Мы пили ром в прохладном трюме,
а ветер рвал нам паруса.
Коварный хмель вливался в тело,
грозили смертью небеса.
Никто не слушал капитана,
заброшен руль, разбит компа́с.
И, если б в море оказался,
меня никто б уже не спас.
Я с ними пил – ведь я не ангел,
такой же, как они матрос.
Когда лежит наш боцман пьяный –
какой тогда с матроса спрос?
Сильнее ветер, выше волны,
тускнеет свет, разгневан Бог.
Волною смыло капитана,
а, может, кто-нибудь помог?
Пока что, в нашем трюме сухо,
ещё не отсырел табак.
Дымил и я – ведь я не ангел,
такой же, как они дурак.
С кормы ныряли в воду крысы,
их писк глушил раскатный гром.
И пусть бегут – и так потонут,
зато у нас остался ром.
Открыли бочку, всем налили,
пока корабль тянуло вниз.
Приятно стало, что в команде
не оставалось больше крыс ...
спасибо)
