Собираю мысли,
как зёрна,
как на колкой стерне колоски.
Ночь за грязным стекольцем поблёкла,
месяц
осоловел от тоски.
Темень по комнате топчется,
как пьяница,
по стенам шарит
и молчит,
и молчит...
Как хочется ей плюнуть в харю -
пусть закричит
самолётами над городом,
как ведьма на шабаше,
безразличием расколотом
и в распутстве погрязшем...
Уже
вторую ночь -
вторую, не спится,
наблюдая как месяц криво пришит
пуговицей
и ссыпаются листья
звёздами
на земли малахит.
На кровати
окон решётки,
и подушка растрёпана,
и голова
тужится мыслить,
но слов ошмётки
жухнут,
написанные позавчера.
2021
