| Сторінки (1/3): | « | 1 | » |
Весна. Утро. Солнце только начинает согревать своим теплом зеленые листья старого мощного дуба, невысоких тополей и тонких берез, расположившихся по разные стороны бульвара. Покосившиеся от времени скамейки укрылись в тени услужливо наклонившихся веток. Птицы пока еще спят, а может им просто не до пения. По крайней мере город все еще был погружен в тишину. Но эта тишина, как ни странно, не давила. Наоборот – располагала к себе. Возможно даже завораживала. И в этой тишине шел молодой человек. Его нельзя было назвать красивым, нет... Но он и не отталкивал. Был невзрачным. На первый взгляд... На самом же деле он весь светился радостью. Его час назад выпустили из тюрьмы. Он отсидел ровно семь лет, от звонка до звонка... И теперь шел по знакомому бульвару, дышал свежим воздухом и долгожданной свободой, радуясь тому, что судьба все же предоставила ему еще один шанс...
Куда он шел? Сложно сказать. Просто гулял. Наслаждался тем, чего был лишен довольно длительное время. Любовался деревьями, зеленой травой, ясным солнцем, рыхлой землей... И во всем этом он видел маленькую жизнь. Пусть невзрачную и еле заметную для других... Для него же все это было довольно ясно. Даже естественно. За семь лет он многое успел понять, сумел пересмотреть свои жизненные позиции, усмирить принципы... И теперь по улице шел не тот девятнадцатилетний парень, нарушивший закон. По улице шел человек, обладающий иным мировоззрением, нежели другие. Человек, смотревший на все немного затуманенным взглядом... Но именно этот туман и позволял ему понимать природу, чувствовать тепло солнца, слышать шепот воздуха. А как услужливо стелилась трава под ногами! Ему это было доступно. Было приятно. Приятно, что кто-то радуется вместе с ним. Кто-то понимает его. Понимает и прощает...
Он остановился. Куда идти? Глупый вопрос. Конечно же, к тому человеку, который не бросил его. К человеку, который осудил его за проступки. И простил. Простил, потому что любил. И любит. Да, любит. Именно дед был рядом с ним все эти годы, именно он носил передачи, подбадривал, утешал, указывал ошибки. Были и укоры. Справедливые укоры. Но парня они не обижали. Наоборот. Он был благодарен деду за то, что тот не делал ему снисхождений, а шел рядом, показывая ему его поступки в ином свете и задавая вопрос «Зачем?». И не дождавшись ответа, не ругал, а лишь смотрел на своего внука. Уж лучше бы ругал. Так невыносимо на сердце становилось юноше от взгляда этих голубых постаревших глаз. Он опускал голову. Иногда по щеке, оставляя соленый след, катилась слеза. Они сидели молча, и любящему внуку не было стыдно плакать перед этим человеком. Тот его понимал. И принимал. Принимал таким, каков он был. А вот отец...
Отец отказался от него сразу же, как только завели дело. Обрубил все связывающие их нити и уехал со своей женой. Куда? Неизвестно. Да и зачем знать? После смерти матери прошло двенадцать лет, а он так и не смог принять ту женщину, которая честно старалась заменить ему ее. Ну все, хватит. Зачем о грустном?
И он пошел. Пошел к седому старику, любившему его. Дед так ждал этого дня, наверное, даже больше самого внука. И дождался.
Это он так думал...
Идя незабытой дорогой к дому, парень еще не знает что минут двадцать назад кто-то, как и он в семилетней давности, вскрыл квартиру старика и, не обращая на его возгласы никакого внимания, ударил ни в чем неповинного человека. Ударил, что бы закрыть ему рот. А на самом же деле закрыл глаза. Закрыл навечно...
Не рассчитал силу? Возможно. Но это его не оправдывает.
От растерянности мужчина даже забыл зачем пришел. Он тут же выскочил за дверь и, выбежав из подъезда, скрылся в кустах. Никто его не видел. И даже если правоохранительные органы его задержат, то опознать его будет некому. И свидетелей не появится... Зато появится человек, который будет его ненавидеть. Ненавидеть и презирать.
...А парень уже зашел в знакомый двор. Надо же. Все как и прежде: сломанные качели, ржавая песочница... Он дал себе обещание исправить это в течении недели. Ведь детей, играющих во дворе, много. Так пусть им будет приятно и весело от ощущения радости и мысли, что о них заботятся.
А вот и знакомый подъезд. Он зашел. Ступеньки. «Надо же. Вы вроде стали меньше...», «Да нет, это ты подрос». Вот такой незамысловатый разговор состоялся между старыми друзьями. Да, друзьями. Они сдружились и помогали друг другу. Юноша развлекал эти бетонные подъемы музыкой, которую он сам сочинял и играл на гитаре. Они же, в свою очередь, предоставляли ему место действия, уютную атмосферу для творчества. И пусть соседка со второго этажа постоянно ругалась – это не мешало их дружбе.
А вот и знакомая дверь. Открыта? Странно... Шаг. Парень застыл на пороге. Он не верил своим глазам. Это сон? Но нет... Даже закрыв глаза и открыв их вновь эта картина не исчезла. Дед лежит на полу. Лежит без движений. Грудь не вздымается от дыхания, морщины не разглаживаются от улыбки, которую он долго ждал, ради которой так спешил...
Все зло поднялось с самых глубин его разума и застлало пеленой глаза. Кто? Месть... Этот вопрос без ответа и дикое желание бились в висках. И он сполз на пол. У него не было сил, чтобы встать. Он просто сидел рядом с телом того, ради которого пришел и не мог смириться.
Прошло два часа. Силы так и не пришли. Зато пришла горечь. А еще осмысление. Осмысление того, что он получил по заслугам. Ведь что такое семь лет лишений по сравнению с минутой разочарования и потерей смысла? Ничего... Он заслужил это. Бесспорно. Но вот старику это за что? Он жил мыслью о том, что скоро увидит внука на свободе. И не увидел... Где справедливость? Ее нет. Чаши весов уже давно нарушили равновесие...
Прошла неделя после похорон. Весь округ собрался проводить старика в последний путь. Были многие, но его не было. Никто не знал куда делся внук. Да и знать никто не желал... Для них он был лишь уголовник.
Даже природа была в неведении. А может она и знала, просто не выдала тайну. Так или иначе, но с тех пор двор радовал детей новыми качелями и свежевыкрашенной песочницей. А на кладбище все прохожие удивлялись, увидев возле невзрачной могилы красивую мраморную плиту всего лишь с двумя словами: «Спасибо» и «Прости».
адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=76033
рубрика: Проза, Стихи, которые не вошли в рубрику
дата поступления 26.05.2008
Что есть время? Задавали вы когда-нибудь такой вопрос окружающим, а самое главное – самому себе? Не думаю... Хотя может я и ошибаюсь.
Что есть время? Долго я над этим думал, но так и не пришел к четкому ответу. Время...
Время это сила. Вечная сила.
Сотни, тысячи, миллионы вещей воздвигалось человеком. Время шло...
Сотни, тысячи, миллионы вещей используются человеком. Время идет...
Сотни, тысячи, миллионы вещей прослужат свой срок человеку и канут в небытие. Время будет идти...
Создаются здания, города, дороги, новые человеческие жизни... Все это задержится на земле ровно столько, сколько им предназначено. Расшатанные временем здания рухнут, загнанные временем в угол города исчезнут, преклонившиеся перед временем жизни уйдут в безмятежное пространство. И лишь время, как существовало, создавая и уничтожая, так и будет существовать: создавать и уничтожать. Ему не важно: гроза, дождь, снег или град... Оно переживет все природные явления. Оно переживет саму природу...
Сколько поворотов за сотни лет сделала Земля вокруг Солнца? А Луна вокруг Земли? Много... Несметное количество... А вот сколько именно, известно лишь ему... Хотя может уже тогда, когда небесные тела только начинали свой долгий путь, ему уже было скучно считать мимолетные, по его меркам, повороты. Сколько оно просуществовало, и сколько еще будет существовать, разрушая, воздвигая, стирая с лица земли, смывая с карт, выкидывая из сердец? Бесконечно... Время есть ни что иное, как раб вечности. А мы – рабы времени.
Говорят, что время лечит. Лечит как душевные, так и телесные раны. Немного поправлю. Не лечит, а прикрывает. Со временем срастаются швы, высыхают слезы, теплеют сердца. Но вот есть небольшой нюанс – остаются шрамы... Как бы оно не старалось сделать лучше или хуже, все равно коэффициент его действия не достигнет ста процентов. Никогда...
Время... Сколько функций оно в себе несет? Дарит седину, отбирает души, дает шансы... Сколько судеб оно вершит, соединяя в священном союзе двух людей? А сколько пар из миллиона по настоящему счастливы и благодарны судьбе, которая действовала под предводительством времени? Мало? Много? Опять таки – это известно лишь ему... Оно знает о нас все. А что мы знаем о нем? Лишь то, что в сутках 24 часа. Что часы делятся на минуты, а минуты на секунды... Так же нам известно о часовых поясах. И для нас не секрет, что если у нас сейчас день, то на противоположной стороне земного шара ночь. И это все... Ну, или почти все... А оно смеется над нашими «знаниями», которые мы получали векам, которые ему, в свою очередь кажутся десятыми долями секунд. И имеет полное на это право. Не мы пронзаем бесконечность, не мы испепеляем все живое, не нам предоставлено право менять времена года. Все это лежит бременем на крепких плечах самой загадочной, непредсказуемой и вечно задумчивой вещи – на плечах времени. И пусть у него нет ни облика, ни красивых одеяний, ни постоянных друзей – ему нас жалко. Оно испытывает удовлетворение лишь в том, что ему дозволено и доступно. В том, что не дано другим.
А что же мы? Вот тут за всех отвечать не решусь. Скажу лишь за себя. Неважно сколькими десятками лет измерил ты жизнь или прошел босыми ногами по этой земле. Гораздо больше имеют значения такие же вечные, хоть по некоторым меркам и недолгие, вещи. Дружба, любовь, солидарность, ревность, зависть, радость... И мне все равно, сколько лет продлится моя жизнь. Доживу ли я до ста или умру в сорок. Главное лишь то, что хоть и на короткий, ничего незначащий миг, но я все же осознал, прочувствовал, подарил кому-то и получил взамен те самые искренние, пусть и не всегда чистые, чувства. И на пороге жизни, на границе раздела двух измерений мне будет что вспомнить, чему улыбнуться и над чем всплакнуть. И в тот момент, пусть лишь на несколько коротких мгновений, но я все же посмотрю ему в лицо, рассмеюсь, дам почувствовать ничтожность, обволоку его своей жалостью и с вызовом глядя в его застланные пеленой глаза спрошу: «Что для тебя есть счастье?».
адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=76031
рубрика: Проза, Стихи, которые не вошли в рубрику
дата поступления 26.05.2008
Сказав себе «Переживу»
Он горечь прятал в кулаках.
Не видно было никому
Как ночью, лежа весь в слезах
Соленым вкусом талых вод
Себе он горе заливал
И гордо глядя в небосвод
Свои мечты оберегал.
«Быть может снова будем вместе» -
Лелеял мыслью он себя.
«А может больше не увижу...» -
Мирился с правдою, любя.
Так ли, иначе ли – неважно,
Ведь ей до этого всего не было дела.
Но однажды, увидев в гордости его
Непроницаемость желаний
И прочих жизненных прикрас
Подумала: «Зачем когда-то
Боялась, как ножей, тех глаз?
Сказала б правду. Нет же, совесть.
А может жалость... Не пойму.
Но, тем не менее, всей правды
Не открывала я ему.
О том, что не люблю, он понял
По холоду банальных фраз,
Которые кидала часто ему в ответ,
Не осознав, что ради нас он жил на свете
Что ради нас пронзил он те
Пространства рано на рассвете
Забыв о вечной суете.
Исчезли мы, и стерся смысл
С его лица, с лица земли.
С тех пор он существует:
Дышит, видит забыточные сны».
Такие мысли бились часто
В ее неглупой голове,
Но вот понять его напрасно
Пыталась та, что доселе
Не осознала правду жизни:
В союзе любящих сердец
Он видел радость, видел море
И пламя голубых небес.
Возможно глупо – я не спорю,
Но есть ли счастье на земле,
Если она испита кровью
Убитых в вечной суете
Единственной на свете вещью,
Которая в себе тая
Прекрасные моменты жизни
Возненавидит их, любя...
адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=76030
рубрика: Поезія, Стихи, которые не вошли в рубрику
дата поступления 26.05.2008