Маленький мальчик на берегу моря, лет 9-ти. Угрюмый, взлохмаченный. Нахохлился, как воробей. Никому не верит. «Я построю свой дом! И мне никто в нем чужой не нужен!» Нет правых и не правых – есть свои и не свои. А кто свои – он и сам не знает. Свои ушли вперед давно, а он остался. И теперь ему кажется, что бы их догнать, он должен стать таким же быстрым, сильным, смелым, как они. Только никто не сможет в этой жизни догнать тех, кто умер. Но он все равно клянется, что станет самым лучшим. Просто так.
У него не ни одного авторитета в мире людей. Из признанных. Не верит в классические произведения, во все, что люди привыкли считать хорошим. Везде ищет подвох, никому не доверяет на слух. Только одного учителя слушается беспрекословно – своего отца. Когда советуется с ним в душе.
Он уже знает, что они все ушли и никогда не вернутся. Теперь он хочет построить самую неприступную в мире крепость, что бы защитить себя от тех, кто его не понимает и называет глупым и сумасшедшим. И даже если кому-нибудь удается приблизиться к нему и вызвать у него доверие, это доверие очень легко потерять, малейшим неосторожным словом. Поэтому когда я подошел к нему, я ничего не говорил, лишь схватил бревно, которое он тащил, и помог нести. Он бросил мне осторожный взгляд, но ничего не сказал – он почти выдохся из сил. Принял помощь. Бросил бревно возле груды таких же. Пошел обратно, и я с ним.
Так мы работали до вечера. Он показывал мне, что ему нужно, я беспрекословно подчинялся. Если бы я сказал ему, что он делает не верно, он бы сразу отказался от моей помощи. Потому что, если ему что-то советуют – он считает, что им хотят завладеть, хотят направить его силы в нужное кому-то русло.
К вечеру он сильно устал. Видно было, что он работает на износ, потому что чувствует, что это все не вечно, все его укрепления – лишь пыль на ветру времени. Однажды его дом уже разрушили, враги, чужие, убийцы. Но он все равно не может остановиться. Ломает себя, не дает ни секунды отдыха, почти что не ест, потому что не умеет ничего готовить. И строит свою крепость. Крепость до самого неба. И верит в нее сильнее, чем цари Вавилона – в свою башню.
Мы разожгли костер. Он сказал мне, что подежурит первую половину ночи, а я вторую. Он падал с ног, но знал – что нельзя спокойно засыпать без стражи. Я не перечил ему. В его мире всегда были враги – сейчас они просто затаились. Но в любой момент нужно быть готовым к схватке. Видно было, что он уже сражался в детских битвах, на лице было множество отметин и ссадин.
Ему страшно. Очень страшно. Потому что его строение уже не раз падало, рассыпалось в труху то, что казалось надежным и уверенным. И он оставался один беззащитен на своем берегу. Мне почему то кажется, что только поэтому он еще не умер от истощения – из-за этих перерывов, когда он начинал все сначала. Когда было время отдохнуть. Но он никогда не плакал. Криво улыбался сам себе. Смотрел на свое отражение в воде. Смеялся и начинал снова. Потому что не хотел жить в мире, который его окружал. Не хотел жить с людьми, которым не доверял.
Ночь стояла до безумия ясная. Видны звезды, карта небесного мира. Из походного рюкзака я достал флейту и сыграл ему. Сыграл вместе с оркестром шумящих волн и ветра, свистящего в листве. Сыграл то, что не играл никогда в жизни еще – и получилось на удивление красиво. Потому что музыка пробуждается только тогда, когда ты не знаешь, что нужно сказать. Никогда не знаешь наперед. Легкими касаниями я играл с простой мелодией, с длинным повествованием без слов и обмана, обволакивал пространство в некий особый музыкальный вид материи. Строил свой замок. Из воздуха. И он тоже видел его. Небесный город, вечное сияние Отца. Вечная дорога вверх, к нему.
Тишина вернула нас в мир. Мальчик расплакался впервые за много лет. И это не были слезы страха или страдания – о, нет! Это были слезы мужества расставания со своим страхом. Слезы понимания, взросления. Я подошел к нему и вложил в его руки флейту. Подарок. Обнял и рассказал, какой великолепный мир окружает его со всех сторон, сколько необыкновенных мест есть на этом берегу, какие необыкновенные люди живут здесь. О том, что на севере недалеко есть древний поселок рыбаков, тоже сильных и гордых людей, полных мужества не от сражений друг с другом, а от вечной схватки с божественной стихией моря.
Там ждут его, еще даже не зная об этом. Так в мире часто случается – мы ждем, еще даже не зная кого, но он все равно есть, и он уже вышел в дорогу, и он так же нуждается в нас, как и мы в нем. Каждому ребенку есть место в этом мире. Каждому есть его место, его гавань. Не крепость и не башня. А маленький домик у теплого моря.
Мы простояли так долго. Он не мог меня отпустить, а я ласково ерошил ему волосы, глядя, как кружилось над головой небо. Он ловил каждую секунду, каждое мгновение рядом со мной, потому что знал, что расставание будет скоро. И это невозможно изменить, пока мы в этом мире. Дорога у каждого своя, и мне пришло время идти дальше.
Я набросил свой дорожный рюкзак, и отправился вперед по волнам, навстречу Солнцу.
ID:
254358
Рубрика: Поезія, Лірика
дата надходження: 17.04.2011 10:35:28
© дата внесення змiн: 17.04.2011 10:35:28
автор: Tanat
Вкажіть причину вашої скарги
|
саме так
