Дождь ударял из бочки без дна,
Вымокли все папиросы в карманах.
Когда разыграются тучи, видна
Жизнь в неприкрытых и тлеющих ранах.
Сколько стихов написал я про дождь.
Сколько излили друг другу историй.
Разлука, увы, предприимчивый нож.
Счастливые мрут неизбежно устои.
Когда-то я знал благородных людей,
Красивых, свободных, творящих – прекрасных.
Один говорил мне, бывало: «Андрей,
Не думай губить своё дело напрасно».
Другой подбодрить безвозмездно любил,
Дать по щеке временами за дело.
Третий воспитывал воинский пыл
На шахматном поле. И время летело.
Оно разрывало и плавило цепь –
Терялись те люди, но память не блекла.
Верю, что каждый с годами окреп
Под будничным лживым насмешливым пеклом.
Встречался порою такой человек,
Который в мечтах был мне младшим братом.
И, выслушав, он не поднял бы на смех,
А был до конца бы попутчиком рядом.
Мечтанья дурят полушария дымом.
Они вызволяют друзей из рутин,
Рисуют всегда динамично картину –
На ней мы все вместе творим, что хотим.
И вот я один. Папиросы размокли.
И бочка без дна вразумляет дождём.
Где же те люди? Додуматься мог ли,
Что с ливнем на пару до края дойдём?..
