В переплете весенних улиц. В позабытом давно нарастающем шуме. В лицах. Взглядах. Что-то нездешнее просочилось, что-то лишенное то ли свободы то ли дома, как вечное ожидание лета. А мы не хотели лета летом, мы не хотели зимы зимой… мы, как глупый щенок, гоняемся за собственным хвостом по кругу. Круг за кругом. Год за годом.
В переплете тех самых улиц. В позабытой продрогшей тишине. Мы искали что-то. Что бы определиться или хотя бы найтись, но… как найтись, если не потерялся?
А ты пытаешься уцепиться за нити того, что считаешь правильным. А правильно ли это? Жизнь, как ревнивая жена, бьет посуду… а новую покупать тебе. Кто-то говорил, главное уметь ждать и твое обязательно придет. Почему-то мы постоянно случаем других людей, забывая о своем внутреннем голосе. В моем голосе не осталось ничего из прошлой определенности. Жизнь показывает свою закономерность. Где удача явно не на той стороне.
