...И слова, как иероглифы-пауки,
расползутся тенями по всем углам -
древних ружей не спущенные курки,
кровоточащий жар воспаленных гланд,
хриплый кашель чернилами вдоль полей,
жгучей желчью - италиком между строк,
можно губы сажать на монтажный клей,
но они все одно разойдутся в срок:
Когда ружьям настанет черед стрелять,
торганешь своей кровушкой на разлив -
вместо самого честного крика "Блять!"
что-то выдохнешь вроде похабных рифм,
всех разящих токсином за полверсты,
чтоб на солнце от них окислялась медь.
Чтобы сдохнуть от залпов на холостых -
это надо, пожалуй, еще суметь.
Уже кончилось все, опустел партер,
те кто мертв - те мертвы, ну а ты жива.
Но за светом софитов, там в темноте,
тебя ждут на сияющий карнавал
в сотню масок и глаз, в круговерть теней,
между жизнью и смертью привычный спор,
те, чьи души размазаны по стене
от рояля в кустах до стрельбы в упор.
И сидишь, на крови закалив иглу,
было б сто - понадеялась взять числом.
Прошиваешь насквозь истеричный глум
и кровящийся ангст без последних слов,
выводя строчку в "правильное", в мечту.
Нитка тянется, вьется, ползет, но - щелк -
результатом старание не зачтут.
Оборвалась на вдохе - начнем еще.
Паутинкой из слов не слатать края -
или слово должно быть другим, иным.
Тот, кого на лету не собьет рояль,
будет сбит из турели. И со спины.
Да. Впечатляет. "Страшный" вы человек. Умеете создавать зависимость от своих стихов. Та, шутка, канеша. Но пишете оч. осязаемо. Цепляют ваши строчки. чего уж там...
"Страшный" вы человек. 
Умеете создавать зависимость от своих стихов. 
