Когда старость телом овладела,
и уже не можешь делать дело,
за стихи хватаешься привычно.
Но гораздо чаще иронично.
Рифмы в них – давно уже лекарство,
а не камушки ступеней лестниц в царство,
что Поэзией когда-то называлась.
В юности туда попасть мечталось.
А потом, взглянув в себя реально,
констатировал я с радостью печальной,
что за пазухой таланта никакого,
есть способность клеить к слову слово
и себя в них как-то отражать,
мелкое тщеславье ублажать,
радуясь хоть малому уменью
нравиться хоть чем-то окруженью.
И при этом с мужеством былинным
говорю, что даже и в ослином
крике есть простейшие, но ноты.
Ведь для многих это, право что-то
в оправданье звать себя поэтом.
Но, а мне совсем ненужно это.
Чтобы как-то усидеть на кочке,
и сооружаю свои строчки.
Слабое, но всё ж они подспорье
в бесконечном, но неслышном споре,
что веду я много лет с собою
о сюжетах, что во мне толпою.
Их воспринимая иронично,
побеждаю сам себя привычно,
не сживая старого со света –
просто мужества на это нету
