Листья, листья… Все под ноги. Грязная дорога, да в душе тревога, эх!
Иду, торчу, не знаю, чего хочу. Гляну вверх, гляну вниз, распугаю осенних птиц. Закричу громко!
Дорога за собой ведет. Кружит, но душу успокаивает. Поведет за собой, вдоль леса по асфальту, опомнишься – уже второй день в пути. Не помнишь, где ночевал, все идешь, только машины мимо проезжают, да гитара за спиной позвякивает. Свобода – это просто когда у тебя ничего нет.
Идешь вперед, а мысли как вороны вокруг кружатся – куда идешь, дурачок? Зачем? Кому ты здесь был нужен, кому там будешь нужен? А ты улыбнешься в ответ, ведь знаешь – дороге ты нужен, ветру ты нужен. И тем от кого уходишь, тоже нужен, и там куда идешь – тоже кто-то есть… Кто только заглянет в твои глаза, еще ничего не поймет, даже опомнится не успеет, а только подумает «Неужели ты вернулся…». И будет у вас целый день на двоих, а может и вся жизнь. И улыбаешься, все таки знаешь, зачем идешь.
А пока ничего такого нет, только ветер в ушах свистит. Душу в пятки загоняет. Эх, друг мой буйный, говоришь ветру, ложился бы ты спать – а он не хочет, только воет на тебя, как собака дворовая. Да иди ты к черту, говорю, и в лес ухожу. Там в деревьях тихо, стоит на ночлег устраиваться.
Вот и место хорошее, станем здесь. Солнце садится… А ведь страшно то как! Сам один в лесу, тут живого человека на десять километров вокруг не сыщешь, а все темнее становится, и все больше думаешь – дурак я, верно, какого тролля я сюда забрался?
Тогда просто собираю хворост и разжигаю костер, и сразу становится легче. Тепло выгоняет из головы страхи, я готовлю ужин, все вокруг внезапно становится домашним и уютным. Сам смеюсь, чего это я так боялся…
Как хорошо здесь одному.
Но кто меня зовет?
Кто трещит над ухом?
Кто такой смеется рядом?
Костер весело скачет по углям, подмигивает, дымится прямо в лицо. Что, ты что ли поговорить хочешь?
Я.
А ты разве говорить научился? Сто раз костер разводил, раньше молчал!
Это ты просто слушал плохо. Я всегда с тобой говорил.
Тогда я сажусь к огню и мы всю ночь с ним ведем беседу – он ведь все знает, про дорогу, про ветер и про тех, кто остались, и тех кто ждет… Знает на все ответы, только смеется надо мной, что я такой болтливый. Засыпаю рано утром, оставляя его затухать, и он тоже с шипением засыпает…
И снова дорога. И снова вопросы.
Я здесь. Я иду. Я дышу, я один, я беззащитен перед этим огромным синим миром.
Слышишь? Я иду к тебе.
ID:
169703
Рубрика: Проза
дата надходження: 03.02.2010 18:42:19
© дата внесення змiн: 03.02.2010 18:42:19
автор: Tanat
Вкажіть причину вашої скарги
|
