Они уходят… Один, второй… Двенадцатый… Сто восьмой…
Ты каждый раз прошиваешь рану траурною тесьмой
И плачешь, думая: как же так/за что/почему/зачем?
Потом находится новый друг, решается ряд проблем.
Но снова проклятый день сурка… Взрывается болью мозг:
Какой двуличный!/опять не тот!/предатель!/да как он мог!
Один сценарий, один итог… и сердце, увы, одно,
И с каждым разом ещё сильней и дольше болит оно.
Вначале редкие, тени их сливаются в ровный строй.
Безумный, липкий, звериный страх вползает в твоё нутро…
«Помилуй, Господи! Хватит!»
…Пятьсот четвёртый… Семьсот седьмой…
А может, дело не только в них – причина в тебе самой?
Очень интересный стих К сожалению, часто бывает так, что девушка разменивает себя на всех подряд, так и не дождавшись достойного мужчину. ..но бывает и по-другому, что она слишком сильно стремится найти идеального спутника любви, а сама не хочет работать над собой и разбивает своё же сердце об разочарование...и так годами...любовь должна менять людей к лучшему.....прежде всего нужно стать источником счастья для любимого мужчины, а уже потом что-то требовать...
Іра Сон відповів на коментар $previous_title_comm, 01.01.1970 - 03:00
К сожалению, часто бывает так, что девушка разменивает себя на всех подряд, так и не дождавшись достойного мужчину. ..но бывает и по-другому, что она слишком сильно стремится найти идеального спутника любви, а сама не хочет работать над собой и разбивает своё же сердце об разочарование...и так годами...любовь должна менять людей к лучшему.....прежде всего нужно стать источником счастья для любимого мужчины, а уже потом что-то требовать... 
