатый парус…
Над ветром и морем – не властен всемирный Закон…
Им каждое правило – в тягость…
Сколько раз моя задача заключалась в том, чтобы человек сказал - "в мире нет любви", чтобы он разочаровался и искал другой путь, к любви которой у него никто не отнимет.
Как и каждый влюблённый, я хочу, чтобы меня любили до безумия..Чтобы ради этой любви - нарушались все принципы, все обещания... Чтобы любовь - моя и ко мне - ощущала превосходство над тысячами других, несовершенных связей, между мужчиной и женщиной.
О, почему нет - войны... Я бы искал славы среди покойников и крови. Мне осталось быть только поэтом, чтобы получить хоть часть спокойствия на свой счёт.
______________________________________________
...причина в том, что ты мало меня знаешь...
Не будем разбираться, кто виноват в этом. Так случилось.
Знаешь, что мне говорили?
- А ты такой же, как и в своих стихах.
... такой...какой?
Но всё, что здесь нервно писалось, переживалось и чувствовалось - было бы и в жизни. Однажды, случился бы скандал. Больше десяти раз - мы уже ссорились. Собранные вещи...
Тебе не знакомо? Да, собранные вещи. Когда тебе приходится этим заниматься, ты невольно задумаешься - а что собственно такое - мои вещи?
На самом деле - жалкая горсть предметов.
_______________________________________________
...сколько я встречал людей, которые на первом свидании уже мечтали о том, как они будут вместе жить...(Никого не узнаёшь в этом, а?)
Только вот - знали ли они когда-нибудь - ЧТО ТАКОЕ жить вместе?
Для начала бы научиться - жить одному...
Но пока в мире слово "одиночество" привязано к несчастью и наказанию - первые свидания будут насыщены словами:
- Ах, милый... Я буду ложиться только в твоих объятиях...И без них никогда не усну..
Сколько здесь - святой лжи!
Люди! - я смотрю на вас из будущего, в ваше прошлое: сегодня вы красивые вазы, а завтра - груда осколков. Я ловлю вас этим словами, этим обращениями... Руками.
Но это делали люди и более достойные, чем я. И даже им ничего не удалось.
________________________________________________
...какая разница НА КАКОМ языке мы говорим? Главное - ЧТО мы говорим. Глупость - сказанная на латыни - ничуть не лучше глупости сказанной на украинском или русском...
_________________________________________________
Я – стою в стороне от политики:
У нас взаимная – неприязнь…
Они все заодно –
И ядовитые критики,
И те,
Кто возносит – власть…
______________________________________________________
- Эй, подтяни экватор – Земля!
Пластический хирург – выкачивает нефть:
Не глядя на возраст – будешь стройная вся…
Полюсами хватайся
За
Стрип-
ШЕСТ!
Сколько можно заботиться о слабых милосердием, если мы теряем из-за недостаточности внимания - сильных представителей, которых ломает система выживания слабых?
...когда иду по улице и вижу курящих детей, вижу алкоголиков и наркоманов...даю взятки ментам... трахаю легкодоступных женщин... - думаю сам: как мои дела?
- Твои дела - хреновы, - говорю я себе...
_____________________________________
2 мая 12 года:
...И мне кажется, я стою на грани сумасшествия. Я никому не могу сказать о причине своей радости, своего счастья. Совсем никому. Словно её и нет. Как будто, я обычный больной, который остро нуждается в уколе против приступа.
_______________________________________________
13 мая:
...конечно, как и всякий юноша, я когда-то мечтал о такой девушке, которая полна энергии, чтобы удивлять меня каждый день, делать то, что влюбляло бы меня в неё - бесконечно. Я всегда представлял, как она входит, как смотрит, что говорит мне. Этот образ я никогда не встречал. Я встречал только его осколки. Кто-то входил, как ОНА, но ничего не говорил, как сказала бы ОНА. Тогда я понял, что единственное, что можно сделать - это создать такую женщину. Воспитать её, что ли. Но для этого нужна... юная дева, с потенциалом к этому. Ведь лепить из ничего или из совсем другой глины - это бессмысленно.
__________________________________
6 июля:
Да, я постоянно в мире сюжетов. Чего только не летает в моей голове. Я чувствую огромную потребность. Другими словами, я говорю себе: "- Пиши. В чём тогда твоё предназначение? На кой чёрт тебе отдалась литература?". И знаешь, я верю, что литература отдалась мне не зря. Мне будет стыдно перед этой женщиной, если что....
_________________________________
Верность - это не то, что один говорит другому, в качестве взаимности.
Верность - это то, как живёт один в отношении другого, не обращая внимания на взаимность.
___________________________________
о литературе:
Нужно практиковать свою философию, применять её в жизни. Перепроверять себя.
Печально признаваться себе, что готовность к литературе - только приходит. Т.е. вся эта вера в то, что готовность уже была - как и всякая вера хочет жить, но правильнее бы умереть. Вообще, публичность творчества - в конечном итоге заставляет тебя писать то, чего от тебя ждут. Не явно, не вдруг. Так, что ты остаёшься ещё долго уверен, будто ТЫ и только ТЫ сам хотел так писать. Страшно копать глубже. Это - если говорить сравнениями - как будто, однажды, ты после написания своей книги, открываешь её на любой странице и обнаруживаешь, что влияние ДРУГИХ - свисает со страницы ногами вниз, а где там ты сам - вопрос зловещий.
Это не значит, что писать вообще не нужно. Я о том, что нужно выстаиваться, как вино. Голодать отсутствием общения. Вообще не знать, чего от тебя хотят, чего ждут. Иначе, как только узнаешь - сразу начнёшь соответствовать.
_____________________________________
Человечество очень долго шагает от события к событию. Пока наступит отвращение к полу-любви, полу-дружбе, полу-жизни, я уже состарюсь и умру. Сколько цивилизация шла к мысли, что полноценная жизнь не обязательно должна начинаться с изучения псалмов? Долго. Ещё дольше, будет оно шагать к любви, к другому пониманию. Ещё лет 50-100. Сегодня даже среди посредственных можно услышать недовольство жизнью. Значит близится гроза. Потом и молния. Уверен, молния разделит человечество на части, одни части будут - позорным прошлым, другие - станут отсчётом к будущему.
: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=206419
дата надходження 17.08.2010
дата закладки 17.08.2010
Я павшее небо, меня прокололи иголкой
дождливые тучи залили по горло дождями,
я не по наслышке знаю о вкусе ноябрьских молний
не тех, что на куртках и у входа в просторы карманов,
дроблю горы пыли на кучки немного поменьше,
отплёвываюсь от камней и асфальта, которые проникли в рот,
в предательском шуме шепчут вещие вещи,
"не надо отчаиваться, небо, всё быстротечно и это пройдёт"...
униженным взглядами, промозгло струится к закату,
пристыженно прятать пальцы в ладонь руки,
и где-то раскатами грохота Вселенная падает,
туманами горизонта, в глубь пересохшей реки...
послушай, я знаю что быть совершенно нелепым,
распятым на пятёрке шпиль не так уж приятно,
держу я пальцами резиново-цепкими
кусочек тебя любимого, моё личное небо...
волосами-плетями прилипшими к лицу
изуродована красота природы превращений,
у обочины гора замшелых листьев
небо моё, самоубийца в смятении,
он отказывается лететь к тебе,
для него ты утеряло авторитет, былой, подкреплённый тысячами лет,
на плане случайных столкновений
имя моего мира... и это наш всемирно-маленький секрет.
последний...
и так случилось, что кто-то всё же унесёт его в могилу...
: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=158264
дата надходження 28.11.2009
дата закладки 28.11.2009