Опять вчера ко мне он приходил
тот, что обычно в сюртуке, манишке,
как будто четкий график учредил
по вечерам захаживать за книжкой.
прийдет и сядет, и молчит сидит...
чего молчать? хоть слово бы, полслова...
то ль болен он, то ль просто так, сердит...
чего хотел? смешного или злого?
и вдруг, как вспомнит:
- что? ее забыл?
- тебе-то что до моего былого?
- не кипятись, побереги свой пыл!
- не береди ушедшее ты снова!
заходит справа, тянет кисею:
- конечно плохо, одному-то, тяжко...
неужто знает, как вязал петлю
я день назад после его компашки.
- ведь я к тебе по доброму, с душой
(мне б от души его отмыться с мылом),
ведь мы вдвоем, ведь самый я большой
твой друг на этом нашем свете стылом.
- забудь, забрось, со временем пройдет!..
ну ,наконец, наговорил и вышел
а за окошком дождь идет, идет...
на клумбах дождь, на стенах дождь, на крыше...
