Прости, что по тебе искусала свои губы до крóви,
И вкус солёный перебивает остатки твоего поцелуя…
Прости за то, что февраль короче, когда нас двое,
И намного теплее моих ладоней, когда не ревную…
Прости за одну, а не две чашки у меня на кухне.
Ты же знаешь, под луну я одна пью свой вечер.
И моё капризное одиночество под чёрствую булку
Более разговорчиво, обещая быть максимум – не вечным…
Хотя иногда так хочется насладится
Запахом твоих духов в своей ванной комнате,
Чтоб сердце забилось, задрожали ресницы,
И колени от нежности полусогнуты…
Чтоб аромат твоего тела постоянно без войны
Выигрывал у бордовых роз на моём столе.
Чтоб «я» и «ты» были по-настоящему «мы»,
И, как в сказке, вместе – минимум сто лет…
