Слова, слова, они всего лишь
Движенье атомов среды...
В которой обитаем МЫ,
Они - условность при движеньи,
На перекрёстке светофор
И тот порою бывает более конкретен...
Мы прячем мысли, как в буфете
Буфетчик прячет свежий хлеб,
Чтоб мы доели прошлогодний...
Слова... и всё же в мире нет
Ничего важней движенья...
И сотрясая то, что мы считаем пустотой,
Слова творят...
И что такое есть обман?
Когда я, лёжа на диване,
Мчусь на фрегате в океане
К Бермудским, скажем, островам,
Я весел и немного пьян,
И я пою солёный ветер,
Мне по колено всё на свете,
И вместо ветра в голове
Играет джаз,
Майлс Дэвис на трубе,
Ол Ди Меола на гитаре,
И я в чарующем угаре
Всё это расскажу тебе!
А ты слегка пожмёшь плечами,
Покрутишь пальцем у виска,
Мигнёшь зелёными глазами,
И прощебечешь: Это всё?
Будь добр, подай-ка мне пальто...
