По ржавым, веком вызженым страницам,
Из помутневших и бездонных глаз,
Боль, не давая высохнуть ресницам,
Слезу срывала вниз, как в первый раз.
Письмо, солдата-сына, мать хранила,
Где похоронен он, никто не знал;
Ведь любящее сердце не остыло,
А голос по ночам все так же звал.
"Пишу тебе родная из землянки,
К утру готовы дать смертельный бой,
А нынче, где-то слышен звук тальянки...
А я душой и мыслями с тобой...
Глаза закрыв, вновь вижу старый дворик,
Сирени куст, что к маю расцветет...
И я, несостоявшийся историк...
И образ твой, что у окошка ждет..."
В который раз письмо читает мама,
В который раз боль разъедает лист,
Как пожил он на свете белом мало,
Будь проклят вероломный враг - фашист.
Отгоревшее наболевшее сердце жжет, через много десятилетий в памяти живет... Как то ,- слезу срывала вниз,- подумайте,- точно знаю,что вверх не срывает...
Томаров Сергей відповів на коментар $previous_title_comm, 01.01.1970 - 03:00
Имелось ввиду на письмо и конечно из-за сохранения размера и ритма, приходится прибегать к неточностям, но ведь это ХУДОЖЕСТВЕННОЕ произведение.
Благодарю за оказанное внимание. С уважением,я.
