Рождённый летать
на бренной земле – никто.
Он будет больным и беспомощным, как младенец.
Не станет и зла без добра, и без солнца – тени.
Не может без крови вампир, без воды – цветок,
а я - без тебя.
А я без тебя… могу.
Могу же я как-то без сна, сигарет, мартини.
И завтрак не нужен, и ужин бесхозный стынет…
И выстрелы мыслей сливаются в мерный гул.
Гудит голова…
Обрывки больных стихов
тревожат, и даже во сне не дают покоя.
Насилуют снова и снова вопросом - кто я?
Сознание - клетка, прочнее любых оков.
Как раненый зверь,
вгрызаюсь в её замок,
бессильным рычанием мёртвую тишь взрывая…
и, чувствуя кровь, понимаю - ещё живая!
Безжалостно душит предательский, злой комок…
А после – провал…
Желанное «всё забыть».
Нелепое существование типа «зомби».
Не делится сердце, душа - не числитель дроби.
Но надо порой умереть, чтобы снова жить.
Это весьма спорно. Может вместо "не числитель" - сделать: "на числитель" . Я именно так и прочитал сначала (типа само на себя не делится). А идею донесли хорошо! Спасибо!
Іра Сон відповів на коментар $previous_title_comm, 01.01.1970 - 03:00
Хех. 
Весьма и весьма! 
это просто бомба 
