так должно быть. Фаталист я, что ли?
Повторяю, щурясь, свой вопрос.
Сколько предсказания все стоят,
Если всем котится под откос?
Неизменно. Хочешь, против ветра?
Волосы развеются, и вот,
С насморком, три долгих километра
Отшагаешь задом- наперед
И устало подкосились ноги,
Неба голубеет криво свод,
И так плавно, по другой дороге
Вечный ветер в пустошь понесет.
И в кулак ловя обрывки лета,
Примирившись, руки распластав,
Ты сжимаешь ручку пистолета,
Пока не заметил твой пристав.
Так должно быть. Фаталист ты, что ли?
Или выбор есть, но он жесток?
С восхищеньем глупым, с твердой волей
Пальцем тронешь трепетно курок.
И щелчок - глаза раскрылись шире,
И звенел закат, и все дрожал,
Резкий выстрел, в своем плавном стиле
Красное пятно нарисовал.
И клубились рядом силуэты,
И спокойно, кто то произнес:
«А я знал, что сделает он это,
Что ж, судьба» - и вытер мнимость слез.
