Это был древний старик без возраста, с тусклыми слезящимися глазами, беззубым шамкающим ртом. Густая сеть морщин скрывала некогда приятные черты лица, которое в придачу было наполовину скрыто длинными седыми волосами. Грязная борода сливалась с усами и лицом. Своими худыми крючковатыми пальцами старик нервно перебирал её. Его одежда была под стать лицу. Старая. Рваная. На ней даже не было следов попыток зашить или залатать. Длинное пальто, которое когда-то было чёрным, не скрывало от взгляда худых рук и острых торчащих рёбер. Через дыры просвечивались рваные лоскуты выцветшей рубахи. Длинные штаны, облепленные кусками засохшей грязи, волочились по земле и почти полностью закрывали чёрные окоченевшие ступни, оставив напоказ лишь тонкие загрубевшие пальцы.
– Я пришёл за тобой, – ухмыльнулся за усами старик.
Сердце сжалось.
– Куда?
– Туда – старик изогнул свой костлявый палец и ткнул в непонятном направлении.
– Зачем? – голос дрожал.
– Там теперь твой дом.
– Но мне здесь нравится – прокричала.
– Это уже давно решено.
– Кто решил? Где?
– Он. Там. – старик снова скрючил палец и ткнул куда-то в сторону.
Стало страшно.
– Ты кто?
– Твоя судьба…
Похолодела.
– Нет! Нет! – побежала.
Старик засмеялся. Его неестественный смех звучал в ушах. А сам он мелькал перед глазами. Разворачивалась и убегала вновь и вновь.
Смех стал громче. Старик смеялся над этими бесплодными попытками убежать от судьбы.
– Стой.
Замерло.
– Я ТВОЯ Судьба.
Заплакала от бессилия.
– Пошли. – старик развернулся и медленно стал отдаляться.
Хотела бежать в другую сторону, но старик поднял свой длинный сухой палец и, не поворачивая головы поманил за собой.
Нет сил.
Слабость.
Смирилась.
Пошла за Судьбой.
Значит Победитель...
