Она его дождётся. Может быть, и не признает сразу с непривычки: давным-давно, под нервный стук копыт умчался прочь, её из жизни вычтя, за истиной… На поиски себя, на поиски земли обетованной… не зная сам (но жутко торопясь), зачем ему моря и океаны…
Забившись в угол, будет вспоминать его, себя, отрывки прошлой жизни… как трудно, вспомнит, было отвыкать и становиться исподволь чужими…
«Как сложно с вами, странными людьми…» - она с тоской подумает, зевая…
Он для неё, пожалуй, - целый мир. Она ему – всего лишь кошка Варя, но… как же затрепещут их сердца, приблизившись друг к другу на полмира… Он сбросит шкуру недоподлеца, вернувшись на порог родной квартиры…
(Ни миской щей, ни парой «добрых рук» не заменить любовь – тепло, да мало…)
Она к нему придёт и скажет «Мурк… ну здравствуй, дорогой… я так скучала…»
Ир, а что за неуважение к своему стиху? Я таки вчера его пересобрал. в привычный вид. Ощущения совсем иные.Хотел тебе скинуть в почту. а потом думаю:"Чего я опять лезу? Она сама знает, что делает." Стиш такой же как все твои. Что-то в нём есть... ну. ты знаешь однимслов.
Іра Сон відповів на коментар $previous_title_comm, 01.01.1970 - 03:00
Ген, это не неуважение, это называют "мнимой прозой". Знаю, написанные в строчку стихи труднее воспринимаются, не сразу ловится ритм, но чем не повод остановиться и перечитать ещё раз?
Да, дело в ощущениях, потому именно так и написала.
Спасибо тебе
Стиш такой же как все твои. Что-то в нём есть... ну. ты знаешь однимслов.
