Напиваюсь тоской за стаканом стакан, только проку?
Не избыть, не изжить дум полынных и горьких, как дым.
От судьбы не уйти, не сбежать, мы подвержены року
наобум в жизнь бросаться с бесстрашьем, присущим младым.
Обжигаясь, летим, боль за дар от судьбы принимая,
губы в кровь, но твердя, что становимся только сильней.
И не слышим, как мать, шепчет вслед нас от бед охраняя:
«Осторожней, сынок». Разве слышим своих матерей..?
Полыхает заря, развевается лентой атласной,
жизнь проносится вскачь, развевая дымами мечты.
Шепчем мы, изболевшись душой, в безнадёге напрасной:
«Осторожней, сынок». Только разве нас слышат сыны..?
