Мне снова грустно.
Посмотрю на звезды
Зачем они и я и мы и ты…
Наверно стало так внезапно поздно,
Догнать свои нелепые мечты.
А нет, не поздно.
Только неуместно.
Писать, писать бы,
тая, словно лед
И в комнате вдруг станет слишком тесно
И слишком дико выйти в друг в пролет
Лестничной клетки -
И кричать от скуки,
Пока не станет сил, в кромешной тьме…
На моих книгах не согреют руки,
Даже сжигая их зимой в огне.
А утром я усну, опять, устало
Зашторив гам и блики суеты
На моих книгах места слишком мало
Чтоб рисовать круги в них и цветы.
И где-то летом, с мискою черешен,
Придут с работы, школы, всё равно.
На мои книги можно ставить кресло
Чтоб не шаталось, и смотреть кино.
