Осень ждёт ещё, и круглый камень вечера
Кружится в огнях цветных реклам.
Простынь улицы насквозь промаслена;
Клуб домов дешевых; мёрзлый свет;
Перекрестья линий телефонных,
Паутина звёзд, вино окон,
Разлетаются часы, как птицы,
Осень ждёт ещё, и вечер прям.
Всюду маются без сна деревья,
Мажут ветер жёлтой своей кровью,
И железный пояс обручальный
Город наш уже готов принять.
И растёт цветок печальный,
И троллейбус катится обрюзгший,
И венчаются на смерть люди,
Потому что веры больше нет.
_______________
Светят светофоры дикие,
Прыгают каштаны круглые
По большим бульварам и по лестницам,
И шагают дети, их родители.
Идёт усталый программист
С лицом, напоминающим Commander,
И лист в руке его, как флаг
Того, что вышел он из интернета.
Художники готовы умереть
За взгляд листвы, за шёпот человека,
А нам писать в один размер
Ну стыдно как-то, не к лицу.
Сюиту листьев переносит ветер.
Парк клёном выстрелил в себя.
Утёр всем нос: художникам, поэтам.
Как тут не учинить мимезис?
Освобождённая от радужных цепей,
Природа резвая расцвечена улыбками,
И в жёлтых шрамах кубатура улиц,
Во взглядах радость, детство и печаль.
1999
