Уже чужие.
А еще вчера
лежали и смотрели вдаль.
Под теплым одеялом вечера.
Ты нежная, и
за окном растрепанный февраль.
Пустой, немного снежный.
Меня кружил, таскал, кидал
под ноги ветра.
Просил, нет, даже умолял.
Забыть тебя до миллиметра.
Убить малейшую надежду,
растворить.
До крика, до безумия,
забыть.
Твою одежду,
что забыла, уходя в тот день.
Так и не смог отдать тебе.
Это не лень, скорее не желание расстаться.
Расстаться с образом, остатками любви.
А интересно, а любила ты?
Какой дурак! Конечно, напридумывал себе.
Кому я нужен в этом феврале.
Хоть даже и под теплым одеялом вечера…
