а знаешь, что предсказуемо
всё — до деталей мельчайших
до каждой фальши
и каждый
из нас всё знал прекрасно:
нельзя смешивать краски,
в кислоту добавлять воду,
что сера взрывоопасна...
что нам нужна свобода.
а знаешь, я ведь даже
включала звук (дура)
боялась, что не услышу
если вдруг позвонишь
а знаешь, ты себе льстишь
добиваешь меня нежно
к чему тогда эти спешки
к чему поцелуи, постели
мосты
фонари
енисеи
твоё — полупьяное, милое
«вот ду ю синк эбаут...ви?»
изнутри мы все в крови
а знаешь, буря эмоций
но вечно что-то мешает
наверно, то, что чужая
не твоя — значит, ничья
ничья... миллион-ноль...
угадай, в чью пользу
эти чувства, эта полемика
ты же знаешь: наше всё — проза
а я хочу как у Пелевина
ведь в моей голове при встрече
играет на всю стилл стэндин
расмус
но от музыки мне не легче
говоришь,
нам ссор не хватает
говоришь,
обвиняй меня
говори, что я мудак
говоришь,
я слишком плох
говоришь,
как сотни гранат
говорят
не умею так
если грешен фанат,
то при чём здесь Бог?
