Но ветер играет мечтами,
А жизни я, веришь, верна.
Настолько, что там, за дверями,
Коктейль выпиваю до дна.
Коктейль с фунтом соли—одна,
Вся насквозь я—рваная рана.
А вечность-то, тётка, бедна.
Смерть, женщина с жалкой косою,
найдёт!
Ты беги, не беги
Свой спринт километров лет тридцать,
Пока до тебя не дойдёт,
Что в мире не всё то дороже,
Что золотом на серебре.
Не то, что в машине Феррари
И модной шубейке навскид;
А то, что сверкает алмазом
Душа, если крепче беречь,
А то, что цены нет устам тем,
Что истину могут изречь.
