1.
Вновь журавлиный клин
Летит средь синей стыни.
А день, как кадр один
И с горечью полыни.
Слова. То лишь слова
На раздорожье мысли.
И осень, как молва,
Кружащая без смысла.
Всё позже свет зари –
Простуженное небо,
Его глубины замерли,
Как в ожиданьи снега…
Задав себе вопрос –
Зачем всё надо это?
Вдруг кто-то произнёс:
"Зачем ты ждёшь ответа?"
2.
Каждый день чрез ворота кладбИща
Свозят разносортные гробы,
Из усопших, в них никто не лишний,
Ни бедняк, ни баловень судьбы…
В тишине, иль с музыкой гундосой,
Тленность провожают на покой,
Где не задают дурных вопросов:
Почему короткий век людской?
3.
Блужданье в прошлом – не помеха,
А неизбежность бытия.
Оно иному, как утеха,
Но для меня – второе я…
С годами жизнь, как на излёте:
Вот-вот сорвётся камнем вниз –
Ты для других уж не в почёте,
И вскоре разлетишься вдрызг.
В бинокль глядишь ты перевёрнутый,
Где синим захлебнулась даль.
А мир в слепую точку свёрнутый –
Нет слов живых, а лишь печаль…
