Отсечь, замахнувшись… Потом подобрать обрубок,
И вдруг попросить прощенья, срастить пытаться…
Не выйдет? Утешить себя: проживу без пальца.
Без первой струны из шести драгоценных струн.
Я стала одною из тех, о которых грубо
«Вы вовсе ее не знаете», - бросишь, сплюнув.
Я – ветер всего лишь в твоих горделивых дюнах,
Но ветер, меняющий форму пустынных дюн.
Меня научила опаске твоя опасность,
Моя уязвимость тебе прищепила жалость.
Но маской одной кислородной мы не надышались…
Двуглавие наше ссутулило наш хребет.
В итоге топорной, простейшей из операций,
Надвое распались сиамские души-братцы.
У каждого личный теперь одиночный карцер.
Нас не было вовсе. Не будет потом. Нас нет.
