о, что ищете вы, руки мои, не правду ли дней изувеченных,
не тоску ли вчера из бокала испитую,
не свое ли отражение в чужих руках?
там где имена прожитых лет лежат перед вами,
как скорлупы расколоты - вы сыты ими, пьяны.
вы словно глупцы впитываете смысл
из слова Беккета, слово - жизнь.
не вам ли предстоял труд сизифов -
думать о бесконечном:
что есть свобода?
что есть любовь?
не тепло ли осеннего солнца,
не взгляд ли на озеро прохладное?
нырять в него, как в волосы в ночи,
вокруг вороны клевали локоны земли,
вы гнали их прочь, руки мои,
вы подзывали обратно..
вы гнали все прочь и подзывали обратно.
