Це зі мною зраджував ти жінці,
А Вона. Я думаю, що знала...
Зраду наливав по самі вінця,
А Вона. Мовчала і... прощала...
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Я не знаю, опускав ти очі,
Як заходив уночі до хати,
Звідки плач її отой, щоночі,
Мабуть, не додумався спитати?
Я тебе ніколи й не просила,
Щоб забув усе і йшов за мною...
І яка водила тебе сила,
Ти ж бо називав її любов'ю...
Так і жив. На два двори. Роками.
В пеклі жив. А діти підростали...
Хоч своїми все ламав руками -
На заваді і вони не стали...
Але не питають. Чи забулось,
Чи - дорослі і не так болить...
Як там не було. Це я звернула
В інший бік від чорної хули...
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
І коли згадаю час від часу -
Біль озветься в глибині душі...
Що ж мені назвати своїм щастям?
Пригадати сніг чи спориші?
Чи далеку за селом дорогу,
Що вела уперто в нікуди?
Чи забути геть усе, їй-Богу,
І не повертатися туди?..
Що ж мені забути? Може, ночі?
Може, квіти - прямо у вікно?
Чи твої жагучі карі очі?
Чи розлите в темряві вино?
Може, шепіт, що покраяв душу,
На шматочки, без анестезій?..
І тепер забути це я мушу?..
Хто сказав? Нізащо. І не мрій...
Бо роками очі, плечі, руки -
Все було моїм - до забуття...
Та хіба ж боялась я розлуки -
Я з тобою міряла життя...
Ревнощі ніколи не палили -
Гріла непідкуплена любов.
Може, я сама себе дурила,
А тебе впускала знов і знов...
Плакала і боляче клялася:
"Схаменуся... Діти там, сім'я,
Де мені оця біда взялася,
Відпусти мене. Невільна я...
Чом не відмовляється від мене,
Не втіка додому навпрошки?.."
Знову листя падає із клена
І не перший рік, а вже роки...
Може, пригадати ту стежину,
Що вела у поле, за село?..
Яблука солодку половину,
Що до тебе (грішну) привело...
Чи останній рейсовий автобус,
Як зникав у темряві доріг,
Бо шофер "не бачив" твою "спробу"
Й ти тоді поїхати не зміг...
Знову поле, річка, сад - і в хаті -
Мокрий одяг. Кава і тепло.
Й ми з тобою, на любов багаті, -
Мов те сонце, що давно зійшло...
І не чули, як півні співали, -
Вже й калюжі висохли ущент,
Та хоч би і всім селом гукали,
Не почули б... Ми жили дощем...
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Ті шляхи давно позаростали,
Постеливши в ноги каяття,
Ми із Нею, навіть, вже вітались.
Довелось. Таке воно... життя...
І тепер, коли тебе я бачу, -
А води багато відгуло -
Не хвилюйся, справді, я не плачу,
Те кохання трепетним було...
І були живі весняні квіти,
І осіння стоптана трава,
І гарячим був холодний вітер,
Сніг тоді горів... таке бува...
Ми щасливі, бо не всі пізнали,
Ту любов, що рветься до небес.
І не випадково заблукали -
Вдячна долі, знала я тебе...
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Хоч і ходять нашими стежками,
Не до всіх прихильні почуття...
Стало все, що гріло нас роками,
Тихим болем нашого життя...
- - -
Наташо, мені забракло слів для коментування. Не відмахуйтеся, що це не про Вас. Це ваша покраяна душа змогла виплеснути такий шедевр. Я схиляю голову перед Вашим талантом, перед Вашою мудрістю і силою волі.
Збоку так не напишеш, бо є ще й інша істина: лиш зранена душа здатна на таке. Хочу подарувати Вам свій вірш про це.
Душа, мов птах
Лиш зранена душа на подвиг здатна,
Коли рятує землю чи дитя,
Коли болить сьогодні їй і завтра,
Тоді віддать готова і… життя…
Коли ж така душа є у поета
Й коли її всі фібри у труді,
Вона, мов птах, окрилена, на злеті,
Словесні перли створює тоді.
А як душа на черствість захворіє,
Не сколихне її чужа біда,
Німіють арфа її, Муза й ліра,
Втечуть від неї співчуття і мрія,
Розучиться сміятися й ридать.
19.12.2015.
Якщо навіть я помилилася в коментуванні, то не помилилася у Вас, коли віднесла Вас до своїх друзів, і маю можливість читати Ваших творів більше, ніж два. Обираю.
Наташа Марос відповів на коментар $previous_title_comm, 01.01.1970 - 03:00
Дякую, пані Ганно!!! Такий розкішний коментар!!! Головне, що Вам сподобалося!!! Нехай наші душі ніколи не черствіють!!! Ви мені повірили - це найвища оцінка!!!
Окреме спасибі за Ваш вірш, він чудовий і правильний!!!
Обираю.
