я за своей усталостью,колен не наблюдаю,
может от того,что я уже на них,
стою на щебне лет,и пыль чужих глотаю,
И давит на виски,тот монотонный стих..
который я прочел,в бреду полночной саги,
И образ тот отнял,и переснял сюжет,
Где диалог описан,не отходя от шпаги,
там где артисту дарят в награду чью то смерть.
С излишком вдохновения,Он роли эти мерил,
под свой несклонный стан,И твердость своих слов,
Хотя по жизни этой,Романтику он сеял,
за ширму уходя,От сотен голосов.
Но никому нет дела,для всех он просто образ,
а как и чем живет,на это тем плевать,
кто браво вслед кричал,и поднимал тот возглас...
А он ушел не роль искать,а просто умирать.
