А спасение не в молитве,
Выбрось чётки скорей, дурак.
Бритва, кажется, не для битвы,
Не для нежности мой кулак.
Раскулаченный и оплаченный,
И оплаканный медный грош,
Накупил на него всякой всячины -
Раскладной перочинный нож.
Ни побриться им, не потешиться,
Порезвиться - по горлу - чик.
А до Пасхи всего два месяца,
Не спасли господа-врачи.
Понаехали, положили в гроб,
Свечи жгли, отпевали... Всё...
Не заладилась знать моя игра -
В пропасть катися колесо.
Вам - спасение, мне - безверие.
Воскрешение? Для чего?
Чтобы снова какой-то Берия
Мою душу, как фишку го
В ряд поставил с друзьями чёрными
Душам белым наперекор,
Чтобы тихими были, покорными,
Не мололи чтоб всякий вздор:
О спасителе, о предательстве,
О вредительсте и врачах.
Вот и взял на себя обязательство -
И досрочно, друзья, зачах.
Ну, потянуло-то тебя правильно, но уж больно ты ершист стал да резок...всё со смертельным исходом получается. 
Но и такой ты нам дорог. 
