Все листы – исписаны.
Вся посуда – грязная.
Чашка для кофе – побитая.
Ну же, поспи со мной.
Мы не такие разные.
Я задолбался подбирать эпитеты.
Под потолком лампочка Ильича, без люстры.
И обои старые, совсем исцарапаны.
На ужин чуть ли не помои – безумство.
Внутри обветшавшее обеспечение аппаратное.
Всё в порядке, всё на своих местах.
Всё по полкам и также не убрано.
Но будто чего-то в душе не стало.
Тяжело писать - пальцы обрублены.
Это что-то давит на кадык.
Это когда не чувствуешь себя молодым.
Изо рта не слова, а дым.
Крепкий кофе, ручка, тетрадь.
Так течёт время, когда я один.
