Порой драматурга бесит,
Когда дилетанты-зрители
Вовсю критикуют пьесу,
В которой лишь текст увидели.
Но выморщив лоб в потугах
Казаться для мира значимым,
Не могут покинуть круга,
Какой им умом назначенный.
Бесцветны их спектры мнений.
Но ведь же находят общество,
Где глупость их даже ценят
И быть столь же серым хочется.
Им просто довольно текста.
Они - на мели мыслители.
Не вместе с тобой, а вместо
В своей мозговой обители.
Зато насыпают гордо
Свои штампомненья кучами.
Их критика - вроде спорта,
Их тешит казаться лучшими.
Им хочется больше веса,
Им славы небесной хочется,
Аплодисментов вместо
Банального одиночества.
Порою в борьбе за пищу
Теряем навек таланты мы.
И многие их не ищут.
Ведь проще быть дилетантами.
