О.Ф.
Лунный свет,
голос притих
прячет всех,
кажется видимым
этот грех,
только холод, по венам
бежит,
слышится голос
старинных обид.
Что делать, как
услышать себя,
кровь вот свернулась
от стужи
возле меня,
память обид, холод
могильных плит,
давит сознанье,
ковриком спит.
Где созерцанье прелести
лет,
свет, что в тумане,
это ответ,
где наслажденье битвы
в пути,
кем окольцованы годы
мои.
Вот и слова, что на листик
легли,
пишет рука, кромсает
угли.
Кто сейчас и как
преуспел
тот, что дорогу себе
захотел.
Прикрываю рукой грусти
глаза,
в комнате звук, за окном
холода,
саксофон голосами творит
чудеса,
милая музыка,
всё от творца.
Морозы лютуют, греет память
душа,
звук отражает сиянье
лица,
лунный свет от обиды прячет
твой грех,
вижу спину, слышится смех,
снова по ране
идет человек.
Б. В.С. 31.01.06 г.
ID:
11309
Рубрика: Поезія, Вірші, що не увійшли до рубрики
дата надходження: 13.02.2006 13:42:32
© дата внесення змiн: 13.02.2006 13:42:32
автор: Степан Павленко
Вкажіть причину вашої скарги
|
