Вечер мудрее утра. Вечер всегда молчит.
Утро трезвонит птахой – просит и ждёт тепла.
Ты ещё – может, месяц или хоть год – лечи
Женщину молодую, что уже отжила.
Ты приноси ей фрукты. Ты ей дари цветы.
И забавляй прононсом – смех не лишает чувств.
Да, она умирает. Ей не понять беды:
Счастье её сжирает, словно огонь свечу.
Алое платье, «шпильки», чёрное «болеро».
Волосы нежно вьются, шёлковый строгий клатч.
Ты приходи почаще, ты приноси перо,
Много бумаги белой. Ты – превосходный врач.
Пусть она снова пишет, слоги стирая вдрызг.
Пусть она плачет ими, пусть говорит, поёт.
Ей недоступен воздух правил иной игры.
Ты – вся её надежда, словно ты весь – её.
Словно ты просто мальчик, вынужденный стареть.
Словно ты недостоин слабой её руки.
Круглое время ртутью прячется в серебре.
Ёлка почти готова. Нужен последний штрих.
Доктор сжимает скальпель. Руки уже не те.
Снега теперь не будет. Всюду цветной салют.
- Выдохни слово, детка.
Лёгкая канитель
Задрапирует хвою выскобленным «Люблю».
"Круглое время ртутью прячется в серебре..." 
