Остывало лето
На столе в стакане.
Я пришла к поэту.
Всех такое манит.
Пирожки с тортами
Я ему носила.
Не понять и маме
Для чего ходила.
Я свои читала.
Думала, что очень.
Оказалось, мало
Всех мужчин мне прочих.
Не поймать руками,
Не понять поэта.
Он меня так манит,
И я знаю это.
Я писать пытаюсь
Как глухонемая.
С ним давно встречаюсь
И давно страдаю.
Не могу я лето
Разливать в стаканы.
Не могу букеты
Раздавать стихами....
09.08.2018 Дмитрий Дробин
