Подзаборная пьянь здесь играет в святость,
Здесь провинция – здесь метёт суховей;
Здесь вино заменяет и горе и радость,
Здесь пристанище грязных бродяг и блядей!
И мне доктор сказал, что я уже умер,
А священник сказал, что я не рожден,
Но я продолжаю петь свою песню,
И в том, что я жив, я убежден!
Он рожден был в семье инженера и прачки,
Он был виртуоз потребления трав,
Если б он был католик, то б, наверно, стал папой
Но не для него был создан конклав;
Он ходил по путям Кастанэды и Ошо,
Чтоб познать этот мир безо всяких кавык,
И три года назад он подался в джедаи,
Без проблем на свой зад ведь он жить не привык!
Ты любишь смотреть в свои зеркала,
Но там нет красоты, а есть холод стекла,
А лучше бы ты оглянулась вокруг,
Вот поле, вот небо и солнечный круг!
И как гром среди ясного неба поэты
На крыльях горячки кричат о любви;
И я говорю тебе нежно: «I love you»,
Наверное, это у нас всех в крови!
Мой сомнительный текст был придуман в безделье,
Просто так, а, точнее, безо всяких причин,
Но, наверное, что-то лежало на сердце,
Если он, как ребенок, родился в этот мир!
