Наконец-то рассветом вздохнула земля,
проглотив зёрна звёзд над унылым погостом...
По- пластунски, меж серых надгробий юля,
выбирал долго наглую цель в "перекрёсток".
Норовит заглянуть в неказистый прицел
из-за туч солнце ласковым оком,
пожелав оценить какой умник посмел
меч поднять над кровавым востоком.
А мишень наливает дымящийся чай
и кусает, поморщась, галету
не подумав, что кто-то в туманную рань
зарядил для десерта "конфету".
Отряхнув крошки наземь и что-то сказав,
начал в стенку окопа мочиться ...
- Сорок пятый - на запятую нажал -
чтоб не смел пачкать нашу землицу.
2019.
