Да Вы знает…к черту сомнения.
Забывая о всём, я пишу.
Не ищу для себя я сравнения,
Все сравнения…карандашу.
Это он, а не я, рыщет в рифмах.
И глотает буквенный ряд.
Это он, красит небо палитрой,
Одевая деревья, в наряд.
Кутюрье, а быть может врунишка
Он небрежно бросает дела.
И гуляет на пьяной пирушке
Да красотке… он шепчет слова.
Назначает свиданья под вечер,
Но приходит на час или два
Снова врет он безбожно при встрече,
Спорит с Музой, она неправа.
Как гулёна, бумагою бродит.
И ваяет он строчку за строчкой.
Да по теме, порой…колобродит
Завлекая…Евину дочку.
