Ничего не прощать
и ни с кем не прощаться,
и на зимнюю площадь
бежать в соболиных мехах,
каблуками стуча по брусчатке,
забыв впопыхах
наших майских жуков,
соловьиную рощу,
берлогу медведя
спешите.
Белый рой мотыльков
занавеской по воздуху пляшет,
и, немножечко бредя,
грядущего тёмных лошадок
подзываете всласть –
чтобы мне, конокраду,
при виде пегасов свободных,
захотелось пегасов свободных украсть,
покидая берлогу.
Но сегодня параду
зимы потакает холодный ваш взгляд.
Вы избрали дорогу
вперед, без оглядки назад,
и дорога смирилась,
смирилась – так водится здесь,
где большие сугробы:
подчас выбирать по себе
неизменные тропы спешим,
и покуда их ищем,
судьбу восприняв за режим,
изменяются тропы.
…и зима пепелищем
эту площадь одев,
учреждает набег,
между делом,
на то, что под мехом,
под убитым зверьком,
где достаточно кровь горяча
против пишущей вашу судьбу
охлаждающим мелом
нувориши-зимы,
кровь желает богатств,
чтоб мерцала во мраке парча,
с неземного плеча
ниспадая во мрак ледяной,
чтоб за нею тащился,
рубаху рванув на груди,
за своей танцовщицей,
за пташкой довольно чудной,
вами, созданный монстр
под свинцовой луной.
Каблучок же Ваш – остр!
Он вонзается в землю легко,
разлетаются снежные хлопья
и мордою в них
зарываясь,
проснувшись едва,
понимает невинная жертва,
что это и есть кружева,
всех упавших платков
пресловутая тень.
ID:
624218
Рубрика: Поезія, Лірика кохання
дата надходження: 27.11.2015 01:38:07
© дата внесення змiн: 27.11.2015 01:38:07
автор: Гарде
Вкажіть причину вашої скарги
|
