| Сторінки (3/210): | « | 1 2 3 | » |
Посредственный стих (неплохая грамматика),
посредственны живопись и математика,
посредственно сдохли былые амбиции
когда-нибудь
как-нибудь
выйти в патриции...
25 мая 1992 (19:45)
09 марта 2010 (18:23)
адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=775612
рубрика: Поезія, Остроумные, современные эпиграммы
дата поступления 07.02.2018
Спочатку славив Україну,
тепер московським лиже спину...
Вiн теж iз роду Киселiв
i теж — великий майстер слiв:
мете пургу, несе з морозу,
і хамани плете в новинах
так, що на той блаженний спів
од заздри в пеклi плаче Йозеф.
27 вересня 2015 р.
адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=775611
рубрика: Поезія, Дотепні, сучасні епіграми
дата поступления 07.02.2018
Дитя ФСБ и протеста, толпы и ОМОНа,
потомственный "ноль" бухгалтерии и лозоплёт,
с подачи Хозяина крошит батон на Димона
и толпам глухих заунывные песни поёт...
Условный ходок к пьедесталу условного трона —
не чтобы воссесть на него, но подобно Гапону
выводит на площадь условно бунтующих строй
условно сидевший
условный страдалец-герой.
адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=775341
рубрика: Поезія, Остроумные, современные эпиграммы
дата поступления 05.02.2018
Пам'яті Ольги Трохимівни Ходаківської
Падають яблука — білі, духмяні, зернисті...
Гепають глухо в траву та шлапа́ють об тік.
Падають яблука... Яблуня в білім намисті...
Оси з порепин беруть витікаючий сік...
Падають яблука... Вітер клопоче у листі,
грається сонцем, мережить на стінах вапно...
Призьба — наведена, шибочки з ранечку — чисті...
Падають яблука — кожного липня — давно...
Падають яблука — падають кожній дитині —
хтось підкидає під ноги, тамуючи за
кожним дитячим плечем у великій родині
погляд... Нема — забарилася десь господиня...
З білого яблука — ген витікає сльоза...
15 липня 2017 р.
адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=742094
рубрика: Поезія, Лірика кохання
дата поступления 15.07.2017
Когда-то было всё толково
у режиссёра Михалкова,
но стал матёрым "ваша милость":
чертей гоняет, дружит — впрок...
Так наше "солнце" закатилось
за бесогонный бугорок.
Теперь — другие интересы:
он — гонит, и не только бесов.
24 марта 2014 г.
адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=715672
рубрика: Поезія, Остроумные, современные эпиграммы
дата поступления 01.02.2017
Іще свідомість повністю не згасла,
та мова і думки — через коліно...
Бо ж як читаєш Ліну — бачиш гасло,
коли ж читаєш гасло — бачиш: Ліна!..
[i]15 квітня 2016 р.[/i]
адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=715671
рубрика: Поезія, Дотепні, сучасні епіграми
дата поступления 01.02.2017
Любая роль интеллигента,
из носа льющего елей, —
его! В такую киноленту
зовут носителя соплей:
таков-сяков... Ну, ни-ка-ков
Евгений Юрьевич Стеблов.
адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=715565
рубрика: Поезія, Остроумные, современные эпиграммы
дата поступления 31.01.2017
Не тот, который... но — ВВ,
из тех, кто всех иных — мудрее:
он ухитряется в Москве
Марселя Пруста в голове
держать, живя с петлёй на шее!
С петлёй? — да там, помилуй Бог, —
ошейник, бл...(ин), да поводок!..
[i]27 сентября 2016 г.
20:49(Мск)[/i]
адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=715562
рубрика: Поезія, Остроумные, современные эпиграммы
дата поступления 31.01.2017
Был автор едких эпиграмм
исподтишка отважным,
но взяли автора за срам,
и автор спёкся: страшно!..
Сей выдумщик шершавых фраз
уже не раз
ходил в отказ...
И то: быть смелым можно, но
и трусить, видно, — не грешно!
12 сентября 2015 г.
22:50(Мск)
адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=677634
рубрика: Поезія, Остроумные, современные эпиграммы
дата поступления 12.07.2016
на О. П. Табакова
Конечно, но не из простаков
великий Лёлик Табаков:
плюёт — как змей, урчит — как кот,
а уж хомячит — так не в меру!..
Но всё отдаст (и всё возьмёт)
за театральную карьеру!
Он мягко стелет на подмостках,
но спать — не сметь: у Лёли — жёстко!
10 января 2016 г.
17:32 (Мск)
адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=634790
рубрика: Поезія,
дата поступления 10.01.2016
[i] "Налий мені на чверть, а більш не треба,
не здужаю, бо кепсько на душі.
Хитаюсь, друже мій, як сивий ребе -
молюся..."
[b]Лев Ліболєв (без назви)[/b][/i]
...налив би я тобі, мій любий друже.
У мене є.
Із п'ятаками — теж не той... не дуже,
тож п'ю своє.
Воно старе, червоне, наче кривця
і не п'янить,
а гріє дух. Таке вино годиться
в негожу мить...
Таке — зігріє й душу приголубить,
коли навкруг
і без вина уже дуріють люди,
мій любий друг,
коли наш цар забув, що — від Адама,
і що воно
колись так само вилізло із мами,
як ми... давно
воно — і вищий суд, і щире слово,
і божий ген,
тож за царями — правда стоголова,
за нами — щем...
Щемить у серці... Наша правда — глухо,
але щемить...
Гадаю, що, мій друже, правда — шлюха,
бо з кожним — спить...
А я б волав почути ту, що з неба...
Та тільки де
жбурне її на нас Нагорний Ребе,
і де впаде
ота єдина, та, котра — од Бога,
одна — для всіх?
Одна — усім на голови й під ноги,
як дощ чи сніг,
щоб люд на совість та на глузд одужав
хоча б на мить —
за той сніжок чи дощик, ребе-друже,
не гріх налить...
А правда — що? дала комусь засранка
і спить-дріма,
тому над головою — тьма до ранку,
і в серці — тьма.
Ото ж наллю... за вірші... за скрижалі...
і — будь здоров! —
вино — не воду — ніби із граалю —
Христову Кров!..
Не спи, мій друже, — питимем з тобою!
Хай сплять вони.
А тим, хто п'є — наранок не до бою,
не до війни,
не до ганьби, бо серце — розігріло,
бо заодно
у нас з тобою Божі кров і тіло —
хліб і вино!!!
[i]26 листопада 2015 р.
22:09(Мск)[/i]
адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=627026
рубрика: Поезія, Присвячення
дата поступления 08.12.2015
Чи не бачите ви, що земля запросила зерна?
Чи не чуєте ви, що лелеки кидають оселі?
Чи у вас не болить, що під вами гуркоче війна —
що над нами гуркоче, руйнуючи стіни і стелі?
Де ота колискова, що мати співала мені —
аби на ніч дочка моя мала співати дитині?
Бачу хату розбиту, а в хаті на чорній стіні —
Божа Матір висить, і чиясь нежива — на бантині...
Гей, князі та царі, ваші діти не бачать війни?
не ховають загиблих? Самі не стікають на крові?
А бодай вам заціпить, як вас поведуть до стіни —
так, як нині од горя нам ціпить на маминій мові!..
Полічіть наше горе і ваш намарнований час
з вашим золотом гайним, з примарою ваших парканів
та колючого дроту, бо гроші не виважать вас,
як Господь перелічить за нами всі сльози та рани...
Ваш рахунок росте. Часу — мало, і той — нанівець:
десь чергують на вас
чи мотузка,
чи куля,
чи грець...
бо відмовляться діти і жони від сильних, бо суд
стане Божим не десь і колись там,
а нині
і тут.
23 листопада 2015 р.
19:57(Мск)
адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=623378
рубрика: Поезія, Вірші, що не увійшли до рубрики
дата поступления 23.11.2015
Понемногу читают — не Чехова и не Золя...
Объявили весну, но ещё не нагрета земля...
Раскопали поля, исчертили окопами рощи...
Лицедей зарядил пулемёт и прилип, как магнит,
и стреляет для шутки... увы, никого не тошнит,
но на грядках укропа остался весёленький росчерк...
Я не стану тебя убеждать или спорить с тобой:
мы прижаты к перилам моста возбуждённой толпой
и за дружным "Ату!" не услышим друг друга. Оттуда
без анализа снов и либидо понятно вполне,
что детишки уже подросли и готовы к войне
со своими отцами... Пожалуй что комплекс Иуды
уничтожит и нас, и в садах невысокие ветки...
Крысолов торжествует...
Шагают
шеренгами
детки...
23 марта 2015
19:43(Мск)
адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=572121
рубрика: Поезія, Лирика
дата поступления 05.04.2015
[i]Ночная темень пахнет не вином,
звучит совсем не как фортепиано...
[b]Лев Либолев[/b][/i]
Ночная темень пахнет не вином? —
нет, нет, — вином и чистым женским телом,
становится глубоким лёгким сном
и до утра покоится на белом...
Какой-нибудь этюд "У камелька".
Луна. На окнах — тающие льдинки.
Под голову заложена рука.
Игрушечный Чайковский на пластинке.
Под музыку шуршат подолы фей,
и шастают невиданные звери,
и сказочный учёный котофей
приходит в сон сквозь запертые двери...
Фоно утихнет, кончится игра
и отрыдают скрипки и гобои...
лишь окна будут плакать до утра —
от тишины, от счастья и покоя...
[i]25 октября 2014 г.
22:48(Мск)[/i]
адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=533275
рубрика: Поезія, Лирика
дата поступления 29.10.2014
[i]Юродивый: (увидел Бориса Годунова) — А-а-а-а-а-а-а! Борис! А, Борис! Обидели юродивого!
Борис: (останавливается перед юродивым) — О чём он плачет?
Юродивый: — Мальчишки отняли копеечку, вели-ка их зарезать, как ты зарезал маленького царевича.
Шуйский: — Молчи дурак! Схватите дурака!...
Песня юродивого из опери «Борис Годунов» по одноимённой трагедии Александра Сергеевича Пушкина[/i]
Я бы — отнюдь. Но поскольку облом, то — однако.
Значит — вот так. И поэтому всем — поделом.
Это — не то чтоб открытая дверь автозака,
просто судья никогда не читал Пастернака,
но... не допустим, чтоб нашу эпоху — на слом.
Мне бы — немного, но сколько всего до хренища!
Правда, не всё это — круто, но — пофиг понты!
Авгий — на троне, а значит — всё чище и чище!..
Ваша холява по-нашему суть голенище,
наши понтяры — по-вашему, значит, — менты!!!
Вы бы — по матери. Я бы — конечно, по Волге.
Зайцы не курят. Заезд на ослицах верхом.
Снежная Баба дробит зеркала на осколки!..
Если бы Серого Козлика — Серые Волки,
то и курёнок не стал бы орать петухом.
Маленький Митя*, как сплетня, гуляет в народе.
Вечно живой. Себорействуй в веках, сибарит!
Звали на царство Бориску** — припёрся Володя
(наше Влади-мир — Василий*** по-гречески вроде?)
Ах, Богородица, всё ж, убивать — не велит!
Тут вам не здесь. И сюдой не ходите — не надо!
Все мы как лучше... Нам имя — никто и никак.
— Милая, ты мне не рада?
— Я, мать твою, рада!..
— Весь алфавит — из согласных... согласна — затак? —
Слава ему (имя пастыря нашего стада)!
И над униженной точкою — фалосный знак!
[i]21 октября 2014 г.
19:51(Мск)[/i]
______________________________
* Дмитрий Иоаннович, сын Иоанна IV Васильевича.
** Борис Годунов, царь Московский (1598 — 1605).
*** Василий IV Иоаннович (Шуйский), царь Московский (1606 — 1610).
адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=531674
рубрика: Поезія, Стихи, которые не вошли в рубрику
дата поступления 22.10.2014
ответ на http://www.stihi.ru/2014/09/16/738
[i]"Так запомни лишь несколько слов.
Каждый день от зари до зари
Нас ведет крысолов, крысолов,
Нас ведет крысолов...
Повтори!"[/i]
[i]И. А. Бродский, "Шествие", "Романс для крысолова и хора".
[/i]
[i]"И долго буду тѣмъ любезенъ я народу,
Что чувства добрыя я лирой пробуждалъ..."
А. С. Пушкинъ, "Памятникъ"[/i]
1.
Ты пишешь, что война... Да нет, с утра
сияло солнце... В общем, всё — как надо:
была видна двуглавая гора,
на улице орала детвора,
я занят был уборкой винограда...
2.
Жилет из меха, кажется, на мне
опять заляпан ягодой. Секатор
от сока чёрен. Я собрал вполне
солидное сырьё... а на войне
пусть всё определяет Пантократор...
3.
Война, война... Пока мой домик цел
и живы домочадцы, я не вижу
ни страха — в них, ни в нём — каких-то дел
к спасенью душ и к сохраненью тел
и зрю окрест всё то же и таких же...
4.
Война... Она у нас не первый год,
как будто мир — свидание с могилой...
Поэтому с утра — наоборот:
бодрится с бодуна хмельной народ
и рвётся в драку из последней силы...
5.
Пророков нет в отечестве моём,
поскольку мало толку от пророков...
Зато на весь российский окоём —
угодничают гамельнцы... Споём
о шествии угодников, ей-Богу!..
6.
Полезна ли никчёмная сума?
Ещё бы! Это — самое родное!!!
Ведь даже, бл...ин, сошедшему с ума
верна она одна, одна она —
хоть чем-то да накормит и напоит!
7.
Пророк, апостол, книжник — Божий дар
ещё не есть явление Мессии...
Россия ждёт Его. И жжёт. Угар
меж тем ползёт и душит сам пожар,
и тех, и то, что мы зовём Россией...
8.
На площадь выйти? Или — на перрон?
Шагнуть на штык — не есть найти свободу...
Бежит, гремит столыпинский вагон...
Глаза из зарешёченных окон
милей всего
не севшему
народу!
[i]05 октября 2014 г.
13:31(Мск)[/i]
адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=528230
рубрика: Поезія, Лирика
дата поступления 06.10.2014
[i]"О Марк Туллий! О ты, речистый самый
Из праправнуков Ромула на свете
В настоящем, прошедшем и грядущем..."
Гай Валерий Катулл, №49.
"Правда, врагов я имею, и даже в Сенате.
Но, не настолько же, чтобы в проскрипций попасть?
Если б попал, то давно бы примчались из Рима —
Или с эдиктом трибун, или десяток солдат…"
Кирилл Ривель, "Трудные дни наступили..."[/i]
Нынче поминки? Покойник шеве́лится где-то
недоуме́рший: над степью, в Неве, над горами...
"Мёртвый — так мёртвый," — подняли стаканы поэты
и запивают седой самогон "топорами"...
Если портвейн подогреть и заправить корицей,
можно вполне наплевать на рабов и законы!..
Кто, говоришь, возглавляет имперский проскрипций —
Туллий? Ах, да — краснобай из семьи Цицеронов...
Что за фамилия, Ка́тулл? Славянское "цице-"
дисгармонирует с фле́ксией из Иудеи,
но не мешает вполне гармонично напиться
до положения риз (то есть римской идеи,
римского права, мой Гай, пантеона, сената...)
Впрочем, как следует, Катулл, из древнего би́бла,
надо дождаться явления триумвирата,
ибо республика в Риме, Валерий, погибла...
...Я тренирую не только мой мозг, но и ноги:
время такое, что... В общем, ни светит, ни греет...
Имя в проскри́пции требует дальней дороги —
я до сих пор не собрался. Наверно, старею...
Как ты считаешь — кто будет: Помпей или Цезарь —
гражданам Рима втирать о падении нравов,
сильной руке и потом в завершенье процесса
всю эту блудню — кто именно после возглавит?
Если бы Цезарь — то мне и не надо скрываться,
ежели Красс — то, пожалуй, начнутся зачистки...
Правда, и я — не какая-то важная цаца,
чтобы попасть в эти чёртовы крассовы списки...
Впрочем, какая нам разница: в лоб или по лбу?
Мы же не вечные — так себе: люди как люди...
Слава те', Господи, прожили полночь и полдень —
вот и спасибо, а завтра — что будет, то будет...
[i]03 октября 2014 г.
14:12(Мск)[/i]
адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=527549
рубрика: Поезія, Лирика
дата поступления 03.10.2014
[i] К.С.
ах, саша, какие у нас нынче вОры... хоть вздёрнись!
и стыдно за них, - и в предгорлье какая-то спёртость...
а впрочем, какие там могут быть, блин, пережимы?
мы внешнесвободны, и внутренненеудержимы.
Катя Селюк, "Ах, Саша..." (http://www.stihi.ru/2014/08/12/983)[/i]
ах, Катя... Какое там время... Траншеи и стенки
готовы уже... Исполнители ладят "фаготы"...
Со сливок томлёных снимаются жирные пенки
и за приведение — глотки дерут идиоты.
Цепочка с распятием или кандальные цепи...
Что в лоб, что в затылок... Что, бл...ин, на коленях, что стоя...
Но каждый надеется, будто его не зацепит, —
так это напрасно: статистика, Катя, — святое.
В предгорьях Кавказа — такое же стадо баранов,
как то, что пасётся у Рейна в окрестностях Кёлле...
Все будут на бойне, какими бы ни были страны,
все будут — под нож, даже если заблеют: "Доколллле..."
Сеструха, над нами — ни пастырей нет, ни овчарок,
над нами — Господь Вседержитель — ни меньше, ни больше.
Мы скажем своё. Голос будет негромок, но ярок,
и важно: не в хоре — по-русски, не в хоре — на кёльше.
Да, руки немного дрожат и дыхание спёрло,
но это — не самая стыдная штука на свете.
Важней, чтоб от страха у нас не сфальшивило горло,
чтоб наших имён не стыдились подросшие дети.
Не бойся, сестра. Нам бы только на крик не сорваться:
читали, мол, карлу, но нам-де не нравится карла...
Стена не оценит, какая мы важная цаца,
и флаги на башнях не сменит на белую марлю.
Они — разглядели... Но право бояться не надо:
от пули — не хуже, чем долго и больно — от рака.
нашлось бы к расстрелу вина из того винограда,
который у дома... и чистая — к пуле — рубаха...
[i]06 сентября 2014 г.
22:05(Мск)[/i]
адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=521943
рубрика: Поезія, Лирика
дата поступления 07.09.2014
Нынче время дождям чёркать наискось ласковый зной,
а холодному пиву — меняться на пойло с малиной...
От соседки любовник уходит мириться с женой...
Грохот ложки о стенки стакана... Стена и корзина —
натюрморт Караваджо... Об августе память осталась —
жалость.
Свойство мёртвой натуры — обманывать память. Холсты
обрусевшего августа пишут с чужих натюрмортов.
Вместо хода "На Вы" — переход... В переходе "на ты"
замечается фальшь... Поперечник сужает аорта,
но плевать, что в кору недостаточен ток кислорода —
мода...
Кислородный коктейль заменяет прогулку в горах,
а прогулка вполне заменила бы порцию жира
между кожей и прочим. Любовница чувствует крах
и отчаянно жрёт. Так под рёбра она отложила
запрещённое нечто, на что огорчённые падки —
в складки...
Есть надежда зарыться в ветвях под пропавшей листвой,
отоспаться до лучшего часа... Пружиня на лапах,
волки воют по плоти. Плоть слышит и чувствует: вой
обнажает её... Наготой испаряется запах,
но не тот, от которого млела раздетая Маха —
страха.
Незатейливый писарь, фиксируя знаки судьбы,
покупает замо́к, поправляет забор и ворота...
Предприимчивый мастер запасливо ладит гробы...
Досылает патроны в патронники храбрая рота...
Император пытается выиграть в прятки с собою...
К бою!
[i]03 сентября 2014 г.
06:26(Мск)[/i]
адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=521112
рубрика: Поезія, Лирика
дата поступления 03.09.2014
[i] Мій друже мовчазний, чи то є жарт,
Що ти себе приречив на мовчання?
Невже країна схожа на вівчарню,
Де кожний другий, вибачте, бастард?
Груздева(Кузнецова) Ирина, 22.05.2014 - 14:40[/i]
............................................................................
[i][b] Шкода й праці. Схаменіться:
Усі на сім світі —
І царята і старчата —
Адамові діти.
Т. Г. Шевченко, «Сон (У всякого своя доля…)»
[/b][/i]
...хто син повії, хто дочка корони —
різниці мало: всі — кохані діти...
Чи рвеш підметки, чи чужі погони, —
та, бач, усім — пора дітей глядіти!
Пора, бо діти виростуть і знову
підуть, як ми, боротись та скидати...
І знову десь комусь заціпить мову,
і хтось на Сотню Бога спише втрати...
Хвала героям? Так, героям — слава...
Але — нащо покійники-герої?
А втретє — як піде на лаву лава,
то скільки не повернеться зі строю?
Здобудемо... візьмемо... переможем...
а вкотре? Розкажи своїй дитині,
що вічний бій — дурниця!.. Милий Боже,
нащо кривава слава — Україні?
Нащо боротись, кликати до бою,
коли опісля — будем обирати
той самий сон, що вчора був ганьбою?
Ганьби та крові — чи не забагато?
На що країна схожа, — я не знаю.
Сьогодні — ріки крові, море крику...
А що, назавтра — знову в ріднім краї:
хатам — гіпноз, палацам — гоп зі смиком?
Поглянь, почуй: кричать "Ганьба!" та "Слава!" -
хто голосніще крикне... Чисто хворі...
Хіба із крику буде добра справа?
Чи Бог — кричить? А сонечко? А зорі?
Не чую їх... Але земля — зігріта,
піднявся колос — вгору, в небо синє,
і все — мовчить: Господь, поля і жито —
бо порають життя чиїйсь дитині.
Яка країна? — Гей, сьогодні — дика:
шумить, вирує, піниться, палає...
А я — що я? Як я — не той музика,
хто під вогонь на скрипку виграває...
22.05.2014 - 21:19
адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=517149
рубрика: Поезія, Лірика
дата поступления 14.08.2014
Налий, синок, моя рука тремтить...
Пора прощатись... Вип'єм того зілля,
що береглось не на зловіщу мить,
а на твоє, мій хлопчику, весілля.
Ти завтра йдеш, бо не беруть мене,
бо люди йдуть, бо треба йти, мій сину,
бо лихо й нашу хату не мине,
бо почорніло небо України.
Налийте всі, і вип'ємо за те,
аби живим, як зможеш, вийшов з бою,
бо мати жде... Але дивись проте,
щоб голова не вкрилася ганьбою.
Ти нині чув, що я сказати зміг
і знаєш те, що я не зміг сказати...
Коли з-за столу вийдеш за поріг, —
кивни вікну, — за ним лишилась мати.
Багато вас, та ти завжди — єдин,
ти бережи себе, коханий синку...
У нас не буде з цинку домовин,
бо на усіх у нас не стане цинку...
Твій прадід, сину, не прийшов з війни,
лежить далеко у краю чужому...
Повинні повертатися сини —
тож повернись до батькового дому...
.......................................
Гірка налита й випита до дна,
і треба йти, і ціпить мову лихо,
бо десь гуркоче й котиться війна...
І котиться сльоза, і в хаті — тихо...
[i]14 марта 2014 г.
00:02(Мск[/i])
адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=517146
рубрика: Поезія, Лірика
дата поступления 14.08.2014
[i]Льву Либолеву[/i]
Ну, что — твои дела? Твои листы
пестры, как наш сенат: всё — лица, лица…
и мнений в них несчётно, будто ты
не можешь до конца определиться,
кого жалеть? Короче, как кричим:
мы — против Рима? или мы — за Рим?
Война и правда?.. Бойня у границ
есть levia in eis determinari*…
У этой — очень много разных лиц,
но ни в одном не выискать морали…
У посланных манипул нет вины, —
вина у тех, кто захотел войны!..
...Я у тебя нигде не смог прочесть
про это... про позицию поэта
по Цезарю, сенату и про честь
в политике… и мнение «про это»
(про «кто кого имеет», где «иметь» —
не в смысле вещи, друг, а в смысле — «еть»!
Прости, мой Лев, издержки языка…
Такое, понимаешь, время ныне,
что надобна лохматая рука,
чтоб как-то изъясняться по-латыни:
теперь на испражнениях «говно»
писать нельзя, оно — запрещено!..)
Так вот, я задаю себе вопрос,
эпистолы читая вперемешку:
ты в самом деле чувственен до слёз?
Ты — с нами, или только для насмешки
хулишь пеласгов, греческий огонь
и варварство? Пиши уж, не филонь,
определись, мой Лев: такие дни,
что Риму нынче трудно против мира…
Подумай, Лев: весь мир!.. А мы — одни…
лишь Цезарь стал Отцом подобно Киру
и всех пасёт — второй ахеменид!
Наш Первый Белый Всадник, наш кандид!..
Да, к слову «всех пасёт» (и смех, и грех):
вчера эдил (а может, даже квестор)
выспрашивал соседей… Так, не всех,
но — обо мне: кто? что? какое место
в моих словах — для Цезаря? Народ
сказал, что — наш, мол!.. Ну, и — патриот!
Второй заход, мой друг… И всё — к тому,
что Август (ave Цезарь!) письма видел…
Эпистолы не тянут на тюрьму,
но ссылка — тоже дрянь…
Пока.
Овидий.
Post Scriptum. Друг, я чуть не позабыл:
он зря боится, — я умерил пыл,
я — выгорел… Но кажется, что сброд,
который подстрекал его к походам,
пресытился. Ждёт хлеба. Наш народ…
Нет, Цезарь — лучше нашего народа,
он видит, кем он правит… В общем, тут —
не Цезарь их, так Цезаря порвут…
Не стану ждать… Среди моих бумаг
есть многое, что требует сожженья —
ну, вот и жгу, мой Лев… Да будет так:
кому теперь нужны стихосложенья?!
Чего-то пишем, думаем, мудрим…
Ну, Цезарь — слышит... Но не слышит Рим!..
……………………………………………………….
Разочарован я… И оттого
я не хочу писать для одного…
[i]05 августа 2014 г.
22:00(Мск)[/i]
___________________
*ничтожна по определению
адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=515830
рубрика: Поезія, Лирика
дата поступления 06.08.2014
[i] В окно смотрели - есть ли что-то новое?
Да нет пока, у нас без перемен.
Вчера какой-то умник обосновывал,
что можно быть свободными в тюрьме.
[b]Лев Либолев[/b][/i]
Я нынче больше слушаю, а речь
стараюсь не держать, поскольку слово
бывает пострашнее, чем картечь...
Прости, забыл... Ты — как там? Ну, здоро́во!..
Да, я молчу... недавно был гонец
от цезаря, сказал: "Читают... Мило..."
Я думал: всё, кранты... и мой крестец
заныл-завыл, как баба над могилой...
Попили кофе... Так, о том, о сём
как будто невзначай поговорили...
Ну, в общем, в жертву я не принесён
и чувствую себя как прежде, в силе,
и наконец поверил, что меня
не только слышат, но и будут слушать!..
А впрочем, всё — огромная х...фигня:
стихи и я, и Цезаревы уши...
Оно бы всё неплохо, но уже
так утомили страх и поиск правды,
что я — не торможу на вираже,
а на прямой — стою... И право, рад бы
принять перчатку Цезаря и в лоб
писать о том, за что — петля иль пуля!..
Но я устал... И фраза: "...хоть потоп!" —
теперь моя... Они-то — припугнули,
но я... мне будто крышу сорвало:
внутри — не с трах, а мелочное Эго:
мол, Сам... Привет, мол... Но писать назло
я не умею... Это как с разбега
удариться о стену из газет,
раскрашенную в сумрак каземата:
разбег, удар... А там — не стенка, нет, —
ничто, нет даже повода для мата...
Вот и молчу, имперский слух презрев...
Пускай пождёт, пускай ещё потерпит...
Чай, не о пылкой страсти юных дев —
и не за жизнь пишу, молчу о смерти...
Ах, Лев, теперь я — просто старый дед:
такая внучка — ах!.. Зовут Танюшкой.
Сегодня — пять деньков — как раз в обед...
Всё время спит с ладошкою под ушком!..
[i]02 июня 2014 г.[/i]
адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=511968
рубрика: Поезія, Лирика
дата поступления 17.07.2014
[i]Льву Либолеву, в Западную провинцию[/i]
Привет, мой Лев. Я думаю о Риме
и римлянах: гражданская война,
которую мы греем по-соседски
руками инородцев и разведки,
погубит нас и Цезаря. А имя,
лицо — уже потеряны... Страна
забилась в верноподданном экстазе
и беспардонно врёт себе самой —
вся, от рабов до римского сената...
Оттуда — возвращаются солдаты
(ты только не лови меня на фразе:
они — мертвы, но... всех везут домой).
Идея провалилась... Да, мыслишка
с победоносной маленькой войной
в Европе — невозможна... Острова —
ну, ладно, это — как-то... Голова
болит... Европа — это слишком...
Старею... Как-то пусто за спиной...
Быть может, я — невежа, без таланта —
и не пойму... Но Цезарь — не дурак,
чтоб лезть в большую драку ради драки
и воевать затак? Недавно — даки,
сегодня — эти... Лев, ты знаешь, анты
наверно, не сдадутся просто так!..
Они, пожалуй, со времён потопа
ещё не покорялись никому —
терпели, но считали, что свобода
важнее хлеба. Этого народа
ему не взять... Опять же, Лев, — Европа,
она — боится... Судя по всему,
варяги, альбионцы и германцы
из страха перед Римом будут им
всецело помогать (кто — чем, конечно),
и мы надолго, если не навечно,
для всех теперь не просто иностранцы,
а лютый враг... Я чаю, мы сплотим
вокруг себя союз неандертальцев —
всех этих гуннов, галлов и славян
с германцами и пруссами и будем
иметь себе врагов... А тоже — люди!..
Я мало сплю... Дрожат душа и пальцы,
но пить — боюсь... Да, я теперь не пьян,
я редко пью: вино подорожало,
а виноград у дома не созрел,
и денег — лишь на хлеб да на налоги.
пожалуй, мы скорей протянем ноги,
чем Цезарю наполним ядом жало...
Уехал бы, но много... разных дел...
Да, да, дела, мой Лев... Да давит сердце
семья: им надо жить и что-то есть,
они, к тому же, против переезда,
поскольку здесь их дом и кормит место,
а место — это, Лев, живой сестерций...
Сестерций, Лев, и даже где-то — честь!
Что ж, вот и я — твой друг строптивый, тоже
чту свой паёк с покорностью раба
и называю разные причины,
чтоб быть покорным, чтоб не быть мужчиной,
чтоб тешиться, что нет клейма на роже
и тоже врать себе, что, мол, — судьба!..
Недавно шёл на службу... Жарко, гадко...
А у дороги — храм... Зашёл... Пустяк, —
я завернул, чтоб насладиться тенью...
Там — никого... Старуха на коленях
одна молилась в Храме и украдкой
просила смерти Цезарю!.. Вот так!..
Был тяжкий зной, потрескивала крыша,
она шептала: "Душу упокой..." —
так искренне, так тихо, так надёжно,
что стало жутко. Знаешь, всё возможно...
Мне кажется, что если б он услышал,
то удавил бы собственной рукой —
нет, не её — Юпитера скорее,
ведь бог — один, кто слышит сразу всех!
Старуха повернулась и с улыбкой:
"Бог должен признавать свои ошибки,
поскольку Цезарь — не уразумеет,
он — горд, гордыня — не призна́ет грех..."
Что ж, слава богу, в храме было пусто,
и старица уйдёт к себе домой,
и будет ждать вестей, ходить на рынок,
доить корову, пробовать из крынок
густые сливки и растить капусту,
ждать дождь, терпеть июльских мух и зной,
и запасать сухой кизяк на зиму,
и в Риме жить не то, чтоб на́зло Риму,
но как-то независимо и мимо
его амбиций... Будто бы каи́ма* —
не в каменных стенах, не в царском ухе,
но в этой доживающей старухе...
[i]18 июня 2014 г.
22:42(Мск)[/i]
___________
* [b]Каима[/b] [i](тюрк.)[/i] — опора, поддержка
адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=506059
рубрика: Поезія, Лирика
дата поступления 19.06.2014
З. Б. Богуславской,
после передачи "Отцы и дети"
на "Серебряном дожде"
В день, когда подох мой телефон
(тихо - не проснулся на рассвете),
не сорвал у дома крышу ветер,
и не рухнул каменный балкон, -
просто взял и умер телефон...
По пути из дома или в дом
кто-нибудь да где-нибудь да встретит...
Думали, что скажут в комитете?
Может, жгли автографы тайком? -
нет - не беспокоили звонком.
Даже если ваше слово - лжец,
дайте слово телу телефона,
не полцарства - целую корону,
чтобы он проснулся наконец, -
хоть солгите, если слово - лжец...
В день, когда скончался телефон,
похороны были неуместны...
пал без боя... признан неизвестным...
Как-то по-предательски, нечестно -
первым
в доме
умер - телефон!!!
адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=491855
рубрика: Поезія, Лирика
дата поступления 11.04.2014
[i]Льву Либолеву [/i]
Мой Лев, я зол. Гадливость от позора,
вошедшего в меня, терзает разум:
наш Цезарь и его цепная свора
оттяпали провинцию у лохов-
соседей. Та... лежала слишком плохо...
Наш Рим давно потворствует заразе
(я это назову моралью вора) —
такой, что если что попалось глазу,
то надо взять! Имперская контора
нашла для акта столько оправданий,
сколь не находит юная гетера,
отыскивая в графике свиданий
не девственность, которую украли,
но память о девической морали...
Все как-то верят в то, что наши бани
отмоют перед смертью всё! Так вера
в гарантию предсмертных покаяний
уничтожает совесть, то есть меру
дозволенного римлянам богами...
Я думал о превратностях закона, —
я мнил, что Кодекс — свят и правит нами
во благо высшей истины... Но благо,
которое фиксирует бумага,
на самом деле так подобно стону,
что все его похерили, и сами —
не верят ни во что уже... У трона
закон есть право править дураками...
Мой Лев, наш Цезарь давит мне на уши...
Мне кажется, что он ломает волю
у плебса. Плебс вербуется в кликуши
и носится по Риму. Крики "Аве"
касаются: его, евонной славы,
публичного приёма алкоголя,
безумной веры в то, что стало лучше
от истерии и от чувства боли
(но — от чужой, своя — уже не мучит)...
Да, Рим — растёт, глотая всё, что может
достать наш беркут лапою когтистой.
Мне кажется, он вылезет из кожи
и лопнет, как надутая лягушка...
Я перед тем, как рухнуть на подушку,
вчера на душу принял... граммов триста —
был весел, то есть был весьма похожим
на юного себя — на оптимиста:
из Рима и супружеского ложа
я выбрал ложе... Да... И смысл, и стимул —
в семье... И — в крепких стенах с крепким верхом...
Но всякий раз, когда иду я мимо
толпы, то чую, как гуляют волны
разрухи в разговорах... Да, условна
защита стен... А Гай по праву шейха,
пожалуй, тихо делает из Рима
державу... что-то, знаешь, вроде рейха!
Поверь, мой Лев, что перемены — зримы...
Я, может, и уехал бы... Но где-то
и цезарь — свой, и глупость — у народа...
И денег не хватает на билеты...
Политика, мой друг, — такая скука...
Я буду пить вино и няньчить внуков,
а в этом, Лев, — и правда, и свобода, —
ты знаешь сам... Вот, скоро будет лето.
В жару обычно люди ценят воду,
тем паче, что свобода — под запретом...
А что? Нарвём цветов, попьём вина...
Да много ль надо? В общем, — ни хрена...
[i]31 марта 2014 г.
22:44(Мск)[/i]
адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=489478
рубрика: Поезія,
дата поступления 31.03.2014
Всегда играет чудаков
Ляксей Иваныч Булдаков
С таких актёров — взятки гладки:
спошлил, стошнил — и всё в порядке!
адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=488151
рубрика: Поезія, Остроумные, современные эпиграммы
дата поступления 25.03.2014
Атос, Портос и Арамис
от сей бумаги отказались...
Герою — мало показалось,
и он вписал в открытый лист
рабом — себя (с улыбкой скотской):
"Нижайше верен, Ваш Холопский."
адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=488150
рубрика: Поезія, Остроумные, современные эпиграммы
дата поступления 25.03.2014
Ще зовсім недавно лежав сніг. Я його майже не бачив, бо восени добре застудився і просидів-пролежав на п’ятому поверсі всю зиму і майже весь березень. Еге ж, брешу: не дуже й просидів, бо те місце, яким сидять, було так сколоте всіляким лікарським непотребом, що сиділося не дуже зручно. Вже й ходити ставало погано, — від тих же ліків ноги поволі відмовляли у суглобах…
Зранку вмикався телевізор, а вдень, з дванадцяти до чотирьох, коли на екрані горіла рамка, я читав підручники та щось писав у зошитах. Якби ходив до школи, то, певно, було б тяжко, а так — ніхто не заважав мені добити підручник з арифметики ще до тепла… Ото ж Ганна Андріївна, коли я з’явився в школі та нахапав оцінок, сказала мамі (а я підслухав!), що мене можна везти на село поправляти здоров’я, бо робити у школі до осені мені вже нічого.
Ну, до бабці — так до бабці… Ще під вечір у п’ятницю ми приїхали, у суботу тітка Валя та мама варили риже цибулиння, і потім у ньому — запасені бабцею курячі яйця, а бабця місила тісто і пекла паски. Печі в хаті не було, була лишень мурована плита з чавунним лежнем і духовкою у грубі. А ще тітка Валя принесла від Мазоручки електричну духовку, і втрьох (бабця та обидві дочки) пробували домовитись, де краще випікати: у грубі чи в електриці, але тіста було багато, то вже пекли і там, і сям. І пекли так довго і так смачно, що я заснув ще до того, як сире квітневе сонце сіло не те, щоб аж за ліс, — за хатню стріху…
Отже, о шостій годині ранку, коли обидва гімни розірвали радіоточку урочистим хрипом, я взнав, що настало двадцять шосте квітня, неділя, і підрахував, що лишилось чотири дні до маминого дня народження — і на всі чотири дні мене відпустили зі школи, а далі – перше травня, мамин день, і вся неділя — без школи, без трепету за можливу четвірку (не менше!) — рай!.. Я схопився, бо в кухні, за платом на одвірку, щось доброзичливо говорила бабця про хліб та тісто з олієм, а батько пробував притупнути резиновими чоботами. — це намічались карасі до обіду…
— Па́па, ну, па́па, візьми мене на ставок, я буду слухатись. Чесно — буду!
— Ти ж учора спав, а треба було черв’яків накопати та вудочку зробити, — чим і на що ловити будеш?
— Ну, я хоч так, просто посиджу, тихенько-тихенько?
Бабця виручала батька:
— У тебе вже зараз гусяча шкірка, а над водою зранку зовсім холодно… Вже як буде літо, тоді підеш, Сашко…
— До літа, як до неба — довго ще. Обманюєте мене, аби не пустити, а я… — проте холод із сіней вже хапав за спину, я відгинав плат і з розгону цибав на високе ліжко, одразу зариваючись у теплу ватну ковдру.
Вдруге я проснувся, коли бабця човгала до мого ліжка своїми калошами і тихенько питала:
— Сашко, я молоко принесла, молока хочеш?
— Від Журавлихи?
— Еге, налити?
— А з полином?
— Може, й з полином…
— Давайте.
— Пасочки тобі врізати? — паска у бабці завжди була смачна, була найсмачніша у селі, і торік я обжерся паскою і молоком… Але ж Ганна Андріївна казала, що жовтенята і піонери паску не їдять, бо то — попівські забобони!..
— Нє, бабцю, дайте лучче білого хліба.
— Не привезли до лавки.
— А хіба хто ходив?
— Машина в село не їхала, білого хліба нема, їж паску.
— Мені не можна, я — жовтеня.
— Сашко, не кажи дурниць, коли це хліб не можна було їсти?
— Це — не хліб, це — паска… Так вчителька сказала!
— Дурна твоя вчителька!.. Дурна, як сало без хліба…
З кухні до бабці обізвалась мама:
— Мамо, не кажіть так, бо це — вчителька…
— Яка вона вчителька, як вчить дітей хліба не їсти?
— Мамо, ну, їх так вчать: що Бога — нема…
— Хто їй сказав, що нема?
Я пригадав залізний аргумент з уроку Ганни Андріївни:
— Гагарін!
— Шо — Гагарін? Сказав — їй?
Я почув слизьке, але наполягав:
— Нє, бабцю, він всім сказав, коли прилетів, що ніякого Бога у космосі не бачив!
— Не бачив, кажеш? — бабця почапала до кухні, відхилила плат так різко, що за спиною закипіла пилюка у молочному промінні з вікна, але спинилась, повернулась і, присівши на розкладне крісло, сказала таким голосом, яким сварилась на тьотю Валю і на маму: — Шо він не бачив?
— Ну, він не бачив там Бога, він не бачив що Бог є, значить, Бога — нема!..
— Нє, Сашко, так не кажи… він не бачив, що Бог є, то не кажи, що Бог є… Але він не бачив, що Бога немає, — то не кажи, що його — нема! Не кажи!.. так…
Бабця тихо встала і пішла до кухні. У її словах була якась така правда, яка не залежала від мого бажання чи від слів Ганни Андріївни. І ще було соромно, що я паном лежав у ліжку, а вона сиділа напроти на самому краєчку крісла — якось похилено, обіпершись рукою на коліно.
Пройшло десять років, і я, студент фізмату, розповів про Бога і Гагаріна на семінарі з формальної логіки. Одним реченням:
— Оскільки Бога ніхто не бачив, то не можна говорити, що Бог є; оскільки ніхто не бачив, що Бога немає ніде, то не можна говорити, що Бога взагалі немає.
— Гарний приклад, — сказав нам викладач. — Десь читали?
— Ні, бабця колись сказала.
— Бабця у Вас — математик?
— Ні, у неї півтора року церковно-приходської школи.
— А розуму вистачить на колектив кафедри… Жива? — я кивнув головою та очима одразу, — поклоніться їй.
— Я би… але як ви не одпустите мене з вашої пари, то сьогодні вже не встигну кланятись, бо їхати — далеко…
— Отак старі люди виручають!.. Ідіть.
— І я побіг — на вокзал… Бо того року бабця жила у хаті одна.
Усі роз’їхались, а вона — чекала…
Уже й бабці Олі нема, і мені сьогодні майже стільки, як їй тоді було. І з роками вже поза логікою все більше переважує в душі та в голові оте її: «Ніхто не бачив, що Бога — нема…»,— не тільки зо страху своєї смерті, але й тому, щоб і вона десь була…
адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=487779
рубрика: Проза, Лірика
дата поступления 24.03.2014
Казалось, что в стенах Ленкома
мне — всё родное, всё знакомо...
Однако, вижу, тоже — врут:
Ленком — то Юлий, блин, то — Брут!..
Убить дракона — не пришлось,
ведь Сам — и тот Уроборос!
адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=486384
рубрика: Поезія, Остроумные, современные эпиграммы
дата поступления 17.03.2014
Полубандит. Полу-Кравцов.
Полупоэт. Полумессия... —
Уже похож на пол-России
полудушой, полулицом...
Полупрости за кражу, Пушкин:
"Всё Наше" — нашему Полу́шке!..
адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=485837
рубрика: Поезія, Остроумные, современные эпиграммы
дата поступления 15.03.2014
Актёр. Москвич. Калаф. Курагин.
Шервинский. Грей. Варавва. Вольф.
Герой-любовник! Циник!! Трагик!!!
Остались: Юда, Брут, Адольф...
Сталистый глас, и взгляд — как сталь!
...Москвич? — Нет, всё-таки — москаль...
адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=485241
рубрика: Поезія, Остроумные, современные эпиграммы
дата поступления 12.03.2014
[i]Генерал! Наши карты — дерьмо. Я пас.
Север вовсе не здесь, но в Полярном Круге.
И Экватор шире, чем ваш лампас.
Потому что фронт, генерал, на Юге...[/i]
[b][i]И. А. Бродский "Письмо генералу Z."[/i][/b]
Генерал, на картах — одни города.
Даже степь — лоску́т, да и та — как скатерть.
Будет всё как раньше, хотя тогда
вместо сте́пи были хребты на карте.
Генерал, у нас до хрена людей,
но у многих мысленно на прицеле
где — родня, где — кто... Никаких идей
нам не хватит, чтобы дойти до цели...
Генерал, такой же морской песок
или галька — в точь, как на наших пляжах.
Я не стал бы биться за тот мысо́к:
толку — мало, мы на мысо́чке — ляжем...
Генерал, они — на своей земле,
им деваться некуда — будут драться.
Степь, и мы в ней — как на столе,
и любая рота простых засранцев,
генерал, положит нас в этот грунт
(из отрытой в профиль сплошной траншеи)
до того, как мы их погоним в шею
и займём вон тот населённый пункт.
Генерал, они нам за три рубля
не пойдут сдаваться... На этой пашне
"тигры" сядут: у них земля,
почитай, до пахоты — вязче нашей...
Я бы выпил водки: вчера простыл...
У меня письмо — для моей невесты...
Мы ещё ни разу не спали вместе...
Без разведки — глупо... Растянут тыл...
На маневрах — тяжко... А тут — легко?
У солдат тоска и дурные лица...
Перекрёстный — это не душ Шарко́.
Генерал, не худо бы нам помыться:
пуля — дура, всякое может быть,
а пока доставят домой немытым — ...
Я не знаю, где я успел простыть...
Адмирал вчера утопил корыто —
перекрыл им выход на внешний рейд,
и они, конечно, теперь в ловушке...
Учинить бы нашей жратве апгрейд,
а на этот хутор — направить пушки!..
Генерал, мне трудно узреть врага:
наша речь — похожа, увы, а слово
порождает мысли... Бойцы пока
убивать противника не готовы...
Генерал, какая к чертям война?
За спиной дерьма, как вчера — у этих!..
Карта — дрянь... не клеится ни хрена...
начинаем, кажется, — на рассвете...
[i]06 марта 2014 г.
22:06(Мск)[/i]
адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=484274
рубрика: Поезія, Военная лирика
дата поступления 08.03.2014
[i](продовження "І буде кров...")[/i]
Нема закону нині, як було
і вчора: без поваги, без закону...
То бій гримить, то сварка та прокльони...
На брата брат іде, і зло — на зло.
Ще не просіли гребені могил,
ще півча всіх померлих не відвила,
а Україна знов хапає вила
і підіймає — із останніх сил,
і брату каже брат: живи, як я,
бо ти, мій брате, не навчився жити!
Хіба Вкраїні не стає забитих?
Чи люди, як не схожі, — не сім'я?
Чи Бог, мій брате, в небі — не один?
чи кривця не червона у сусіда?
чи хліб — не з тої ж ниви до обіду?
чи злидні — кращі? Чи потрібен тин
по нивах та по селах чи містах?..
Давай одягнем в митниці Славуту,
а в синю воду виллємо отруту:
як птах поп'є, то най сконає й птах?!.
Не чує брата брат, село села
не хоче чути, кожен — на своєму
стоїть — без серця, трепету, без щему —
на го́рі, гей, — чи горі́ із зла!..
Що мова — не така, що сум - не не так,
як має бути в хаті за статутом,
що плахта не за правилом запнута —
то вже не Україна... А кріпак —
не більше волі мав, ніж ти чи я,
коли ми вже — чужі у рідній хаті?
Кидаймо ж все «нещире» до богаття,
бо нині Україна — не сім'я!
...Портрет Шевченка в хаті на стіні
однаковий на Заході й на Сході,
а мова — різна... Годі, люди, годі!..
Одначе, сумно й соромно мені,
бо — пекло в домі... Крайте ж рідний край,
різніть братів, складайте з них когорту,
зробіть з мого Тризуба вила чорту, —
паліть і бийте!...
...Грай, музико, грай!!!
адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=481877
рубрика: Поезія, Лірика
дата поступления 25.02.2014
[i]Переведiть мене через майдан,
Де все святкують, б'ються i воюють,
Де часом i себе й мене не чують.
Переведiть мене через майдан.
[/i] [i][b]Віталій Коротич, "Остання пісня лірника"[/b]
[/i]
І буде кров... Мовчи, мій рідний край,
мовчи і плач — шумлять вогонь і криця!..
І полилося те, що не водиця...
Давай, сумної — грай, музико, грай...
Давай, музико, видери мені
не тільки душу, але серце й очі!..
Хто нині з ранку доживе до ночі?
А хто навік засне у тому сні,
з якого не розкажеш на світанні
про те, що снилось? Грай, музико, грай
хоч що-небудь, аби не чути, най
поплаче скрипка — та не про кохання,
і не про матір, бо сьогодні зло
збирає дань людьми із України!..
Чия матуся не побачить сина? —
Музико, грай, щоб горе обійшло!..
Що хочеш, вигравай: про гуси, чи
про козака, а чи про очі милі...
Бо тихо в хаті, наче у могилі...
зіграй, музико, — тільки не мовчи...
Майдан — горить, Галичина — в вогні,
і синьоокий Крим глядить за море...
Зіграй, бо серце тисне чорне горе,
бо від вогню і диму гаснуть зорі...
поплач, бо — сльози... Гей, поплач мені...
адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=480658
рубрика: Поезія, Лірика
дата поступления 20.02.2014
[i]...под Новый год опять инсценировка,
как будто память вяжет узелки...
напоминает тихо и неловко —
ну вот и я, соскучились, совки?[/i]
[b][i]Лев Либолев[/i][/b]
Скоро — календы. И праздник двуликого бога
будет отныне всегда совпадать с новогодием:
Юлий велел — как-то запросто так, без предлога —
выдумки ради… Ну, — аве его благородию...
Я прикупил ячменя и немного рыбёшки
и рассчитался с долгами — успел к новолунию.
Будем обедать с семьёй и рабами: немножко —
так, для тепла в очаге, для общественной унии.
Это — семейные праздники. Слабости духа
в них не ищи. Догадайся, в чём сила традиции? —
лечит от страха, от шёпота времени в ухо:
"помни о смерти!..". — А что на столе у патриция
зёрна, как ныне у плебса, да сорная рыба
в глиняных мисках, — так всех не накормишь из золота...
Сдохнем — привалят могилу какой-нибудь глыбой...
Дело не в злате — мне только б не думать о голоде...
Видишь ли, друг, всякий праздник — попытка забыться...
Что ты ворчишь? Ну, подумаешь, — пойло дешёвое...
Выпивка делает умными глупые лица
и в госпожу превращает рабыню грошовую —
можно облапить любую... И пьяные жёны
будут платить, добиваясь любви гладиатора...
Жёнам — падение и возвышенье — лишённым,
мне — разговор с дорогой одалиской из Катара...
Все эти камни да статуи, деньги, изыски —
всё засоряет мозги вычитаньем и суммами,
всё недостойно цены за мою одалиску —
так недостойно... Германцы поссорились с гуннами,
передрались на конюшне, — сегодня все вместе
хлещут вино, заедают ячменными зёрнами...
Всё-таки мир — это то, что присуще фиесте:
мирятся с готами анты и белые с чёрными...
Праздник не знает ума... Прогоняя по кругу,
соединяет скупую возможность с желанием,
взятым из прошлого... Мне рассказали о друге,
страстно мечтавшем увидеть вершины Алании, —
он не вернулся, погиб... Он стремился к вершине
и не ценил ежедневное... Дело не в гибели:
хоть и боялся, — мечтал о высоком, и ныне
он пребывает в чужой для живого обители...
Кто бы вернул гордецу его тело из праха?
кто бы заставил меня пожалеть о содеянном?
наши поступки, увы, — от наличия страха,
в чём-то мы оба по-своему самонадеянны…
Правда, победа далёкого друга над бытом
стоила жизни, и это — не самое лучшее.
Мы одинаково будем людьми позабыты.
Впрочем, и это — не факт и зависит от случая…
Время проходит… Уже на исходе папирус,
кажется, я отвлекаюсь на что-то неглавное…
Нынче своим обещал: подарю, что приснилось,
так что, вполне перегружен реальными планами.
Сын мой мечтает о подвигах и колеснице —
надо купить… А жене с одалиской — по платьицу…
Дочери — всё гладиатор из варваров снится.
Я подарю ему волю — пусть …к варварам катится…
[i]29 декабря 2013 г.
02:04(Мск)[/i]
адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=469049
рубрика: Поезія, Лирика
дата поступления 29.12.2013
[i]На майдані коло церкви
революція іде...
[b]П. Г. Тичина, «На майдані коло церкви...»[/b][/i]
Моя Вкраїно, сестри мої, браття,
ви знову розкладаєте багаття...
Здається, мить — і буде кров струмком
чи ріками текти... І ви вінком
купальським на кладо́вищі хрести
прикрасите... Великої мети,
великих пращурів мої погані діти,
впустили злодія — то нині вам сидіти
уже не в себе, а в сирій в'язниці,
бо вам була Вкраїна до сідниці,
коли ваш "кум" пригрівся на осло́ні,
на по́куті... І ви тепер — на зоні, —
чи на майдані ви, чи в рідній хаті...
Чому у вас прокинулось завзяття
лиш після поцілунків з бандюком,
якому над собою да́ли владу?
Ви зрадили себе, а нині зраду
приписуєте тим, хто шапки кра́де
чи розриває на дівчатах плаття?
Майдан, майдан... В Сірка очей та лиця
позичили либонь... Охаменіться:
не той козак, хто гречкосій чи воїн,
а той, хто честі власної достоїн,
хто не продав за ку́сень меч та плуг...
Ваш кум-в-законі нині не оглух, —
він чує вас і бачить. Він — боїться,
що ваша совість ві́зьме та й проспиться,
і стане не йому законом — вам:
батькам та дітям, сестрам та братам!
...і завтра він боятиметься знов!..
Як стомиться боятись — буде кров...
адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=465281
рубрика: Поезія, Громадянська лірика
дата поступления 10.12.2013
[i]Ни красок, брат, ни свежих новостей —
уныло... Устоялись тишь да гладь.
Такое для стареющих костей
и для убитых нервов — благодать.[/i]
[b][i]Эпистола 1[/i][/b]
Опять зима. Господь отмерил круг
с тех пор, как я впервые рассказал
о слабости проконсула. Мой друг,
скандал — чуть жив, однако тронный зал
раскрыл детали! Кажется, сыр-бор —
не столько дань юстиции (отнюдь,
хотя проконсул — вор, конечно, вор!),
но — месть супруги, веришь?! Эту муть
с игрою в правосудие она
затеяла за то, что ейный бык
осеменял другую! А страна
ждала суда... Я верить не привык
ни цезарю, ни кодексу. Но — вдруг?
Ан нет, такие нынче времена:
ворюге казнокрадство — сходит с рук,
но воровство в постели — ни хрена!..
Ему теперь вменяют в тяжкий грех,
что в дельте строил виллу для девиц
за счёт казны. Что ж, вилла для утех —
есть та же крепость, только без бойниц...
Я думаю, что вёрст на сто окрест
все знали, но молчали. А пока
ему грозит трёхмесячный арест...
Ну что — арест, её-Богу, — для быка?!
Когда сей муж с повинной головой
пришёл к патрицианке на поклон, —
всё вспять пошло... А как же, бык-то — свой,
а своему и цезарь — не Закон
(её отец — сенатор!). Потому
проконсул отвлечётся от блудниц,
а чтобы не попасть ему в тюрьму, —
всё спишут на строительство границ...
Такие переделки, значит, брат...
Я думаю, что Рим уже иссяк:
ну, что есть Рим? — поборы да разврат,
и если стал патрицием босяк,
что босяку — сенат и пантеон?..
Вот так у нас… Я, кажется, расту
в своих глазах — на днях открыл закон
круговорота мерзости в быту:
чем шире круг, чем больше в нём дерьма,
тем безобидней сам водоворот,
тем дальше от преступника — тюрьма,
а где поменьше — всё наоборот...
У гуннов за подобный кавардак
убили бы… Но это — дикари…
В империи, как видишь, всё не так:
закон есть [i]Dúra[/i], что ни говори…
Да, брат, дела… Намедни угодил
и я в водоворот: соседский долг
заставили платить… Я заплатил,
не сразу — всё, но всё – как только смог.
Однако пре́тор (сам — из наших мест)
по пьяни ли, а может — просто так,
подверг мой дом аресту… Да, арест.
Спросил: «За что?», — а он мне: «Сам — дурак…»
У вас, я слышал, куча-немала́?
Опять — ревком? И что — опять всерьёз?
У вас охота к одоленью зла —
как раз когда метели да мороз!..
Что гонит вас на этот ваш майдан?
Вы верите в конечный результат?
Поверь, решает — пухлый чемодан
с бабло́м да… полк обученных солдат!..
Поверь, они опять своё возьмут —
пусть не мытьём, так катаньем. А мы
познаем тухлый пряник или кнут,
иль в худшем разе — пе́ревязь сумы.
Я не хожу на площадь. И детей
отговорил от глупости такой:
воровка жизнь и так полна затей,
и мало остаётся на покой.
Темнеет рано. Всё-таки зима.
И ранний снег — надолго и всерьёз…
Отсвечивает… Да и то: не тьма,
и грязь не липнет к обуви в мороз.
Мой виноград пропал (я не успел) —
висит на ло́зах. Будет птицам корм…
Под старость как-то слишком много дел,
дела — везде, дела — у всех, кругом!..
Всё время клонит в сон. Хочу поспать.
Дряхлеет мозг. Нет ловкости в руках…
Не то, чтоб мне хотелось на кровать —
так, где-нибудь в углу, на тюфяках…
Старею, да… Длина сего письма
велит мне быть немногословным впредь:
не только, брат, на улице — зима,
и эту зиму, брат, — не отогреть…
[i]09 декабря 2013 г.
19:57(Мск)[/i]
адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=465057
рубрика: Поезія, Лирика
дата поступления 09.12.2013
[i]...ну что, изжил в себе раба?
да ты свободен даже не был,
не знал тюрьмы, не знал сумы,
но был всегда одним доволен -
что детям вновь - рабы не мы,
мы - не рабы - талдычут в школе.
[b]Лев Либолев, («Мы — не рабы, рабы — не мы...»)[/b] [/i]
«Мы — не рабы, рабы — не мы...!»
Кто что давил — не видел — что мне?
Но зарекаться от сумы
да от узилища? — не вспомню!..
Сума — у каждого своя,
что толку мериться сумою?
Не зарекаюсь, знал и я
её печаль: была со мною...
А вот с тюрьмой Господь упас,
пока хранит меня, ей-Богу...
Но как похож на парастас
твой злой упрёк!.. Решая строго,
скажу тебе: вопрос тюрьмы —
вопрос клейма... Да, телу — тесно...
Тебя пугает сгусток тьмы?
Мой друг, свобода — бестелесна.
Чем ты решил меня пенять
небрежно, походя, навскидку?
Что я — не голоден? Не б...дь?
Что не успел отбыть отсидку?
Я — здесь, ты — там, вовсю трубя
не о своём, клеймишь другого...
Я — не свободен от себя.
Я — раб, но — собственного слова.
Откуда знать тебе, где я
сижу и что талдычу детям?
Стезя — у каждого своя,
свои свобода, боль и плети.
Мы даже разный хлеб едим, —
и не должны друг другу вроде?
Ты попрекаешь не своим —
ты, брат, — вне воли на свободе.
А впрочем, друг, и мой упрёк —
гнилое дело. Клятва — то же
дерьмо, но где я дал зарок?
Кому и в чём? На постной роже
моей гордыню увидал?
Прочёл мою присягу где-то?
Ну, если надобен скандал, —
изволь... Но я — я без ответа!..
Ещё не пел Христов петух,
а ты — опять: «Сражайся, к бою!..»
Да, ты — спросил. Да, я — не глух,
но бить — не буду: Бог с тобою...
[i]27 ноября 2013 г.
17:52(Мск)[/i]
адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=462787
рубрика: Поезія, Лирика
дата поступления 27.11.2013
[i]Наталье По, Оттава[/i]
[i]И "в дым" пьяны одним - своей судьбой.
"Тo be or not to be?" Все только роль...[/i]
[b][i]Н. По[/i][/b]
Ну, что же, роль — так роль... Однако роль
написана, и нам играть — до точки:
кто — бедный Йорик, кто — нагой король,
кто — массовик, кто — в поле одиночка...
Конечно, роль — она и есть судьба,
и все мы — под присмотром кукловода,
но роль — не для раба, не-для-ра-ба:
сюжет — прописан, но в игре — свобода!
Где — пауза, где — тихо говоришь...
А что кричать? Толковые ответы —
они тихи, они — не для афиш,
не всем — кому-то, не везде — но где-то...
Пока найдёшь, пока сообразишь,
пока оформишь и назначишь цену, —
нет времени для роста: гладь да тишь,
да занавес от глаз скрывает сцену,
поскольку сценарист и режиссёр
(в одном лице) — блюдёт. И знает меру...
И если каждый вышедший — актёр,
то лишь однажды — только на премьеру.
Погаснет свет. И мы увидим зал, —
он будет пуст, кто что бы ни сказал...
[i]26 ноября 2013 г.
18:10(Мск)[/i]
адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=462575
рубрика: Поезія, Лирика
дата поступления 26.11.2013
[i]Льву Либолеву[/i]
...І я наллю. І дзенькну склом об пляшку
(бо більше ні з ким випити мені),
послаблю ре́мінь, зніму з його пряжку
із зіркою... Було й мені: вві сні
приходили дівчата та годи́ли,
як праведнику гурії… У снах,
мій друже, що — не жах, то — надто мило,
і ми до милих повні тих наснаг,
що роблять нас героями... Та нині
у по́перек мені засів кілок,
тож я — ніякий, тож лежу на спи́ні,
ото ж мені уже не до дівок!..
Хіба — вино?.. до його я спроможний,
та більше поважаю коньячок,
як гроші є... Ан, випити — не можна,
бо жінка підсідає під бочок
і почина́ запитувать про гроші
(ох, де ж їх брати?...), так що, загалом,
і випив би, і є дівки — хороші,
та, бач, фінанси кажуть, що — облом...
Тому як спухну, то не від спиртного,
а з того, що — без хліба: бо у нас —
імперія!.. А так — живу, нічого:
не стане хліба — перейду на газ...
...Що — діти? Звісно, виросли. На волі.
Без батькового тиску... Так собі:
ні в ремеслі не по́рають, ні в полі,
хіба що тільки грають на губі...
Я — випив би, та щось не п'ється, друже,
нема снаги́... Отож я днем одним
живу собі. А що живу — не дуже,
то — лихо з ним, мій друже... Лихо з ним...
[i]21 ноября 2013 г.
19:34(Мск)[/i]
адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=461928
рубрика: Поезія, Лірика
дата поступления 21.11.2013
А тихо как!.. Когда планета спит,
я достаю из старенького ранца
истрёпанные книжки иностранца,
писавшего по-русски. Крепко сбит
его язык, но — многого не смог:
то синтаксис плывёт, то рвётся фраза,
то страх на козни тайного приказа
меняет слог на кирзовый сапог!..
А сколько мзды!.. В заглавии ином
стяжание не истины, но славы;
и... капельки божественной отравы
приправлены нетравленным вином.
И здесь — не так, и это — не о том,
Тресковый мыс распался на графемы,
и натюрморт ушёл от мёртвой темы,
и, кажется, уже дочитан том,
проснулся дом — простился с тишиной,
и чайник паровозит у соседки,
и отделился мёртвый лист от ветки —
за шибой, грохнул дверью за спиной
седой алкаш (ему ли — до графем?)…
…приемлю суету, как будто в доме
до смерти ничего не будет, кроме
обыденных монетно-жрачных тем
и Господа прошу простить грехи,
дать времени до сумрачного часа, —
чтоб книги были, пепельница, чаша
с сухим вином, чтоб спорить, что плохи
его стихи, и трубочный табак
курить назло ему — назло Оде́ну,
и вновь читать, спиной толкая стену:
там — обо мне, хотя и всё — не так…
адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=459221
рубрика: Поезія, Лирика
дата поступления 08.11.2013
Не новая строка наполнит лист,
не старое напомнит о себе,
не на тебя напишет пародист,
не за тобой пойти дурной толпе,
не у тебя возьмут, чтоб не вернуть,
не на тебя разинет пасть зверьё
и розами... не будет устлан путь,
но Жизнь — твоя! И счастье в ней — твоё!!!
Твои глаза — у всех твоих детей.
В твоих ушах — их шёпот перед сном.
В твоих словах — ме(и)рило их страстей,
Ты — дно у дома, если дом — вверх дном!!!
Ты — Неответ для умных и глупцов!..
...Шоб ты — была (всем нам!), в конце концов!!!
адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=452577
рубрика: Поезія, Посвящение
дата поступления 04.10.2013
Если всем достанет гранитных плит,
то с дырой карьера Хребет сравнится,
если кто-то в бронзу по пояс влит,
значит, мир заселят литые лица...
Под лазурным небом зерном налит
золотистый колос — растёт пшеница,
по просёлку раб вдоль полей пылит
и не хочет колосу поклониться...
Катит Сизя в гору свой мегалит...
Из руки разжатой летит синица...
Шелудивый Шарик орёт, скулит
и не может с сучкой разъединиться...
То ли тешит Господа, то ли злит,
разгрызая сердце врага-сирийца,
аравиец... Врач говорит: колит,
это — кровью лечатся кровопийцы...
Говорят, какой-то летит болид...
Говорят, живое — всё испарится,
всё, мол, камень этот — испепелит...
Уж Господь — уронит!.. Господь — не птица!..
Кошелёк у сердца, и — не болит,
не скребёт, не колет... Я чай — не спица...
Если Бог царю не благоволит,
значит, надо Князюшке поклониться...
адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=449887
рубрика: Поезія, Лирика
дата поступления 18.09.2013
[i]Памяти В. С. Высоцкого[/i]
Ты что здесь делаешь, Христос, один в пустыне?
Давай закурим или выпьем для беседы,
давай закусим, я не ел ещё с обеда...
Не стоит, брат, себя уродовать уныньем.
Ну, что Ты смотришь на меня? Я — не убийца...
Да не смотри, я говорю, с таким укором!..
Сказал же: я — для делового разговора...
Чего молчишь? — А впрочем, чем тебе хвалиться?..
Ты ел? Кусай... Хлеб — с пылу: выпечка из ада...
Шучу... Я тоже был любимчиком у Бога,
я и теперь могу — Ты веришь? — очень много,
поскольку — вечен... а тебе — так много — на-до!..
Ты не кривись, не надувайся, слышишь, — треснешь.
Чего молчишь? Молчанье — золото, конечно...
Пойдём со мной, — Ты без распятья станешь вечным...
А то — распнут, а после — вдруг ...и не воскреснешь!..
Какой Отец, Христос, какое мессианство?..
Твой батя — плотник. Неплохой, но всё же — плотник,
а Ты, бродяга, — ты же даже не работник,
да что ты знаешь, кроме сказок или странствий?!.
Так что, не хочешь? Ну, как хочешь. Эка жалость!..
Все города — тебе давал, и всё земное...
Страдай один, коль в падлу царствовать со мною
и не скажи потом, что, мол, не предлагалось...
Мой хлеб — не ешь? — Дык сделай хлебом... вот — булыжник?
...Да что ты строишь из себя ...Господня Сына?!.
Ты что сказал? — Не хлебом, что ли, не единым?
Ах, словом... Как же... Да, конечно, да — из книжек...
Мне, знаешь, некогда... Пожалуй, — убегаю.
Пора мне, слышишь? — оставайся ...с Божьим словом.
Ох, не видал ещё упрямого такого...
Дурак ты, парень...
Да, — распнут...
Пора: светает...
06 сентября 2013 г.
16:57(Мск)
адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=447563
рубрика: Поезія, Лирика
дата поступления 06.09.2013
Поднимая себя на руках по отвесной стене,
ощущая не ветер, но влажную соль на спине,
опираясь не полной стопой, но краями сандалий, —
что бы смог человек, если вниз — много больше, чем ввысь?
...Оглянись, человек... Просто — взгляд опусти, оглянись...
Это — тянет подошва горы... Это — руки устали...
Это — мука от судорог скрюченных пальцев... Давай,
отпускай эти камни к чертям, отпускай, отпускай, —
тёплый ветер подхватит, — достаточно просто поверить!
Страх за тело своё — против веры твоей... О тебе
в книге судеб распятие вписано — веришь судьбе?
Что тебе твой подъём под вершину — к убогой пещере?
...а у кромки пещеры — ни ветки, ни жухлой травы...
...под гортанью — недоброе, капает пот с головы...
...и убежище очень похоже на выемку гроба...
...за краями могилы — паренье орлов и орлиц...
...никчему отрываться от камня лежащему ниц...
...пересохший язык прилипает к распухшему нёбу...
...Если выйти из грота на узкий шершавый карниз
и глаза опустить, и смотреть на подножие — вниз,
если страх прижимает обратно, к спасительной тверди, —
то неведомый некто, как ветер — шепнёт у лица:
ты, мол, веришь? — так прыгни, и ангелы — Руки Отца —
не позволят разбиться, отнимут живое у смерти!..
.....................................................................................
Кто Ты, чтобы испытывать Бога — Отцовской любовью?! —
Раб, Ты сам её выбрал — крутую дорогу Сыновью!...
[i]05 сентября 2013 г.
12:12(Мск)[/i]
адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=447379
рубрика: Поезія, Лирика
дата поступления 05.09.2013
[i]"что мне ваша ирония - драная целка стыда?
перегнутый сарказм, за которым на комплексе-комплекс?.."
[b]Катя Селюк, "Что мне ваша ирония..."[/b] [/i]
Без иронии — трудно... Когда-то поручик Michel,
надевая на гвоздь непотребную к лету шинель,
иронично трунил над кинжалом и белой черкеской...
По иронии су́деб иронию добрых людей
переврёт без усмешки какой-нибудь чинный злодей —
и приправит какой-нибудь дрянью, какой-нибудь — веской...
У соломенных вдов, у девиц и у чопорных свах
азиатская шутка в чужих ироничных устах —
хуже зеркала перед глазами трефовой старухи.
Но мужское двусмыслие, даже в присутствии дам,
не касается оных, — оно ублажается там,
где другого мужчину Господь обделяет на слухе...
У шинели тенгинской ирония, право, легка!..
Но она — не для баб, и, пардон, — не на бабьи шелка!..
[i]02 сентября 2013 г.
22:49(Мск)[/i]
адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=446877
рубрика: Поезія, Лирика
дата поступления 02.09.2013
Да пребудет просящему — жажду его утолить,
да хранит уязвлённый — за пазухой свой мегалит,
обнажённому телу найдётся нехладное тело,
за которым обрушатся память о страхе, и страх
— да погибнет крошась, да рассеется в тёплых ветрах... —
да останется то, что ты ныне забыть не хотела...
Всё проходит, поскольку проходит... и это — пройдёт
и растает, как в небе над Гренгелем твой самолёт,
на который тебе у судьбы не найдётся билета.
От бензиновых выхлопов — веришь? — осипла Москва,
в ней всё так же лысеют деревья и жухнет трава
от жары и безводья в конце разъярённого лета...
Вознесенский давно откричал в политехе: "Я — Гойя!.." —
паранойя в Москве... остаётся в Москве — паранойя...
21 августа 2013 г.
19:10(Мск)
адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=444614
рубрика: Поезія, Лирика
дата поступления 21.08.2013
[i]Я что-то не припомню, посему
спрошу тебя — скажи, а был ли мальчик?
явился мальчик поводом для смут,
иль смуты лишь приписаны ему
за то, что был дотошен и запальчив...
Лев Либолев, "А бал ли мальчик..."[/i]
"А был ли мальчик?" — спрашиваешь ты,
и даже не даёшь поставить точку
таких-то широты и долготы,
которая заканчивает строчку...
О чём вопрос? По Климу Самгину
мальчишка — был, хотя ушёл ко дну...
Была ли строчка — в прозе иль в стихе, —
достойная открытых век и уха?
Была ли златорыбица в ухе,
а у корыта битого — старуха?
Весной — была ли в поле борона?
Пырей ответит летом: "Ни хрена..."
Ты спрашиваешь — что тебе сказать?
Что не было, что было — всё едино...
О мальчике едва ответит мать,
с креста снимая долу тело сына, —
едва ответит... Потому что рот
открыл на сына погребальный грот...
Допустим, мальчик был... и что тогда?
Ну, пропил дар... Ну, выгорел — что дальше?
Положим, в протокол вписали "Да",
а если так, то сколько было фальши
за этим протокольным бытиём? —
я так прочёл в послании твоём?..
А если нет, то в толк не взять, зачем
соваться в ряд — в калашный ли, в суконный?..
Нет аксиом — не надо теорем...
Одни ряды, шеренги и колонны...
И все орут, когда труба трубит,
ети их мать: "to be or not to be?"
Мой друг, мой брат, ты веришь или нет?
В конце концов: сомненье или вера?
Ты стар? А что, навскидку — сколько лет
теперь крутить назад до пионера,
который был "всегда готов"? И как
понять, кто этот мальчик: гад, дурак?
Как мы теперь умны! Но всё же, друг,
зачем встречать давно ушедший поезд,
лечить ушедший в прошлое недуг
и голодать, затягивая пояс,
когда полно работы и еды,
когда нас ждут пирушки и труды?
Ну, что тебе сказать? Да, мальчик был —
наивный и тщеславный, а иначе
я завтрашнее — начисто забыл,
а прошлое — ещё переиначу!..
...Зола — две трети... Надо нашу треть
не пеплом посыпать, а догореть!
[i]19 июля 2013 г.
22:28(Мск)[/i]
адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=438617
рубрика: Поезія, Лирика
дата поступления 21.07.2013
[i]С.А.[/i]
Никогда никого не дели на друзей и врагов —
все поделятся сами, их будет ни много, ни мало —
ровно столько, чтоб этих и тех до кончины хватало,
ровно столько, насколько ты выдержать это готов!
Никогда никого не встречай кулаками в упор:
об удар обопрётся сильнейший, ты станешь опорой —
пропусти его рядом в бою и в пылу разговора —
пусть "нырнут" и исчезнут: противник, удар, разговор...
Никогда никого не суди и не мсти — никогда!
Это право — не наше. Не нам и не нашей рукою
разрушать равновесие между борьбой и покоем:
сильный мзду не берёт: это низко — от слабого мзда!
Никогда не ищи чего-нет, там-где-нет, ведь ничто —
не наполнит тебя, и придётся придумывать нечто
из ничтожных обрывков, а нечто — ничтожно, невечно —
не твоя это нечисть... — не то это, слышишь? Не то!
Никогда не спеши разделять на чужих и своих,
чтобы свой — не предал, чтоб потом не стыдиться чужого,
если правда — за ним... Слышишь, это — моё тебе слово,
но — не более слова. Не боле — от сих и до сих...
12 июля 2013 г.
18:20(Мск)
адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=436872
рубрика: Поезія, Лирика
дата поступления 12.07.2013
[i]такое настроение с утра,
как будто с мёртвой точки и не сдвинусь...
как будто кто-то свыше наорал,
сказал - давно пора отбыть повинность.[/i]
[i][b]Лев Либолев, \"Такое настроение с утра...\"[/b][/i]
Уже не жарко, тихо... На крыльце
горит белёсым светом ртутный столп,
очерчивая складки на лице,
посуду на столе и старый стол
с вином и хлебом... Зеркало со мной
пьянеет одинаково, и мы
не меряем, кто более хмельной
из нас двоих. У нас границу тьмы
очерчивает новый виноград
над досками стола, старинный стул
напротив и ещё какой-то гад
в куске стекла... Окрестный мир уснул
и видит жизнь, отличную от той,
которая с утра выносит мозг,
а полдень наполняет суетой
и тает быстро, как церковный воск
у копии, набитой на картон...
Ещё вино не кончилось, но день
уже сгорел... Ещё не клонит в сон,
но тело — не отбрасывает тень...
Из признаков растаявшего дня —
одни воспоминания. Они
ещё способны радовать меня,
как путника далёкие огни,
далёкие настолько, что дойти
уже не хватит времени... А ты —
ты как живёшь? Увы, длина пути —
не интеграл от скорости. Просты
бывают только формулы, но Бог
есть сущность неформальная, и путь,
который человек осилить смог,
не впишешь в числа... Ты когда-нибудь
приедешь на родные берега?
Как там, за океаном? Тоже жуть?
...Когда-нибудь закончатся бега,
и нам с тобой позволит отдохнуть
держатель су́деб, — будут ли видны
какие-то различия суде́б?
Друг, выбор государя и страны —
меняет ли на вкус вино и хлеб,
даёт ли то, что требует душа?
Да, волю, может быть, даёт, но я —
свободен даже здесь, где, всё круша,
свободой правят рабства сыновья.
Я думаю, что власть и океан
обособляют трон и дурака,
сидящего на нём, и тот обман,
которым кормят нас... Издалека,
конечно, игры баловней судьбы —
различны, но не веря своему
нанайскому любителю борьбы,
другим не стал бы верить — никому...
И чёрт бы с ними... Я безумно рад
твоим стихам — читаю перед сном
твой едкий ямб, — он под хорей цикад
так тешит слух!.. Мечтаю об одном:
открыть посылку и достать тетрадь
страниц на сто, и в ней — твой ровный слог!..
Ты трать себя. На это дело — трать,
чтоб я читать и восхищаться мог!..
Что я? Я нынче — глух, но больше — нем,
всё как-то неохота говорить.
Ну, — сплю немного... И немного ем...
Уже немолод — выгорела прыть.
Я прикопал лозу, — дала росток,
лет через десять будет виноград,
как раз для внуков. Вырастил цветок —
пурпурный флокс и, знаешь, очень рад
(не меньше, чем оранжевым). В тепле
предгорий юга сад даёт покой,
сравнимый с раем... Привыкать к земле,
наверно, мне пора и мять рукой
те комья, что забьют однажды рот,
набитый прежде звуками!.. тогда
всё будет (так — не так?) — наоборот:
ни рабства, ни свободы, ни труда...
Какие мысли, чёрт! Пустой стакан
способен умертвить, стакан с вином
даёт разминку мозгу и рукам
и... как трезвит рассудок перед сном!..
...Однако ночь. С хребта сползает дождь...
Экран грозит обзором новостей,
опять о чём-то врёт любимый вождь,
сосед согласен выдворить гостей
(ушли бы только). Мой зелёный змий —
ох, просится долой из требухи!..
Глухая ночь... Крыжополь, Гоголь, Вий...
Семейство спит — пора читать стихи!..
адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=436746
рубрика: Поезія, Лирика
дата поступления 12.07.2013
[i]Льву Либолеву[/i]
Мой друг, твоё последнее письмо
расстроило... Прости, я тратил дни
на огороды... Но письмо само —
так беззащитно!.. Знаешь, мы одни
виновны в том, что связываем быт
и делим стол с нижайшим из рабов...
Конечно, отказать в похлёбке — стыд,
но раб, пожрав, ругает стол и кров,
которым был обязан. Ты никак
не можешь отрешиться от раба,
которого кормил... Но раб — дурак:
ругать и жрать — рабу одна судьба!..
Я по весне собрал своих в людской
и дал им волю. В общем, всем — домой!..
Так не ушли! Им воля и покой —
не по душе: мол, холодно зимой
и жарко летом вне моих палат.
Мол, надо поделить господский дом
и всё, чем я отличен, чем богат,
что я нажил их праведным трудом...
Делили землю, книги жгли и храм
пытались сжечь... Да, да, пытались сжечь!
Свободный раб (по-вашему бишь — хам),
уже не слышит плеть, — им нужен меч!
Поверишь, мне не нравятся слова:
"Рубить в капусту!"... Я отвык рубить...
рука не та... Но всё же, голова
слетала с шеи рабской: бить — так бить!..
Теперь сижу один. В сырой траве
орут цикады, поминая дождь.
Покой в душе, нет боли в голове,
и я втыкаю в дыню острый нож,
чтоб насладиться мякотью в жару...
Арбуз и дыня с хлебом — это то,
что не заменит крови поутру,
но к вечеру — утешит... Твой знаток
грамматики опять носил диплом
из Галлии (а может, сделал сам?)
о том, что он — поэт... Его апломб
быть может, не беспочвен где-то там,
поскольку в прошлом все мои рабы
похоже пели... Тоже мне — поэт!..
Он говорил, что если б да кабы,
то был бы, как и я... Но — нет так нет...
Я дал ему сестерций. Он поел
на унцию и выпил — на семис,
два асса в суд отнёс — для новых дел
о личной чести... Так дурной Парис
Елену не любил, как он — суды...
Ну, что ж, — ...поэт, хоть рифмой — не богат,
неграмотен... Но — мастер ерунды
для плебса, и к тому ж — полно наград!..
Послушай, Лев, у гуннов есть страна
где правил Бус, какой-то дикий вождь,
его убили готы... Мне нужна
канва сюжета... если ты найдёшь
хоть что-то иль услышишь, — напиши.
Я буду ждать рассказов и вестей,
поскольку, знаешь сам, в моей глуши —
ни сплетен, ни событий, ни гостей...
Однако, солнце село. У меня
прохладно, хорошо. В моём саду
горит огонь. Я греюсь у огня
и... жду вестей. Пиши. Я очень жду.
[i]25 июня 2013 г.
21:39(Мск)[/i]
адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=433726
рубрика: Поезія, Лирика
дата поступления 26.06.2013
Ты знаешь, нынче жмутся облака
к сырой земле и мочатся дождём.
Да, так и есть, что — "мочатся". Пока —
мы только ждём погоду — лето ждём.
Хлеба́ без солнца — вымокнут на пню,
и виноград нальётся кислотой —
вина не будет. К Троицину дню
буханка будет стоить золотой.
Моя жена беспечно (как всегда!)
мне говорит: прорвёшься, за тобой
и мы пройдём, всё, — молвит, — ерунда:
победа — смерть, пусть дольше длится бой!..
...Ты помнишь, философию она
не признавала: дева, знак земли,
и без меня, когда уже одна, —
грустит, что мы всё время на мели...
Сегодня — новость, утренний дозор
прошёл, и ей сказал легионер,
что цезарь дал развод — своей... Позор!..
Наш выдумщик хозяйственных химер,
наверно, бедный, выбился из сил,
катаясь в колесницах... А потом
под бремя царской власти закосил...
А может, всё же, он меняет дом,
и в новостройке прежняя жена
не радует хозяина страны?
А может, Га́ю — новая нужна?
О Боже, только б не было войны!..
Оно, конечно, — личная стезя,
и вроде бы не нашего ума —
его житьё... Но, всё-таки, нельзя
смущать имперских жён и их дома!
Да, друг мой, только б не было войны:
центурии подтянуты под Рим...
Зачем, скажи, войска внутри страны?
Приказа ждут? А что прикажут им?..
Я думаю, что в наши времена
не худо бы уйти за Гибралтар,
однако мы — огромная страна,
дороги — дрянь, а я для бега — стар...
Вот так сижу и жду, пока дожди
снесут к реке дома или пока
просохнет... Ты, наверное, не жди —
бери свой меч, пока тверда рука,
беги за край, империя у нас —
огромна, но не вся земля — под ней,
беги, найдёшь свободу — в добрый час,
покуда у тебя и сил, и дней
довольно, чтобы строить новый дом,
любить жену и вырастить детей.
Иди с мечом, но проживи трудом,
и как-нибудь — попроще, без затей!..
Уже темнеет, и не видно туч,
но льёт — опять. К столу зовут. Пока.
О цезарь, цезарь... Он у нас — могуч
и долгорук... Ах, цезарь! Ах, рука!..
[i]07 июня 2013 г.
21:28(Мск)[/i]
адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=430071
рубрика: Поезія,
дата поступления 07.06.2013
[quote] Я был не лишним ртом, но лишним языком,
подспудным грызуном словарного запаса
И. А. Бродский, "Письмо в оазис" [/quote]
Я — не тот Александр, которому ты написал,
мой оазис — тесниной зажат. У подножия скал
есть, конечно, подобье дороги на север, к пустыне.
Там заносят песком твои белые кости ветра́
обретённой свободы. А мне — на работу пора,
чтоб отдать фараону — царёво... Но помнить о Сыне,
обречённом на жертву Отцом, можно — здесь, можно — там,
и секира — везде неизбежна... Амбарным котам,
охраняющим хлеб от мышей, — не уйти от амбара:
потому что в пустыне никто не бросает зерно,
зёрнам надобна грязь... Может быть, оставаться — грешно,
но, пожалуй, бесплодие — хуже. Пустынного жара
здесь — как в чистых песках, на свободе... Однако, пора
поливать мои злаки: их тоже сжигает жара!..
[i]06 июня 2013 г.
18:30(Мск)[/i]
адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=429817
рубрика: Поезія, Лирика
дата поступления 06.06.2013
на http://www.stihi.ru/2013/05/21/2107
Пока глаза встречают на рассвете
зарю в окне иль дождь, иль первый снег,
пока морщины кожи ловят ветер,
пока Господь ещё считает век,
отпущенный для мыслей или боли,
для лёгкой грусти по волнам Днепра,
по юности, — ты волен жить, и воле,
как вольнице с печерского двора,
не будет ни печали, ни границы.
По шпалам — да, пожалуй что пешком...
Ну, да... Едва ли нам остановиться...
Идём, мой друг... Нам есть ещё о ком
печалиться, смеяться... А на грусть —
наплюй!.. да пусть ей будет, друг мой... пусть!!!
31 мая 2013 г.
18:56(Мск)
адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=428600
рубрика: Поезія, Лирика
дата поступления 31.05.2013
Ольге
Цветёт жасмин. Покой дневного зноя
разрушил ливень. Ветка не видна
в потоках с неба. Мутная стена
всё давит долу, как во время Ноя.
Я не ищу Ковчег, и ты со мною
спокойно ждёшь у мокрого окна,
когда прольёт, когда уйдёт весна —
и станет старше, чем пласты миноя...
Она ушла, её снесла вода
в ливнёвки — к речкам... На пороге — лето,
по-летнему дорога дышит влагой.
Четырнадцатой строчкой на бумагу
ложится фраза Нового завета:
"Бог есть любовь"... — ты вторишь Слову: "Да..."
адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=427976
рубрика: Поезія, Лирика
дата поступления 28.05.2013
Поднимем, братцы, третий тост
за тех, кто принял смерть,
кто навсегда,
кто в полный рост
залёг
в земную
твердь.
За тех, кто Родину любил
и был готов служить,
кто бил врагов, как водку пил,
кто жил, старался жить.
За тех, кто вовсе не хотел
менять покой на рать,
но пал на поле ратных дел,
раз надо умирать.
За тех, кого никто не спас
под яростным огнём,
за тех, кто умерли — за нас,
а мы за них — живём.
За сбитых, сброшенных со скал,
ушедших под волну,
за тех, кто под бронёй сгорал
и умирал в плену,
кто в сорок пятом — не пришёл
и в девяностых — лёг,
кого я в памяти нашёл,
кого и знать не мог, —
за них, кто
должен
был
крутить
живую круговерть!..
За тех,
кто не успел пожить!..
За тех,
кто принял смерть...
21, 28 февраля 2010г.
адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=423736
рубрика: Поезія, Лирика
дата поступления 09.05.2013
. ...Закричат кулики, призывая весеннюю воду,
И затопит луга, и проснётся река с ледоходом.
Закричат кулики, и проклюнутся вешние травы.
Будем грядки копать и открытия ждать переправы.
Галина Рудакова.
Не бывает в предгорье весенних разливов. Весна
будит землю и всё, что в ней спит, от холодного сна,
а разливы бывают отнюдь не в апреле, а летом:
под степными ветрами на Троицу плавится лёд
на вершинах хребтов, и вода по долинам несёт
глину, камни, деревья и всё, что подхвачено где-то
по теснинам и диким ущельям, смывает дворы,
разбивает дома... Этой силе, летящей с горы,
нет закона, поскольку она — и закон, и порядок
(но не тот, что на грядке, а тот, что меняет рельеф,
будто пьяный картограф)... У нас и зима — это блеф
по сравнению с русской... В июне — уже не до грядок,
если дождика нет: вянет всё — от петрушки до ёлок!
...What is it — кулики? ...Наши беркуты жрут перепёлок...
21 апреля 2013 г.
21:13(Мск)
адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=420055
рубрика: Поезія, Лирика
дата поступления 21.04.2013
Я давно ничего не писал. И мои дневники
забывают меня понемногу. С тяжёлой руки
не слетает строка. Забываю крючки алфавита
и не мучаюсь рифмой. Я счастлив, и мне всё равно,
что там было недавно. И то, что случилось давно,
не тревожит ни душу, ни разум. Bellissima vita
прорастает травой из земли, пробивает бутон
лепестками цветка и течёт миллионами тонн,
разрывая коросту шершавого льда. Понемногу
прогревается небо. Медовый цветок алычи
опыляет пчела. Сумасшедшая птица кричит,
мол, пора на прогулку, мол, сохнет под солнцем дорога.
Что мне ручка с бумагой, и что мне вчерашняя память,
если ныне возможно к весне прикоснуться руками!..
14 апреля 2013 г.
00:47(Мск)
адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=418235
рубрика: Поезія, Лирика
дата поступления 14.04.2013
1
Это не ссора. Мы часто горели на этом,
малые дети похоже сгорают на лжи.
Это как жаждать мехами укутаться летом
или не видеть обрыва, валяясь во ржи.
2
Две параллельные сходятся на перспективе.
Шаг, и ещё, — и уходит к чертям горизонт...
Если по Бродскому, — водка наследует сливе
так же, как солнце садится за пинии — в понт
3
(или — по Плинию?). Где-то в стихах Марциала
острое слово брачует талант и порок.
В наших пороках до смеху хорошего мало:
тексты — верны, но подтексты дурны между строк.
4
Нас поедает не нечто, но пошлая самость,
мелочи жизни, короче — дерьмо бытия...
Нам бы тихонько дожить, что от Бога досталось
если бы чёрт не дразнил непокорное "Я".
5
Гордость по-своему линии жизни прочертит,
словно поделит дорогу — сплошною двойной.
...Есть состояние приговорённого к смерти
или страшнее — смертельный диагноз — не мой.
адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=416080
рубрика: Поезія, Лирика
дата поступления 06.04.2013
. Катюшке Селюк
Взвешен немецкий быт,
взвешен туман — на кёльше...
Катька в окне стоит,
Катька не плачет больше.
Катька глотает "Rе",
ходит гулять на Берйиш,
ставит свои тире...
Главное — Катьке — веришь!!!
Веришь — её стихам.
Веришь — читаешь — больно...
Веришь? — у Катьки — Храм —
самый красивый в Кёльне!
19 апреля 2012 г.
17:33(Мск)
адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=410463
рубрика: Поезія, Лирика
дата поступления 19.03.2013
На http://www.stihi.ru/2009/03/26/1137
Наум, в океан сбежало немало сырой воды
с тех пор, как недонаписанное кем-то в рифму "евреи"
понудило Вас оставить нечитанным новый текст —
без рассмотрения слабых и прочих — неслабых мест...
В принципе, я согласен, что сло́ва без автора — нет,
за каждой треклятой рифмой должен стоять поэт,
а правильнее, наверно, должно быть наоборот:
автор должен быть — "до", а не "после", "за" или "от"...
Впрочем, я бы хотел уйти от подобных прений
к женским рифмам, которые пользовал гений,
пытаясь решить проблему единства себя и злодейства...
Я соглашаюсь: Бродский был напрочь лишён еврейства,
но русским — не стал... Пожалуй, он всё-таки был — советским,
ребёнком Союза — взрослым, мечтавшим всю жизнь — по-детски,
он не помещался в гра́фы, своё ему было — узко:
империя говорила и даже жила — по-русски!
Он был её блудным сыном, изгнанником по-имперски,
её антиподом, гоем — таким же великим, дерзким,
по-питерски неделимым, с почти безупречной речью!..
Отпала не Украина, а часть — его, человечья,
часть речи его — отпала, ментальности часть и... славы!
Он стал вдруг на четверть мельче, а мелочность — склочна, право...
Поэт выживает в слове, но мрёт в отчуждённой лингве
подобием влитой крови, пропавшей в бесцветной лимфе,
как память любви, которой — ни гибели, ни возврата —
одно забытьё... Спасибо, легко обошлось — без мата...
А так — ну, конечно, плюнул. Не в вечность, а в мелочь — в души.
Хотел бы казаться круче. Ну, мог бы казаться лучше.
Ну, мог бы не отличаться бравадой, понтами, ходкой,
ну, стал бы перечить Анне, не бегал бы ей за водкой,
не слушал бы едких шуток о премии Пастернака
и был бы уже — не Бродским, а вовсе никем
однако...
адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=406247
рубрика: Поезія, Лирика
дата поступления 05.03.2013
. Кате Селюк
Возле Рейна, в сырой Европе,
под безлистой сиротской веткой —
ни бояр тебе, ни холопий...
Демократка, ети́..., — соседка!..
Как-то правильно всё, наверно,
чинно, взвешенно. Всё — терпимо:
даже пиво в любой таверне,
даже те, кто проходят мимо.
Даже их вековые хаты,
их асфальт и германский камень,
даже Ха́нентор у Альтшта́дта —
слишком правильны (между нами!)...
И язык у них — чистый о́рднунг,
и над гласными сверху — точки,
и не ходят они, как орды,
и не рвут свои оболочки,
не орут навзрыд свои строки,
не спасают весь мир — бухие...
Жизнь над Рейном у них — уроки.
А у нас — что ни жизнь — стихи-я!
адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=401358
рубрика: Поезія, Лирика
дата поступления 15.02.2013
Иерей — на посту. Разномастно старается хор.
Одинаково крестят десницами нищий и вор
преклонённые лбы — за священником — ладно и к месту.
Пахнет хвоей и воском. И ладаном — у алтаря.
Загорелась звезда и почти отгорела заря,
но не набожна паства, — и в маленьком храме не тесно.
Мандарины, печёная сдоба, селёдка, халва,
грязный пол гастронома — ушли из примет Рождества,
унося за собой бытовую героику. Чудо
тоже стало доступнее, были бы "нал" да кредит...
С типографской иконы привычно Мария глядит
на привычного глазу Младенца... В пустыне верблюды
и Волхвы — не находят пещеру. До самой зари
в той, где ясли стояли, толпятся земные цари...
06 января 2013 г.
21:44(Мск)
адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=390363
рубрика: Поезія, Лирика
дата поступления 06.01.2013
Теперь тепло. В открытое окно
вливается прохлада с ближних гор.
Ждём снега. Ждём напрасно. Ждём давно.
И к снегу прибираем серый двор.
Ни красок, брат, ни свежих новостей —
уныло... Устоялись тишь да гладь.
Такое для стареющих костей
и для убитых нервов — благодать.
У нас — шерстят. Проконсул сдан в тираж.
Сажают маркитанток. Всех подряд —
за взятки — чья-то прихоть... Право, — блажь,
поскольку сам проконсул, говорят,
сроднился с императором детьми.
Не может быть, чтоб всех достал закон.
Проконсула — не тронут, чёрт возьми,
ни наш сенат, ни ваш синедрион...
Наш цезарь выдал замуж дочь. Она
ещё не родила. Среди затей —
для родов выбирается страна
и время — для рождения детей.
Быть может, цезарь снова ждёт войну?
А может, зол сенат и шаток трон?
А впрочем, все похерили страну
и тихо-тихо валят в Альбион.
Мой друг, на этих дальних островах
цвет нации собрался. За гроши
скупили мир, радеют на словах
за нас с тобой, последние шиши
взимая, уезжают навсегда...
Они ещё, наверно, вспомнят нас,
когда их острова прижмёт беда,
а в кошельках — закончится запас.
Я закрываю выбродивший сок
печатями из воска диких пчёл.
Вино — оно прекрасно, если впрок,
а прок — велик... Ты знаешь, я прочёл,
что в декабре какой-то календарь
кончает счёт времён. Но у меня,
в настенном, дальше — Новый год, январь!..
Кто врёт — не знаю. Полная х...фигня...
Я думаю: успеть бы в день суда
опустошить кувшины — все до дна,
поскольку жаль пропащего труда
и вместе с ним — хорошего вина.
Однако, если это — ложь (а вдруг?)
то дальше — голод, что ни говори!..
Ни хлеба, ни напитков... Так-то, друг,
уж лучше — пусть соврут календари!..
Моя семья — при мне ещё (пока).
Повыросли, стремятся жить вдали,
шатаются в горах, где облака —
как на полотнах мастера Дали.
Они — свободны. Только мы с женой
привязаны к имуществу, к долгам,
к налогам... Жизнь проходит стороной,
но главное — проходит. Надо нам
собраться где-то (у меня, у вас —
без разницы), попробовать вино
под старый сыр, а то, неровен час —
не свидимся, ведь виделись — давно...
А как твои? Нормально? Всем — поклон.
Давайте — к нам на праздник... Буду ждать...
Я слышал, сын уже — центурион,
а дочь — поёт? Какая благодать...
Ну, вот и морось кончилась. В окно
пробился луч. У нас заря — легка
и вечером, и утром. Всё равно
(ты веришь?) на Кавказе облака —
ещё теплы... У вас там, говорят,
уже зима, морозы? Снег, кажись,
вальсирует? Ах, как горит заря!..
Садится солнце. Догорает жизнь...
04 декабря 2012 г.
17:00(Мск)
адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=382378
рубрика: Поезія, Лирика
дата поступления 04.12.2012
Слава Богу, иссякли стихи. Разве только — с утра
для зарядки, как йогой заняться в квадрате ковра, —
ни о чём, тренируя привычку, забавные речи
накропать на листах, чтобы что-нибудь — в каждой строке,
взвесить каждый листок, взвесить каждое слово — в руке
перед тем, как отправить в стопу — на растопку, для печи...
Слава Богу, могу не писать и не ждать похвалу,
и могу наплевать на рецензии или хулу,
и ваще — наплевать, пошататься с зеркалкой по роще,
руку веверке дать (а она — грызанёт за кольцо,
как за грецкий орех), новогоднему солнцу лицо
для согрева подставить, пройти против правила площадь
перед старым вокзалом — чуть наискось, мимо ментов...
Слава Богу, что я — не поэт, слава Богу — здоров!
03 декабря 2012 г.
13:33(Мск)
адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=382099
рубрика: Поезія, Лирика
дата поступления 03.12.2012
У нас — тепло. С утра Ессентуки
встречают зиму солнцем и пломбиром,
мужчины расстегнули пиджаки
и окна — разогретые квартиры...
Как сладок зимний воздух в декабре,
как хорошо, что воздух — плюс семнадцать,
как классно: этим — греться во дворе,
а тем — у перекрёстка целоваться!..
Звоня: "Не может быть?", "Сойти с ума!",
мой друг в Москве уже в сугробе вязнет,
а у меня — ни лето, ни зима —
какой-то, чёрт возьми, курортный праздник.
Кефирники, какой там к чёрту belle,
какая там Швейцария, ребята?!
Бросайте ваш паршивый Courchevel,
айда со мной в предгорье по опята!
У нас за Кисловодском есть Домбай,
у нас под Пятигорском — сам Хлопонин,
у печки — лыжи, в парке — чисто рай,
и эти, блин,... — герани на балконе!
Пускай Нева скрывается под лёд,
пусть москвичи дуреют от мороза, —
ребята, тут под окнами цветёт
к зиме песком присыпанная роза!
Вот только жаль, к шести — уже темно
и ночью во дворе — не выпить чаю,
но можно жарить мясо, пить вино, —
понравится любому, — отвечаю!
.....................................................
У нас тепло, к утру сползёт озон
с хребта в остывший парк, а запах снега
вольётся в окна. Разве только Вега
за Солнцем уползёт за горизонт,
чтоб выспаться к утру — не как у вас...
А чё ж не спать? — у нас тепло: Кавказ!..
01 декабря 2012 г.
14:50(Мск)
__________________________________
Рифма "мороза - роза" — совсем хреновая (ещё бы!),
но эта тёмно-вишнёвая дрянь — цветёт же всё-таки...
адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=381645
рубрика: Поезія, Лирика
дата поступления 01.12.2012
...А завтра будет солнце. И тепло
невдруг согреет внутренности дома,
и дом обволокут покой и дрёма,
и ты решишь: с погодой повезло
(поскольку редкость — солнце в ноябре)
и не припомнишь: всё — как обещалось...
А тёплый чай и лёгкая усталость,
и кошка на пригреве во дворе,
и сладкий запах мяса на углях,
которое готовят за забором, —
всё — тема для живого разговора,
незначимого, словно на полях
старинной книги лёгкие пометки.
Забот и дел — от кухни по ворота...
............................................................
Остынет день. Закончится работа.
Последний лист к ногам обронит ветка.
22 ноября 2012 г.
13:20(Мск)
адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=379472
рубрика: Поезія, Лирика
дата поступления 22.11.2012
(фото "украдено" отсюда:
http://www.odnoklassniki.ru/loveisrael/album/52653745045748)
Рыжая Тонька,
как стебель ржаной, — тонкая,
в самой маленькой гимнастёрке — тонет...
Судьба — индейка, а жизнь — копейка,
но эта маленькая еврейка —
ну что она — в армии, в обороне?
Вдвоём с подружкой на странном фото —
с улыбками детскими... — Ка-ка-я пе-хо-та?!
Им ещё и рожать-то — рано!
Если бы рядом не парни с каплями пота
на лицах, сказал бы: наверное, это — охота!..
Да, так и сказал бы с высоты своего дивана...
Рыжая однофамилица Иосифа-лауреата,
хрупко неправдоподобная в форме Цахаль-солдата,
как у тебя получается наивно так улыбаться?
Как шутовской макияж — раскрас на прозрачной коже,
и кажется: эта девочка почти ничего не может,
почти — кроме мёртвой хватки ладошки на М-16...
Рыжая Тонька,
как стебель ржаной, — тонкая,
с русской блатной фамилией — рядовой Каракаля,
конечно, — пошлость: "мы — с тобой — мыслями..."
Ты, главное, вовремя выстрели, —
ты следи, чтобы выстрел твой встречным — не обокрали.
17 ноября 2012 г.
21:38(Мск)
адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=378460
рубрика: Поезія, Стихи, которые не вошли в рубрику
дата поступления 17.11.2012
Небо подавилось туманом,
дворник жжёт сырую листву.
Холодно, он — в ватничке драном:
он метёт — у нас — не Москву.
Он с утра в несвежей рубашке,
с опохмелки — шум в голове...
Он метёт собачьи какашки,
пряча их в опавшей листве,
собирает в сумку орехи
и ладони пачкает в йод,
он их подобрал для потехи:
он беззубый — не разжуёт...
Шаркая метлой по дорожке,
шамкая чего-то во рту,
он идёт в туман понемножку
и наводит в ём чистоту...
12 ноября 2012 г.
17:37(Мск)
адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=377231
рубрика: Поезія, Лирика
дата поступления 12.11.2012
Насте Русских — в Южную Сибирь с Северного Кавказа
на http://www.stihi.ru/2012/09/14/1459
Я читал твоё про Рэ́бьего Дона, —
глубина, опять же, есть, ширина...
Но, однако, выползая из дома,
я не помню ни о чём — ни хрена́.
Вижу небо над Хребтом — голубое
и +20, хоть дела — к ноябрю...
Да, бухну́л — и пребываю в покое,
поелику изнутри — не горю...
Ничего не жду, не клянчу, не верю,
ну и, значит, не обманет — никто.
Потому всегда распахнуты двери,
и расстёгнуто — под выстрел — пальто.
...На Кавказе сказ про зубы Дракона —
это будто про соседа рассказ...
Я читал твоё — про Рэ́бьего Дона, —
слишком мягко, если это — про нас.
...На Высоцкого, однако, похоже:
тот же слог, гиперболичен сюжет...
...Я буха́ю, — ты бы видела ро́жу,
и — ничто, поскольку памяти — нет!
"Архетипы" — слишком у́мно и тонко,
но зато рюмашку — держит рука!
Что нам — Царство, Сила — в Правде, девчонка!..
Правды — нет, и мы — бессильны пока...
Кровь Христа — пока в песок не впиталась
(и какой, к чертям, на склонах — песок?), —
мы бухнём, чего в кувшине осталось
и закусим этот сброженный сок
не звериной плотью — телом Христовым
с местным батюшкой — он бывший боксёр.
Новый день — он будет чистым и новым
с ярким солнышком, скользящим вдоль гор.
На хребты опять ушли дочка с сыном —
это важно: провожай да встречай...
У меня цветут лимон с апельсином —
к опохмелке замечательный чай.
Вам такое не отпустит провизор,
вам такое не приснится во сне...
Я недавно разломал телевизор, —
и никто не портит праздники мне.
В общем, так: кому-то, может быть, плохо,
только мне — наоборот, ни..я:
потому — моя подохнет эпоха
на моих поминках, так как — моя!
...А пока живой и радуют дети,
пропиваю ум — плевать на умы!..
Я хочу, — и значит, солнышко — светит
и +20 — до начала зимы!
31 октября 2012 г.
11:11(Мск)
адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=374510
рубрика: Поезія, Лирика
дата поступления 31.10.2012
. Oh those Russians...
Boney M, "Rasputin"
По антипастернаку говоря:
"Шекспира не читал, но — одобряю!..",
свободным переводам доверяя
и любопытством искренне горя,
я понимаю, что читаю зря
всё то, что мир безумно воспевает, —
в оригинале. Это убивает
сильнее яда и грязней, чем пря...
Из добрых десяти один сонет
достоин был бы видеть белый свет,
а в остальных — слова грубы, как похоть
на площади. Читается — никак...
И если бы не Самуил Маршак,
так нечему бы было и ...похлопать...
01 ноября 2010 г.
18:51(Мск)
адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=374027
рубрика: Поезія, Сонет, канцон, рондо
дата поступления 29.10.2012
Оригинал:
So are you to my thoughts as food to life,
Or as sweet seasoned showers are to the ground;
And for the peace of you I hold such strife
As \'twixt a miser and has wealth is found:
Now proud as an enjoyer, and anon
Doubting the filching age will steal his treasure;
Now counting best to be with you alone,
Then bettered that the world may see my pleasure:
Sometime all full with feasting on your sight,
And by and by clean starved for a look;
Possessing or pursuing no delight
Save what is had or must from you be took.
Thus do I pine and surfeit day by day,
Or gluttoning on all, or all away.
Перевод:
Для плоти — хлеб. Ты — для моих страстей,
как ливень для земли в средине лета,
и я дрожу над прихотью своей,
как скупердяй над золотой монетой:
то глазу рай, то адский страх за то
сокровище, что мир готов отнять, и
вчера б убил, чтоб не отнял никто,
назавтра буду хвастать среди знати
и злиться пресыщением тобой,
а после, каясь, насыщаться снова,
поняв, что мне хватает с головой
того, что только ты мне дать готова...
Всё крайности... С тобой — одна беда:
то — пережор, то — голод, как всегда...
26 октября 2010 г.
21:44(Мск)
адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=373686
рубрика: Поезія, Лирика
дата поступления 27.10.2012
Оригинал:
Why is my verse so barren of new pride?
So far from variation or quick change?
Why with the time do I not glance aside
To new-found methods and to compounds strange?
Why write I still all one, ever the same,
And keep invention in a noted weed,
That every word doth almost tell my name,
Showing their birth, and where they did proceed?
О know, sweet love, I always write of you,
And you and love are still my argument;
So all my best is dressing old words new,
Spending again what is already spent:
For as the sun is daily new and old,
So is my love still telling what is told.
Перевод:
Мой слог — немоден, не на злобу дня,
непеременчив, неразнообразен,
и новое не трогает меня
ни новизной, ни простотой, ни грязью.
Одно и то же каждый день рукой
своей пишу и делаю своими
слова и фразы — стро́ку за строкой,
и вот у них — характер мой и имя.
Я о тебе, любовь моя, могу
писать всегда и всякий раз, как прежде,
и одеваю каждую строку
по-новому, но в прежние одежды:
одно и то же солнце каждый день
по-новому дарует свет и тень.
28 октября 2010 г.
16:09(Мск)
адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=373683
рубрика: Поезія, Поэтические переводы
дата поступления 27.10.2012
Наступает ноябрь... Да где он, к чертям, наступает...
Просто тает тепло, как туман после сумерек тает,
обнося золотую одёжку со спящих берёз
мягкой тяжестью влаги, крадущей сухое шуршанье
у дорожек курортного парка. Тако́е прощанье:
хоть прохладно и сыро, но всё же — без жалоб и слёз.
Ни жары, ни дождей... Но ещё журавли — не летели,
не орали надсадно: ещё их не гнали метели
ни с худых северо́в, ни из наших предгорных степей.
Жизнь — как плитка "бабайки" — с горчинкой, слегка разогрета, —
слава Богу!.. Да, правда — горчит сожаление лета
и впивается в память, как в тёртые джинсы — репей...
Где-то ходит оно, где-то шляется, ластится где-то —
шоколадная горечь тепла — недожитое лето...
26 октября 2012 г.
12:42(Мск)
адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=373446
рубрика: Поезія, Лирика
дата поступления 26.10.2012
. Ни страны, ни погоста
не хочу выбирать,
на Васильевский остров
я вернусь...
И.А.Бродский, Стансы
Васильевскому острову
1.
Я застрял в этом времени, в этой, чужой мне стране.
Если время не в силах менять, то страну — не по средствам.
Я хотел бы отсюда убраться, и кажется мне:
это я догоняю трамвай, выбегая из детства.
2.
Он грозился придти на Васильевский, чтоб умирать,
но ему Ленинграда на вечный покой не хватило.
Если ради свободы не важно, где думать и жрать, —
значит, мёртвому разницы нет, где отроют могилу.
3.
Радиола на крашеных ножках волнами хрипит, —
тяжела выносить. Я её подобрал на помойке.
У неё, как у старой машины, красивый кокпи́т,
надо ручки крутить, постоянно меняя настройки.
4.
Прошлой жизни, увы, ни забыть, ни вернуть, ни сокрыть,
как собрать невозможно на землю упавшие зёрна:
их давно затоптала бездушная юная прыть,
и они проросли, и, быть может, кого-нибудь кормят.
5.
Что-то недосказал... кто — не знаю: поэт или Бог
промолчал за поэта, и странное чувство потери
каждый день не даёт мне спокойно ступать за порог, —
уходя на секунду, навечно захлопывать двери,
6.
выбегая на остров... Да где там они, острова,
где девчонки, которые машут нам долго из детства?
Стали глубже глаза, побелела совсем голова,
чаще хочется спать, и всё реже, всё реже — раздеться.
7.
Он придти обещал... Я уехать хочу — но куда?
Он писал, я читаю. Жгу мысли, как письма, — и пепел
разлетается, всюду одна, брат, и та же беда:
всех равно холодит неприветливый северный ветер.
8.
Нет, не жду ничего, даже зимней нелёгкой зари,
в окнах — мутный туман, грязь и слякоть по серым погостам.
Будто хочется что-то сказать, попросить: "Повтори!.."
И уйти, чтоб вернуться. Но то и другое — непросто...
9.
Две чудны́е вороны не раз прилетали к нему
и орали с акцентом, слегка по-еврейски картавя:
"Мы уже не вернёмся, тогда и тебе — ни к чему,
потому — не к любви, а к сиротству, хотя и во славе..."
03 июня 2010 г.
22:47(Мск)
адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=372515
рубрика: Поезія, Стихи, которые не вошли в рубрику
дата поступления 22.10.2012
Необратимость сказанного рождает чувство потери.
Тогда частица Начала опустошается в Космос.
И пустота разрежённости давит рамой о двери,
и невозможно сквозь внешнее из внутреннего наружу.
И невозможна лёгкость. Как дикому камню — странствие,
разве — поток неизбежности снесёт в пустоту Океана.
И давит своей огромностью внутреннее пространство,
потому что становится полым после самообмана.
Но Бог, исчезая из жизни нашей, смотрит с доски иконы,
давя ненормальностью факта на выеденную душу.
Ведь внутренняя наполненность — не буква и суть Закона,
так же, как тело без крови перерождается в мясо.
Молитва преображения родится не словом и мыслью —
Правда Молитвы — в Душе, и она проявляется жаждой,
и наша жажда даёт нам поступки Убийства и Дара,
срывать ли сегодня яблоко — пусть завтра решает каждый.
26 ноября 1991 г.
адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=372292
рубрика: Поезія, Стихи, которые не вошли в рубрику
дата поступления 21.10.2012
Солнце давит глаза.
Вещь давит плечо.
Смерть наступает за
жаждой пожить ещё.
Вещь остается на
стенах — иконостас.
Дом подпирает стена.
Стена разделяет нас.
За ровной скалой стен —
вечность. Внутри — жизнь,
вне — бесконечность (тлен),
всё, что "авось" и "кажись", —
нация. Всё — там.
Здесь — из губернских книг
запись. Вверху — Адам.
Внизу — аватар и ник.
Отгородясь от
мира и бега лет,
память бежит от зигот —
в обратную, до гамет.
Мелкий обман душ —
чтоб оправдать трах.
В общем, душа — чушь
(если забыть страх).
Если забыть стыд,
можно не жить — врать.
Нации делят вид.
Любовники делят кровать.
Этот делёж — вплоть
до хлопка́ двери́ о порог.
Там, где царит плоть,
куда-то уходит Бог.
К порогу — под локоть...
Читаем туда-обратно:
"Мозг поглощает похоть".
Чтение — многократно.
Первым ожил Адам.
Третьей была Ева.
Змей совращает дам.
Дамы вкушают от древа.
Киношная кровь — внутри помидора.
Но, в общем, не в этом дело.
Гала́ не врала Сальвадору.
Гала́ насыщала тело.
Девственником умирать —
неестественно чисто.
На женщину — как на рать,
на то и нужна конкиста.
Вечности нет в пустоте.
Вечность — необратима.
Умерший на кресте
воскрес не во плоть, но мимо.
Мимо карманных фиг.
Мимо шага на нож.
Родословная книг
доносит не суть, но ложь.
Шизофрения правды —
поводы без причин.
В выборочном "так надо" —
женщины без мужчин.
Или на-
оборот, —
как молитва без веры.
Как интеграл не от
определённой меры,
а просто так. Потому
какая-то голая суть
ведёт от света во тьму,
а не оттуда. Муть
мрака страшит. Она
прячет логику. Свет,
отбитый зеркалом дна,
доносит из мрака "Нет!"
"Нет" чуть длиннее "Да".
Зато оно — без затей.
Главное, никогда
не искать коротких путей.
"Да" выставляет предел
расширению личного эго.
Любовь — экспансия тел
и летняя жажда снега.
В Боге ли, или в Третьей —
как Диоген в бочке.
Утром всегда в ответе
за то, что сошло́ ночью.
В сумерках — "так хочу".
засветло — "так надо"...
Я — с тобой полечу
хоть куда, хоть до рая-ада.
Что там — тьма или свет?
Кто там — Бог или черти?..
Венчаны? Нет? Да?
Впрочем, всё — ерунда.
...я не скажу «Нет»
отсюда
и до
смерти.
04 сентября 2012 г.
13:45(Мск)
адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=372290
рубрика: Поезія, Стихи, которые не вошли в рубрику
дата поступления 21.10.2012
Он ворочается, он не спит, и его доедает тоска
по бозо́ну Хи́гса, открытому коллективно.
Он не знает, что постоянная Пла́нка не есть доска-
-устойчиво-негнущаяся, и ему противно,
что частота движений обратна длине объекта
(в общем, ла́мбда на ню) — вплоть до поллюции (от резонанса).
Он бы взял постоянную Бо́льцмана, но газ получается едким
и как-то всё опошля́ет, не доводя до транса.
Можно представить космос, или себя — в трю́ме
с каким-нибудь президентом в какой-то себе подло́дке,
и даже в отсутствие шлема надеть на башку кастрюлю,
а вместо воды забо́ртной глотнуть слегонца водки
на случай, если жена, найдя тетрадки с контрольной,
придёт посмотреть, чем мается любимая половина
и обнаружив "шлем", решит, что с неё — довольно,
что надо звать санитаров и сдать своего мужчину
на опыты (хоть на фарш, на колбасу по два-двадцать, —
а кто же заплатит больше, если майка — засранка),
поскольку вместо того, чтобы с женой [i]проспаться[/i],
он сводит длину с частотой в ручных опытах Планка.
Конечно, ему покажут, где нынче зимуют раки,
как хлеб убирает доярка, как красит забор комба́йнер.
и что постоянная Пла́нка — хуже́й постоянной Дира́ка,
поскольку нередуци́рована, то есть пошло нерадиа́льна.
Его будут связывать, как диссидента Ма́угли,
он будет в своём кармане исследовать чёрные дыры
вопреки десяткам запретов, ведь даже у Во́льфганга Э́рнста Па́ули
этих странных вещей — было всего четыре!
Кажется, в его стихах нет ни хрена́ разме́ра
(не говоря о рифме). Я пробовал так. Впрочем,
то ритм не убью, то рифму, то строчка длиннее ла́мбды —
обратный эффект Ко́мптона? — Эффект супружеской ночи!
Найдите ему пару, кого-нибудь, но — сро́чно,
и пусть у него срифмуются хоть ра́зик — хоть две́ стро́чки!
адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=370313
рубрика: Поезія, Лирика
дата поступления 11.10.2012
Незакрашеный холст... Загрунтован под яркие краски,
гениален возможным сюжетом, мечтою — залит!..
Мастихин или кисти не врут, разве — руки... Отмазки
ищут разум и совесть... А сердце?.. а сердце — "болит".
Что рельефный гогеновский смак? Что изысканность лака
на классических полутонах или полутенях?
Безответный замах и кулак — ни объятье, ни драка...
Так, — смотре́ние вдаль, на пороге, в открытых сенях...
18 марта 2011г.
19:52(Мск)
адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=370202
рубрика: Поезія, Лирика
дата поступления 11.10.2012
Дождь — это хорошо.
Дождь — это ерунда.
Снег — это порошок,
он жёстче, чем вода.
Дождь — это по лицу,
снег — это по глазам...
Сын — это по отцу,
дочь — это по слезам.
Дым — это до бычка,
жар — в ногти до корней...
Вниз — мёртвая рука,
дождь падает за ней.
Снег — рой холодных ос,
дождь жалостлив, как Бог!..
Жар — выдубит мороз
и выстелит у ног.
Боль искренна как снег
но мягче, чем вода.
День сокращает век
но, всё-таки, — когда?
Снег — по фигу ему,
все холмики — под ноль,
дождь — плачет никому,
боль дождику — не боль.
Снег — это как наждак,
как белая картечь.
...дождь — всё-таки не так,
в дождь можно в землю лечь.
19 декабря 2011 г.
20:38(Мск)
адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=369899
рубрика: Поезія, Лирика
дата поступления 10.10.2012
У неё — глаза усталые,
симметричное лицо,
у неё — гвоздики алые,
кружева — заподлицо,
У неё усталость кроткая,
безысходный жалкий плач,
и прощание — короткое,
как толкает стул палач,
как касанье неизбежности...
И помин души — упой...
Смерть приходит вместо нежности,
вместо страха — упокой...
У неё слова неряшные
и беззвучное вытьё...
Всё, что было "недо-" — страшное,
и спасенье — у неё...
10 января 2011 г.
22:02(Мск)
адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=369898
рубрика: Поезія, Лирика
дата поступления 10.10.2012
. Меня упрекали во всём, окромя погоды,
и сам я грозил себе часто суровой мздой...
И. А. Бродский, "Меня упрекали во всём..."
Если бы мы обходились только утехой плотской,
жизнь имела бы вовсе иные оттенки.
Я бы смог стать строителем — хотя бы собственной стенки,
а ты бы не говорила мне: "Зануднее, чем Бродский..."
Я понимаю, что произнесённое слово
бывает тяжеловеснее взорванной мегатонны.
Ругаться именем Йосифа — не признак дурного тона,
но знак, что ты меня любишь — неправильного, "нетакого".
Если я говорю, что встреча Нового года
будет бесснежно-тёплой, то это — время для стирки.
Если меня упрекают за всё, включая погоду,
то это затем, что меня не беспокоят придирки,
которых не будет меньше, если засыплет снегом
или мороз ударит тринадцатого под вечер.
В принципе, угадать — это как чёт-нечет
или как дожидаться стайерского забега,
в который вложено столько опыта и надежды,
что результат скорее сбыточен, чем ожидаем:
если бы мы обходились без разума и одежды,
то не догадались бы, что плоскость кончается краем.
Вечер будет морозным, март — безобразно-снежным,
а май переплавит с грязью камни горных ущелий.
Лето окажется жгучим, но терпеливо-нежным...
Знание перспективы губит заманчивость цели,
память не может сравниться с точностью ощущений,
встреченных неожиданно, как ню на центральной улице,
поэтому недоверие к точности откровений
теряется в безысходности скандала, который сбудется.
За что меня ни ругали — за то, что душа кипела,
за полное равнодушие, за пьяное раздвоение,
за лень поутру и вечернюю преданность общему делу,
конечно, за все ошибки, но чаще — за совпадения.
Сколько знаков различий ночью над горизонтом!
Если снимать погоны, — останутся только кости
с червями нейронов в мышцах и с током любви и злости
и русское просторечие в созвучье с Эвксинским понтом.
Милая, звёзды — плохо даже на этикетке
ёмкости из Кизляра. Обозначают старость —
буквы. Допьём неспешно, что ещё там осталось...
Будет весна красивой: нынче морозы крепки...
21.01.2012 г.
18:54(Мск)
адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=369808
рубрика: Поезія, Лирика
дата поступления 09.10.2012
Может, время моё ушло,
может быть, повернуло вспять.
может, ждёт меня — залегло,
может быть, завалилось спать...
Может, зреет, как в сказке плод,
чтоб к обеду попасть к столу,
может, золотом отдаёт,
притороченное к седлу,
чтобы видно — издалека,
чтобы завистью — в чью-то желчь,
чтобы целились — в седока,
чтоб над шлемом свистел меч,
чтобы подлость — да Бог с ней!..
Ну, а может, оно — река,
может, по́ит моих коней,
чтобы вынесли седока,
чтоб они дотерпели вскачь
до живого огня в окне,
чтобы ты не срывалась в плач
обо мне...
10 октября 2011 г.
21:40(Мск)
адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=369778
рубрика: Поезія, Лирика
дата поступления 09.10.2012
Киаре,
"рецензия" на http://www.stihi.ru/2010/09/24/247
(т.е. на отъезд в Западную Провинцию)
Я покидать злой берег оф Нева,
который к сошаление прифык
и забивать на радости язык
по части звуки, буквы и слова.
Привет, Нью-Йок, крутИться голова,
реально мне мешает рашн бзик:
я "оф" вставлять между вордАми встык,
и нет эквивалент на "одновА".
Ещё я путать между "Ай" и "ми"
и путать между рашн и людьми,
Уитч оупен ту ми любую дор.
---------------------------------------------
Тебя не понимают, — ты пойми:
для русского поэта, чёрт возьми,
ты — слишком резво Инглиш... — перебор!..
26 сентября 2010 г.
13:13(Мск)
адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=369429
рубрика: Поезія, Лирика
дата поступления 08.10.2012
Оглядываясь за спину, туда,
где даже нет руин, где — пустота,
где, превращаясь в память, умирает
реальность неосознанного рая,
в котором ожидается вторая
попытка дня и бесконечность края,
поскольку окружает красота,
и не видна последняя черта,
и новизной манит противный берег,
и потому, что мало лет и денег,
бросая всё, лететь — за океан...
...жизнь протекает быстро, постно, пресно,
как будто ей со мной неинтересно,
и не она, а я — её обман.
13 ноября 2010 г.
12:44(Мск)
адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=369428
рубрика: Поезія, Сонет, канцон, рондо
дата поступления 08.10.2012
"Конец войне, братва. У нас цветёт,
у южной стенки дома, — наша вишня,
а мы — Бог знает где, зачем-то вышли
и встали у Зееловских высот.
А завтра, хлопцы, дочке шо́стый год,
как раз на Первомай. А жёнка пишет..."
"Славяне! Немец — впереди и выше,
вперёд, гвардейцы, вашу мать, вперёд!
Товарищ Жуков говорил, что тот,
кто первым в это логово войдёт,...
вставай, сержант, а то примёрзнет ж~па!.."
Дед первым встал. И первым принял — в лоб!
"Ох, де-ти!" — и откинулся в окоп,
и больше не поднялся из окопа...
28 апреля 2010 г.
17:59(Мск)
адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=369166
рубрика: Поезія, Сонет, канцон, рондо
дата поступления 07.10.2012
Жара убила мысли. Вместо праха
я наблюдаю марево останков,
которое танцует спозаранку
по крыше, по асфальту и на плахах
погибшей вишни. Солнце черепахой
ползёт по небу. Легче после пьянки
прожить процесс вхождения изнанки
в пределы тела и в границы страха,
чем просто дотерпеть до полудня́
скольжение небесного огня
за тенью винограда во дворе.
Терпенье на безволие похоже:
оно сидит испариной на коже
и каплями стекает по жаре.
06 августа 2010 г.
15:29(Мск)
адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=369164
рубрика: Поезія, Сонет, канцон, рондо
дата поступления 07.10.2012
Мрачнея, уходил бездушный день,
перенося с земли на небо свет,
который был на вдохе перегрет,
и потому отброшенная тень
весомей стала, чем её предмет
и ею укрываемая хрень,
и липнущие к тени пот и лень
дыхательных движений, в коих нет
желания вдыхать. Со лба слеза
стекала в глаз. Обещана гроза,
но так и не срослась громада туч.
На холку винограда рыжий луч
проститься лёг... Я — следующий... Уж
нет хуже в зной, чем очереди в душ...
15 июня 2010 г.
20:35(Мск)
адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=368959
рубрика: Поезія, Сонет, канцон, рондо
дата поступления 06.10.2012
. Оле
Легко дыханье, но дрожат ресницы, —
наверное, любимой что-то снится.
Покоем пополу́денным хранимая,
устав от зноя, спит моя любимая.
Окно шатром накрыли лозы винные,
над ними яркий свет, неукротимая
жара, поёт невидимая птица
в полнеба баркаролу. Половица
едва скрипит, легко стучат часы.
Под пытками назойливой осы
пробить собой и обрести свободу —
не дрогнет равнодушное стекло.
Легко и тихо. Тихо и светло.
Жасмин из банки впитывает воду.
12 июня 2010 г.
15:57(Мск)
адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=368958
рубрика: Поезія, Сонет, канцон, рондо
дата поступления 06.10.2012
Ваше святейшество, ныне так мало чудес,
что понемногу паства бежит из храма.
Нужен (определённо!) какой-то стресс,
драматургия: цирк или мелодрама,
ваше святейшество, чтобы живой интерес
общею темой — подогревал приходы,
или на роли церкви — поставят крест
Ваши отмазки и точный прогноз погоды.
Ваше святейшество, кожа на Вашей руке
зе́ло контрастна рясе, но отражённый
в полировке стола дорогой Breguet
делает Вашу правду — себя лишённой,
ибо похоже на то, как поганый школяр
пробует отвертеться от наказанья,
ибо не покаяние, но — базар,
ибо не правда вовсе, но — оправданье.
Ваше святейшество, торг неуместен там,
где возникают темы любви и веры.
Слышали? — Кто-то чистил от денег храм,
но, вероятно, не соблюдал меры,
ваше святейшество, и потому Его век,
стало быть, — вдвое короче Вашего "ныне"!..
Вы, наверное, очень святой человек,
если — сильнее правды о Божьем Сыне?!.
Ваше святейшество, звон серебра о поднос
напоминает дающим его людям:
грех подающего — сможет покрыть спрос
требы, пока — не больше греха Иуды.
Ваше святейшество, значит ли это, что зло
искариота перед людьми и Богом —
обречено, поскольку не повезло
тридцать монет зла увести от налогов,
как это сделали Вы, объявив, что теперь
храм не торгует — меняет на рупь — веру?
Отче, а как Вы мне скажете ныне: «Верь…»?
Отче, а что моей вере теперь — мера?
Ваше святейшество, ныне впускаете в Храм
тех, чьи молитвы Деве — в глаза издёвка!
Можно ли? — да, покуда не верят Вам,
да, покуда неправда — без остановки...
Ваше святейшество, я бы позвал вас к столу,
даром что пост: зло — не в рот, — изо рта, право!..
Только боюсь, что на грех мой (мою хулу) —
Вы согрешите вдвое — Вашей неправдой.
04 октября 2012 г.
20:54(Мск)
адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=368722
рубрика: Поезія, Лирика
дата поступления 05.10.2012
. Булки с изюмом... Каштаны, берёзки,
Жёлуди — с глазками, листья — в альбоме...
Мама! — оставь меня на перекрёстке —
Детства — и юности... Брось! — на изломе...
Катя Селюк, "Булки с изюмом"
Жизнь прошла нерифмовано
бешено, в темпе рваном —
по листикам нелинованым,
по клавишам "циммерманна",
со звуками гайморитными
вокзальных иносказаний, —
с такими кардиоритмами,
которым — не дали названий!..
Что́ — были нам девки-бантики,
каки́е — укоры совести? —
мы, юные антиромантики,
сражались в электропоезде
за сдавленный вдох астматика,
за тамбура сжатое небо? —
добраться бы до Крещатика,
купить бы что, кроме хлеба,
на крохи, на слёзы мамины,
пока до своих не вырос!..
Эх, Родина-мать Не-Малая,
вся память — жратва навы́нос...
Все игры — делёжка подлая,
где каждый хотел — за "наших",
где редко сражались по́ двое,
и часто был нос расквашен,
где все мы старались — поровну,
пока из своих обителей —
из бедных или ворованных —
не рвали нам кайф родители,
пока не крестили пряжками,
сажая к литературе...
О, как с полосатыми ляжками
мы бегали на физкультуре,
крутили "листы" подъёмами,
сажали с угла — в девяточку,
девчонок сбивали — ё-маё, —
прогнутых в фигуру-"ласточку"!
Разглядывали картиночки,
казались друг друга распущенней —
и вместе с физи́чкой Ниночкой
читали Вэ Гэ Распутина!..
...Утром кончилось равенство
вместе с дешёвым пойлом:
кто — в вуз побежал, кто — замертво
свалился в армейскую койку,
а дальше — уже тверёзые,
шли каждый к своей невесте:
кто — в загс с Мендельсоном и розами,
кто — в цинке, под фишкой "двести".
Потом... а потом всё — в розницу,
впервые, но как-то... просто!
Из этого времени помнится:
вопросы, одни вопросы...
Нас складывали. Делили.
Нас стравливали уроды
от газа и нефти или
топили глотком свободы.
Мы — выжили — друг за другом...
Прижатый мигалкой к бровке,
я тоже ползу — по кругу —
на первой, без остановки,
без шанса свернуть направо,
но с риском смерти на встречке —
в одном потоке: шалавы,
чиновники, человечки —
так плотно, неразделимо —
покойники и живодёры —
ползут по потоку мимо
обочин — под светофоры,
спеша подловить — зелёный.
Однако однажды — красный.
Стремленье уйти из колонны —
заманчиво, но — напрасно.
Всё катит Большая Родина
который раз — мимо Малой,
Всё — пройдено, снова — пройдено,
уже остаётся — мало;
уже ль, забывая худшее,
теряясь в потоке, впредь
до самого смертного случая
останется только — жалеть
и помнить?..
...Окно распахнуто,
желтеет кленовый лист.
Из радио Алю Пахмутову
поёт молодой артист.
Успеть — непременно к ужину,
покуда — день не иссяк,
а дома — а дома суженая
плюс "что-нибудь да не так".
Да будут сумерки тёплыми —
до ночи. И тьма — в оконце.
И будут мокрыми стёкла,
как только проснётся солнце,
а тягостный день — до вечера,
а снег февраля — до таянья.
До каждой до новой встречи —
не память, но — ожидание.
26 сентября 2012 г.
08:48(Мск)
адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=368721
рубрика: Поезія, Лирика
дата поступления 05.10.2012
Нервозность, неприкаянность поры
апреля: снега нет, но нет и жизни,
то жарко, то вдруг холодно — капризно,
в грязи фасады, улицы, дворы...
Всё раздражает: крики детворы —
под окнами, и на заборе — слизни,
и ветка (потому что плетью виснет
без листьев), мяч, мат, правила игры...
Когда же лопнут почки на ветвях
в моём саду?! Когда же прелый прах
покроется травою? — вот вопрос!
...Уже не спится, но ещё темно...
Рассвет занёс в открытое окно
медовый дух цветущих абрикос!..
16 апреля 2010 г.
19:49(Мск)
адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=368515
рубрика: Поезія, Сонет, канцон, рондо
дата поступления 04.10.2012
Я помню Смерть. Она стояла сзади,
у изголовья, слева, где стена.
Глаза поднимешь — стенка... Но она
ждала, готова, будто на параде...
Я помню, как сосед, вот так же глядя
за голову, бил стену, докрасна
разбив кулак, — его тогда жена
пыталась удержать, — скончался дядя.
Прошло немало лет. Я подзабыл,
что значат "боль" и "страх", каким я был,
оглядываясь: там ли, сзади, — Та?
Сегодня — будто красные флажки
вокруг, но только — не поднять руки
и не во что ударить: пустота...
31 марта 2010 г.
13:44(Мск)
адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=368514
рубрика: Поезія, Сонет, канцон, рондо
дата поступления 04.10.2012
Чужие судьбы, как чужие лица:
раскрашены, но трогают — едва,
у них чужие мысли и слова
и поводы, чтоб жить и веселиться.
С утра обычно не опохмелиться:
то нечем, то нельзя, — жизнь такова!.. —
и, чтобы не болела голова,
какой-то дрянью потчует сестрица,
брезгливо дав запить воды стакан
и пряча остальную дрянь в карман
халата на груди, где красный крест.
В мозгу, в душе, на улице — туман.
Его вот-вот заменит ураган
труда и слов, разящих всех окрест.
18 марта 2010 г.
20:56(Мск)
адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=368097
рубрика: Поезія, Лирика
дата поступления 02.10.2012
Как оказалось, солнце — это больно:
глаза отвыкли от прямого света,
который, даже отражённый где-то,
всегда заставит щуриться невольно.
Конечно, серость давит, и довольно
отсутствия закатов и рассветов,
но жажду дня, его живого цвета
не сто́ит, право, восполнять фривольно!
Скорей всего, весна припёрлась рано...
Что говорят об этом нам с экрана
любимые врачи и колдуны?
Опять — о стрессе, авитаминозе,
об ультрафиолетовой угрозе...
Хотелось бы — о прелестях весны...
14 марта 2010 г.
16:08(Мск)
адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=368096
рубрика: Поезія, Лирика
дата поступления 02.10.2012
Твои ладони пахнут земляникой.
Я смеживаю веки, — запах лета...
Мне даже всё равно, откуда это,
поскольку ощущение — безлико.
Безумней, чем какой-нибудь калика,
которому до правил дела нету,
лицом ловлю ладонь. Она согрета
забытым зноем. Солнечным батиком
тепло, сойдя с любимых женских рук,
дало глазам закрытым свет и краски,
прошедшие сквозь тонких пальцев кожу.
Что трепетней любви и женской ласки?!.
Ты дал нам день и замыкаешь круг
безумным тихим счастьем, милый Боже...
10 марта 2010 г.
23:24(Мск)
адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=367872
рубрика: Поезія, Сонет, канцон, рондо
дата поступления 01.10.2012
Меня враги боялись, но ругали:
кто к чёрту посылал, а кто — к врачу.
Я с ними был подобен палачу:
они горели в том, что поджигали.
Друзья мне говорят, что гениален, —
я верю, потому что так хочу:
с друзьями все проблемы по плечу,
а мир — прозрачен, ярок и буквален.
Наивно слово. Может быть, потом,
читая это, краской заливаясь,
я сам себя почувствую ското́м.
Но, Боже, как наскучил этикет
и рамки правил, чтоб, за них цепляясь,
нести не свой, а оппонентов бред...
09 марта 2010 г.
23:10(Мск)
адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=367870
рубрика: Поезія, Сонет, канцон, рондо
дата поступления 01.10.2012
Оле.
Найти цветы и подобрать слова,
чтоб рифмовались с солнцем и любовью,
но неизбитой рифмой. К изголовью
припасть, пока ты спишь, и пусть трава
тебе приснится, ветер, синева
небес под шёпот... За окном зимовья
тепло несмело ищет предисловье,
но не находит слов. Оно едва
разговорится через две недели,
тогда и мы поверим, что весна —
не только на листах календаря.
Поспи, — тебя разбудят не заря,
а запах разогретого вина,
цветов и кофе у твоей постели...
08 марта 2010 г.
15:35(Мск)
адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=367642
рубрика: Поезія, Сонет, канцон, рондо
дата поступления 30.09.2012
Да как же ухватились бабы цепко
за глупый фетиш гендерного быта,
придуманный какой-то Кларой Цеткин,
которая сама давно забыта!
Цветы, трусы, духи, шампунь, прищепки,
посуда — всё, чем розница забита,
сметается подряд народом крепким —
от чукчей до сметливых одесситов!
Труба рулям, как говорят пилоты:
пустой карман из-за пустой заботы, —
пардон, не перспектива для меня!
А чтобы нас с тобой не подхватило,
мой друг, накатим два по сто на рыло
за бабу Цеткин ради её дня!
06 марта 2010 г.
15:41(Мск)
адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=367641
рубрика: Поезія, Лирика
дата поступления 30.09.2012