Опять один, зане
я снова жду весну.
Пока ещё до сна -
одна бессонница.
Пусть где-то спят уже,
я их не разбужу -
с другого этажа
она разгонится.
Листай весну, листай,
как ленты новостей
из памяти пустой!
Там нет хорошего,
и нет плохого там,
но есть наброски тем,
пришедших «на потом»
совсем непрошено.
Они стучат в виски,
висят на волоске,
с той стороны глазка
дверного косятся.
Попробуй не впусти -
повиснут на хвосте
и ляжет на уста
разноголосица
проклятьем до конца
весны, что не к лицу
мужчине, ведь самцы
весной безмолвствуют.
И я любви слова
ни в снах, ни наяву
не нахожу, увы!
Но удовольствие
особое в том есть,
ведь нету слова «злость»,
и нету слова «грусть»,
есть лишь мелодия
весны - в ней лёгкий треск
коры, горящий воск,
вздыхающий моллюск
и страх бесплодия.
И тащит ребятня
портфели, день ко дню,
ночь к ночи - всё одно,
но всё единожды.
И потому, не для
забавы ночи длю,
а чтоб из тьмы светло
войти в день нынешний.
Но по воде в круги
и с ветром на слуху
трехмесячный слуга
Её Высочества
в июне из крови
с хандрой уйдёт в траву,
и подбирать слова
опять захочется.
дякую! 
Ух, - Песня! 
Строевая! 
...и не тока... 
