Туманы степные – как пар,
Не видно ни зги, ни дороги,
Не молод мир, да и не стар,
Но, врядли, он вечен как Боги.
Поэзии тысячный лист,
Понять не дано , и не буду.
Наивен и кажется чист,
К чему разбирать эту груду?
Быть может и модно писать?
О грязном белье и порочном,
А после, все это - сжирать,
Едва спотыкаясь о строчки.
Цепляя себе как балласт,
Поток современного нрава,
А мой антивирус «Аваст»
Какая же это « канава»
Не стоит , конечно же слыть,
Сторонником консерватизма,
Но будто собкам - маслы,
Мы брошены в век популизма.
Казалось бы даже концерт,
Когда-то событие века,
Потом обсуждают в конце,
Какие то, два человека.
Порой прямота - не порок,
Но думаю, что Маяковский,
Не тот преподнес бы урок,
Теряясь в бесчисленных сносках.
Но это отрезок пути,
И если так проще кому то,
Пусть пишут, всевышний простит,
Смывая туманами смуту.
