Изначально жизнь налита в бокалы. У каждого бокал своего объема и формы. Но мы не видим его истинного размера. Чем ниже опускается вино в бокале, тем сильнее ощущаешь усталость на душе. Тупую, назойливую, зудящую. Усталость, которую не снимет ладонь сна. Которую не усыпит уже и близкий человек. И с каждым выпитом глотком из жизненного бокала ты чувствуешь, как пьешь самого себя, как высасываешь из себя силы, желания, амбиции и мечты. Ты встречаешь людей, они разбивают тебе стенки бокала, жидкость растекается и ее уровень падает еще сильнее. В злости, ты разбиваешь бокалы другим людям. И это бьет по тебе самому. Бьет по душе. Ты не можешь оставаться наедине с собой, пытаешься себя чем-нибудь занять, бежишь из дома. Трешь стопы так, что в положении покоя ощущаешь, как они жгутся и болят. Пытаешься физической болью унять душевную. Но воспоминания все равно приходят и нагло стучатся в твой мозг, не вытирая ноги. Давят, душат, уничтожают. Их видно в глазах, когда умываешь лицо перед зеркалом. В серо-синих глазах ничего, кроме усталости. Такой глубокой. Такой вездесущей. Кажется, в мире остались только мы вдвоем, наедине с друг другом. Хочешь добавить в этот дуэт что-то третье, чтобы почувствовать себя не одиноким. И добавляешь дым. Добавляешь ночной город. Добавляешь музыку. А брови пытаются обняться, рисуя V-образную морщину между собой. А возле глаз собирается сеточка морщин. Морщин, которые раньше собирались из-за счастливых улыбок. Из-за близости любимого человека. Из-за приятных моментов. Из-за безумной, слепой надежды, что ты станешь для кого-то всем. Что тебя примут. Что ты не разочаруешь. Наивные мечты, достойные 14-летней подростки, не так ли, Серый? Ты не больно-то и похож на такую. Тебе уже слишком много лет, чтобы верить в это безумие. Но ведь так хочется... Улыбаюсь своему прошлому. Но плачу по настоящему. А будущее и вовсе неопределенное. Может, и эта неопределенность мечется по моей грязной, прокуренной душе, бьется о кричащие от отчаяния стенки. Режет по живому. Или по тому, что еще пытается быть живым. А усталость говорит, что таких клеток во мне совсем мало. Бокал совсем пустой...
