М. М
Я вынужден, как гость, терпеть, опять
жевать ушами твоих мыслей крохи.
Но хочется орать: «Тебе ли, б*,
судьёю быть над гением эпохи?!
Косноязычный, без запаса слов,
и с интеллектом старой табуретки,
врунишка мелкий, твой словесный плов
хорош, возможно, только для соседки,
которая ущербнее, чем ты,
но мне он несъедобен – он отравлен
безликим содержаньем пустоты;
своею сутью мне он аморален.
Тебе ль о Сахарове, кореш, рассуждать?!
Как мир чудовищно парадоксален!
И можно ль что-то от него мне ждать,
когда пошляк, в сужденьях небанален,
а хочет гения посмертно ущипнуть,
но всё ж с оглядкой – вдруг получит сдачу –
при этом пару мыслей умыкнуть
к своим кретинистым в придачу.
