Эхо по имени Хо. История тринадцатая. Благодарность.
Эхо по имени Хо любил сочинять стихи.
Он писал их легким касанием подушечек пальцев на запотевшем окне.
Тонким прутиком на влажном песке.
На полях еще не прочитанной газеты.
Словом, где успевал запечатлеть, а если нет – строки, покружив в голове, улетали прочь, оставляя после себя лишь слабые отголоски.
- Значит, не важные...
-Значит не стОящие, настоящее я бы запомнил – успокаивал себя Хо.
И опять кружились вокруг не запечатленные Слова, слова которым не подарили Рождение.
О чем-то глубоко задумавшись Хо медленно шел по алее.
Желтые, оранжевые, коричнево-золотистые листья падали на его пути.
Красиво…
Вдумчиво…
И Эхо нежно шептал им:
Спасибо, вам
За легкость бытия
За плавность
За полет
От ветра дуновения
Спасибо,
На исходе дня
Приятно лицезреть
Осенние мгновения
Слова покружили и опали на осеннюю листву.
Эхо по имени Хо все шагал и шагал, рождая новые строки, которым, может быть повезет чуточку больше.
уж очень хочется узнасть про него больше...
