Несла свой крест в позоре оскорблений,
приняв служивого на кратенький постой,
бредущего дорогой лихолетий
в, залитую дождём, избе пустой.
Сжав ночью в горсть кровавые мозоли,
сидела в излияньи фитилька,
переосмысливая грехи юдоли,
терзающей, как кат, исподтишка,
смотря на пятнышко меж двух портретов -
её и мужа, не познавшего войны,
пощёчиной - позорной эстафетой,
белеющее памятью на трещинах стены.
То сын, предавший родины просторы,
покинувший истерику боёв,
на фото был - он стал её изгоем,
врагу служа, семье укором,
ошибкой жизни, прОклятым быльём,
с которым ковылять до дней последних,
не попрекая Бога, горевать...
И, уходя под стынь дождей осенних,
солдат сказал: - Спасибо тебе, мать.
2019
